Ian Rankin - Black & blue

El coco.

Rebus se acercó a mirarla. Era una foto robot hecha por ordenador a partir de la antigua de John Biblia. Con aquellos cuernos y los colmillos tenía un ligero parecido con Alister Flower…

Examinó las fotos de Angie Riddell en vida y apartó la vista de las de la autopsia. La recordaba de aquella noche de redada, sentada en el coche hablando con él, tan llena de vida. En cada una de las fotos se le veía el pelo de color distinto, como si nunca estuviera satisfecha de sí misma. Quizá necesitaba cambiar continuamente para huir de la persona que había sido; riendo por no llorar. Payaso de circo, sonrisa pintada…

Rebus miró su reloj de pulsera. Mierda; ya era la hora.

El subdirector en persona, Colin Carswell, le estaba esperando en su cómodo y alfombrado despacho.

– Siéntese, por favor.

Carswell se había erguido a medias para darle la mano.

Rebus se sentó frente a él, mirando la mesa por si algo le daba una pista. El de Yorkshire era alto, con una prominente barriga de bebedor de cerveza. Pelo castaño y escaso, nariz pequeña y casi chata como la de un boxeador. Dio un resoplido.

– Lamento no poder hacer honor a su petición de galletas, pero, si quiere, hay café o té.

Rebus recordó la llamada telefónica: «¿Habrá té y galletas? Si no, no voy». Se lo habían comentado.

– No, gracias, señor.

Carswell abrió una carpeta y sacó un recorte de periódico.

– Una verdadera lástima lo de Lawson Geddes. Me han dicho que en su día fue un inspector excepcional.

Una nota sobre el suicidio de Geddes.

– Sí, señor -dijo Rebus.

– Hay quien dice que es una solución de cobardes, pero a mí, desde luego, me faltarían agallas para hacerlo -comentó, alzando la vista-. ¿Ya usted?

– Espero no tener que planteármelo, señor.

Carswell sonrió, metió el recorte en la carpeta y la cerró.

– John, sufrimos un verdadero asedio por parte de los medios de comunicación. Al principio eran sólo los de la tele, pero es que ahora parece ser que todos se apuntan al carnaval -añadió, mirándole-. Mal asunto.

– Sí, señor.

– Así que hemos decidido, el director y yo, que hay que hacer un esfuerzo.

– ¿Va a revisarse el caso Spaven? -dijo Rebus, al tiempo que tragaba saliva.

Carswell sacudió un polvo imaginario de la carpeta.

– No de inmediato. No hay nuevas pruebas que lo hagan necesario. -Alzó rápidamente la vista-. A menos que sepa usted de algún motivo que nos obligue a ello.

– Era asunto concluido, señor.

– Dígales eso a los medios de comunicación.

– Tenga la seguridad de que ya lo he hecho.

– Vamos a abrir una investigación interna, para estar seguros de que no se pasó nada por alto o… de que no se cometió un error… en su momento.

– Estoy bajo sospecha.

Rebus sentía crecer su furia.

– Sólo en caso de que nos oculte algo.

– Vamos, señor, si se revisa una investigación, todos empiezan a parecer pringados. Y al haber muerto Spaven y Lawson Geddes quien paga el pato soy yo.

– No hay ningún pato que pagar.

Rebus se puso en pie.

– ¡Siéntese, inspector! ¡No he terminado todavía!

Rebus volvió a sentarse y se aferró con las manos a los brazos del sillón, convencido de que explotaría si se soltaba. Carswell se detuvo para recobrar la calma.

– Bueno, por mor de objetividad, realizará la investigación alguien ajeno a Lothian y Borders- y me informará directamente a mí. Se revisarán los archivos originales…

Avisar a Holmes.

– … haciendo los interrogatorios de seguimiento que se estime necesario y se redactará un informe.

– ¿Esto se va a hacer público?

– No, hasta que me llegue el informe definitivo. Que no puede reducirse a un simple enjalbegado, por supuesto. Si en algún punto ha habido una infracción del reglamento hay que subsanarla. ¿Está claro?

– Sí, señor.

– Bien, ¿tiene algo que decirme?

– ¿Para que quede entre nosotros o se lo va a contar al inquisidor?

Carswell dejó pasar la broma.

– No creo que pueda calificársele así.

Era un hombre.

– ¿A quién va a encargárselo, señor?

– A un inspector del DIC de Strathclyde, Charles Ancram.

«¡Dios bendito, hay que joderse!» Él que se había despedido de Ancram con una imputación de soborno. Y Ancram estaba en el ajo; al tanto de todo lo que a él se le venía encima. Por aquella manera de sonreír como si guardara algún secreto, por el modo de mirarle midiendo a un adversario.

– Señor, podría darse cierta animosidad entre el inspector jefe Ancram y yo.

– ¿Quiere explicarse?

Carswell lo miró fijamente.

– No, señor; con todo respeto.

– Bueno, supongo que, en ese caso, puedo encomendárselo al inspector jefe Flower, que en estos momentos se cree la mar de listo por echar el guante al hijo de ese diputado por cultivo de cannabis…

– Preferiría a Ancram, señor -objetó Rebus, tragando saliva.

– ¡No es usted quien decide, inspector! ¿Entiende? -replicó Carswell, con el ceño fruncido.

– No, señor.

Carswell lanzó un suspiro.

– A Ancram ya se le ha informado. Que lo haga él… ¿Le parece?

– Gracias, señor. -«Adónde he llegado -pensó-, dando las gracias por ponerme a Ancram sobre mis talones…»- ¿Puedo marcharme ya, señor?

– No. -Carswell volvía a mirar en la carpeta y Rebus entretanto procuraba calmarse; el subdirector jefe comenzó a hablar sin levantar la vista de una nota que estaba leyendo-. ¿Qué hacía usted esta mañana en Ratho?

– ¿Cómo dice, señor?

– Sacaron un cadáver del canal y me han dicho que se le vio por allí. Ratho no es Craigmillar, ¿cierto?

– Andaba por la zona.

– Parece ser que identificó el cadáver.

– Sí, señor.

– Es útil tenerle a usted a mano -comentó con ostensible ironía-. ¿De qué le conocía?

«¿Lo suelto o me callo? Ninguna de las dos.»

– Lo reconocí porque era confidente nuestro, señor.

– ¿De quién concretamente?

Carswell alzó la vista.

– Del inspector Flower.

– ¿Iba a invadir su terreno? -Rebus guardó silencio para que Carswell sacara sus propias conclusiones-. Se cayó al canal por la mañana… ¿qué raro, no?

Rebus se encogió de hombros. -Cosas que pasan, señor -dijo, clavando la mirada en Carswell, quien se la sostuvo.

– Puede marcharse, inspector.

Rebus no parpadeó hasta llegar al pasillo.

Llamó a St. Leonard desde Fettes con mano temblorosa. Pero Gill no estaba y nadie sabía dónde se encontraba. Dejó el recado en centralita y a continuación pidió que le pusieran con el DIC. Contestó Siobhan.

– ¿Está ahí Brian?

– Hace dos horas que no lo veo. ¿Es que tramáis algo?

– Lo único que se trama es joderme. Si lo ves, dile que me llame. Y a Gill Templer también.

Colgó antes de que ella comentara nada. Seguramente se habría ofrecido a ayudar y en ese momento no quería implicar a nadie más. Mentir para protegerse…, mentir para proteger a Gill Templen… A Gill… tenía que hacerle unas preguntas. Preguntas urgentes. Llamó a su casa y le dejó un mensaje en el contestador; acto seguido, marcó el número de casa de Holmes. Salió otro contestador y dejó el mismo mensaje: «Llámame».

«Alto. Piensa un momento.»

Le había pedido a Holmes que echase un vistazo al caso Spaven, lo que implicaba revisar los archivos. Cuando la comisaría de Great London Road se incendió muchos se perdieron, pero los antiguos no, porque ya los habían trasladado para hacer sitio. Los tenían almacenados con los demás casos antiguos, todos los viejos esqueletos, en una nave cerca de Granton Harbour. Era de suponer que Holmes ya los habría localizado, o quizá no…