Jean-Christophe Grangé - L'Empire des loups

Pour se consoler, il se tournait vers Sema Hunsen. « Tourner » n’était pas le terme approprié : il ne l’avait jamais vue, et depuis qu’elle avait quitté la faculté, elle avait pour ainsi dire disparu. Elle avait accepté des missions de transport — se sachant en dette envers l’organisation — , mais avait imposé en échange des distances radicales avec ses commanditaires.

Kudseyi n’aimait pas cela. Pourtant, chaque fois, la drogue était parvenue à bon port. Combien de temps le contrat réciproque fonctionnerait-il ? Quoi qu’il en soit, cette personnalité mystérieuse le fascinait plus que jamais. Il suivait son sillage, il se délectait de ses prouesses…

Bientôt, Sema devint une légende parmi les Loups Gris. Elle se diluait, littéralement, dans un labyrinthe de frontières et de langues. Des rumeurs circulèrent à son sujet. Certains prétendaient l’avoir aperçue à la frontière de l’Afghanistan, mais elle portait le voile. D’autres assuraient lui avoir parlé dans un laboratoire clandestin, à la frontière syrienne, mais elle avait conservé un masque chirurgical. D’autres encore juraient avoir traité avec elle sur les côtes de la mer Noire, mais au fond d’une boîte de nuit déchirée par la lumière des stroboscopes.

Kudseyi savait qu’ils mentaient tous : personne n’avait jamais vu Sema. Du moins pas la Sema d’origine. Elle était devenue une créature abstraite, changeant d’identité, d’itinéraires, de styles et de techniques, selon l’objectif. Un être mouvant, qui ne possédait qu’une seule matérialité : la drogue qu’elle convoyait.

Sema l’ignorait, mais en réalité elle n’était jamais seule. Le vieillard était toujours à ses côtés. Pas une fois, elle n’avait convoyé un stock qui n’appartint au baba. Pas une fois, elle n’avait effectué un transport sans que ses hommes la surveillent à distance. Ismaïl Kudseyi était à l’intérieur d’elle-même .

A son insu, il l’avait fait stériliser lors d’une hospitalisation, en 1987, pour une crise d’appendicite aiguë. Ligature des trompes : une mutilation irréversible, mais qui ne perturbe pas le cycle hormonal. Les médecins avaient travaillé à l’aide d’instruments optiques, glissés dans l’abdomen par de minuscules incisions. Pas de traces, pas de cicatrices…

Kudseyi n’avait pas eu le choix. Ses combattants étaient uniques. Ils ne devaient pas se reproduire. Seul Kudseyi pouvait créer, développer — ou tuer ses soldats. Malgré cette conviction, il nourrissait toujours des craintes au sujet de cette mutilation, presque une frayeur sacrée — comme s’il avait violé là un tabou, touché un territoire interdit. Souvent, dans ses rêves, il voyait des mains blanches tenir des viscères. Confusément, il sentait que la catastrophe proviendrait de ce secret organique…

Aujourd’hui, Kudseyi avait admis son échec face à ses deux enfants. Azer Akarsa était devenu un tueur psychopathe, à la tête d’une cellule d’action autonome — des terroristes qui se grimaient, se prenaient pour des Turks anciens, projetaient des attentats contre l’Etat turc et les Loups Gris qui avaient trahi la Cause. Kudseyi lui-même était peut-être sur la liste. Quant à Sema, elle était plus que jamais une messagère invisible, à la fois paranoïaque et schizophrène, qui n’attendait qu’une occasion pour s’enfuir à jamais.

Il n’avait su créer que deux monstres.

Deux loups enragés prêts à lui sauter à la gorge.

Pourtant, il avait continué à leur confier des missions importantes, espérant qu’ils ne trahiraient pas un clan qui leur accordait tant de crédit. Il espérait surtout que le destin n’oserait pas lui infliger un tel affront, une telle négation, à lui qui avait tant misé dans cette œuvre.

Voilà pourquoi, au printemps précédent, lorsqu’il avait fallu organiser le convoi qui déciderait d’une alliance historique dans le Croissant d’Or, il n’avait prononcé qu’un seul nom : Sema.

Voilà pourquoi, lorsque l’inévitable s’était produit et que la renégate avait disparu avec la drogue, il n’avait désigné qu’un seul tueur : Azer.

S’il ne s’était jamais résolu à les éliminer, il les avait lancés l’un contre l’autre en priant pour qu’ils s’anéantissent. Mais rien n’avait fonctionné comme prévu. Sema demeurait introuvable. Azer n’avait réussi qu’à provoquer une suite de massacres à Paris. Un mandat d’arrêt international courait contre lui, et le cartel criminel de Kudseyi avait déjà prononcé sa sentence de mort — Azer était devenu trop dangereux.

Et soudain, un fait nouveau avait tout bouleversé.

Sema était réapparue.

Et sollicitait une rencontre.

C’était encore elle qui menait le jeu…

Il contempla une dernière fois son reflet dans le miroir et découvrit tout à coup un autre homme. Un vieillard à la carcasse brûlée, aux os coupants comme des lames. Un prédateur calcifié, comme ce squelette préhistorique qu’on venait d’exhumer au Pakistan…

Il glissa le peigne dans sa veste et tenta de sourire à son image. Il eut l’impression de saluer une tête de mort, aux orbites vides. Il se dirigea vers l’escalier et ordonna à ses gardes :

— Geldiler. Beni yalniz birakin [5] Ils sont là. Laissez-moi seul. .

La pièce qu’il appelait « salle de méditation » était un espace de cent vingt mètres carrés, d’un seul tenant, au parquet de bois brut. Il aurait aussi bien pu la nommer « salle du trône ». Sur une estrade haute de trois marches dominait un long canapé couleur coquille d’œuf, couvert de coussins brodés d’or. Face à lui, une table basse. De part et d’autre, deux luminaires plaquaient sur les murs blancs des arcs de lumière tamisée. Des coffres en bois ouvragé s’alignaient contre les parois comme des ombres solides, des secrets rivetés de nacre. Et rien d’autre.

Kudseyi aimait ce dépouillement, cette vacuité presque mystique qui semblait prête à recueillir les prières d’un soufi.

Il traversa la salle, gravit les marches et s’approcha de la table basse. Il posa sa canne et saisit la carafe emplie d’ayran, à base de yaourt et d’eau, qui l’attendait toujours. Il se servit un verre, le but d’une traite et savourant la fraîcheur qui se diffusait dans son corps, il admira son trésor.

Ismaïl Kudseyi possédait la plus belle collection de kilims de Turquie, mais la pièce maîtresse était conservée ici, suspendue au-dessus du canapé.

De petite dimension, environ un mètre carré, ce tapis ancien brûlait d’un rouge sombre, bordé de jaune vieilli — la couleur de l’or, du blé, du pain cuit. Au centre, se découpait un rectangle bleu-noir, teinte sacrée qui évoquait le ciel et l’infini. A l’intérieur, une grande croix était ornée des cornes du bélier, symbole masculin et guerrier. Au-dessus, couronnant et protégeant la croix, un aigle ouvrait ses ailes. Sur la frise de bordure, se détachaient l’arbre de vie, la colchique, fleur de joie et de bonheur, le haschisch, plante magique offrant le sommeil éternel…

Kudseyi aurait pu contempler ce chef-d’œuvre durant des heures. Il lui semblait résumer son univers de guerre, de drogue et de pouvoir. Il en aimait aussi le mystère inscrit en filigrane, cette énigme de laine qui l’avait toujours intrigué. Il se posa, encore une fois, la question : « Où est le triangle ? Où est la chance ? »

D’abord, il admira sa métamorphose.

La jeune fille bien en chair était devenue une brune longiligne, dans le style des jeunes filles modernes : petite poitrine et hanches étroites. Elle portait un manteau noir matelassé, un pantalon droit de même couleur, des bottines à bouts carrés. Une pure Parisienne.