Ted Dekker - Tr3s

Se levantó lentamente para mirar otra vez. El muchacho estaba haciendo algo; tenía el rostro contra la ventana y estaba… estaba moviendo la cara en círculos. ¿Qué era lo que hacía? Kevin parpadeó. ¿Lamía…? Un frío le corrió a Kevin por la columna vertebral. El muchacho lamía la ventana de Sam en lentos círculos.

Algo se infló en la cabeza de Kevin. No podía asegurar si se trataba de ira o simple terror, pero habló mientras lo fortalecía el valor.

– ¡Oiga!

El muchacho giró. Se miraron uno al otro por un momento largo. El muchacho dio un paso adelante y Kevin huyó. Salió disparado por el sendero de hierba, moviendo de arriba abajo los flacuchos brazos y piernas tan rápido como podía sin que se le partieran. Se lanzó por su cerca, entró a su cuarto y cerró la ventana, seguramente haciendo suficiente bulla como para despertar a todos en la casa.

Diez minutos después la noche estaba en silencio. Pero Kevin no podía dormir; se sentía atrapado en el pequeño cuarto. ¿Qué estaba haciendo el muchacho? ¿Había estado acechando a Sam todas las noches, o no? Kevin solamente lo había visto dos veces, pero no sabía por cuánto tiempo la había estado acechando.

Pasó una hora, y Kevin apenas podía cerrar los ojos, mucho menos dormir. Entonces oyó el golpecito en su ventana. Se irguió de repente en la cama. ¡Sam! Se puso de rodillas y levantó la persiana.

El muchacho estaba en la cerca trasera, con la cabeza y los hombros a la vista. Miraba directamente a Kevin, y hacía girar algo en la mano. Era un cuchillo.

Kevin bajó la persiana y se lanzó las cobijas sobre la cabeza. Se quedó temblando dos horas antes de volver a mirar, con mucho cuidado, levantando simplemente la persiana. El muchacho se había ido.

Los tres días siguientes pasaron como una lenta pesadilla. Cada noche miraba por su ventana cien veces. Cada noche el patio trasero seguía sin tener nada más que la caseta del perro y el cobertizo de herramientas. Cada noche oraba desesperadamente porque Sam viniera a visitarlo. Ella había hablado acerca de ir a un campamento, pero él no recordaba exactamente cuándo se suponía que iba a ir. ¿Era esta semana?

En la cuarta noche Kevin ya no pudo esperar más. Caminó durante una hora de un lado al otro en su cuarto, mirando hacia fuera por la ventana cada pocos minutos, antes de decidir que debía ver cómo estaba Sam antes de que lo matara la ansiedad.

Le llevó media hora abrirse camino hasta la casa de ella, usando como protección los árboles en el sendero verde. La noche estaba despejada. Cuando finalmente miró por encima de la cerca de Sam vio que su luz estaba apagada. Examinó el patio. Ni rastro del muchacho. Sam se había ido, igual que el muchacho.

Kevin se dejó caer aliviado en la base de la cerca. Ella debía de estar en el campamento. Quizás el muchacho la había seguido allá. No. Eso era ridículo. ¿Cómo podía seguir un muchacho a una chica todo el camino hasta el campamento?

Volvió a tomar el camino hacia la protección del sendero de césped y se dirigió a casa, sintiéndose tranquilo por primera vez en casi una semana. Tal vez el muchacho se mudó. Quizás había encontrado algo más en qué ocupar su mente medio enferma.

O tal vez se había metido en el cuarto de Sam y la había matado.

Kevin se paró en seco. No. Habría oído algo al respecto. El padre de Sam era policía y…

Un objeto contundente golpeó con fuerza el costado de la cabeza de Kevin y se tambaleó. De su garganta brotó un gemido. Algo lo aferró por el cuello y lo enderezó violentamente.

Escúchame, cosita insignificante -le gruñó una voz en el oído-, ¡sé quién eres y no me gustas!

El brazo sacudió a Kevin con violencia y lo estrujó contra un árbol. Se tambaleó en el brazo de su atacante. El muchacho.

Si no le hubiera dolido la cabeza de tan mala manera se podría haber dejado llevar por el pánico. En vez de eso simplemente miró y trató de mantener los pies en equilibrio.

El muchacho lo miró despectivamente. Se acercó más, y su rostro le recordó a Kevin el de un cerdo. Era mayor que Kevin y treinta centímetros más alto, pero aún joven, con granos en toda la nariz y la barbilla, y el tatuaje de una daga en lo alto de la frente. Olía a calcetines sucios.

– Te voy a hacer una advertencia y solo una, enano -le dijo el muchacho acercando el rostro a pocos centímetros del de Kevin-. Esa chica es mía, no tuya. Si alguna vez te vuelvo a ver aunque sea mirándola, la mataré. Si te agarro escabulléndote para verla otra vez, simplemente puedo matarlos a los dos. ¿Me oíste?

Kevin simplemente se quedó sin habla.

El muchacho le dio una cachetada.

– ¿Me oíste?

Kevin asintió.

El muchacho se echó un poco atrás y lo miró. Una retorcida sonrisa le partió el rostro en una contorsión cruel.

– ¿Crees estar enamorado de esta pequeña mujerzuela? ¿Eh? Eres demasiado estúpido y demasiado joven para conocer el amor. Igual ella. Yo le voy a enseñar a amar, pequeño, y no necesito que un enano como tú se meta en nuestro pequeño romance.

Retrocedió.

Kevin vio por primera vez el cuchillo en la mano del muchacho. Se le despejó la mente. El muchacho se fijó en que Kevin vio el puñal y lo levantó lentamente.

– ¿Tienes alguna idea de lo que un cuchillo de treinta centímetros puede hacerle a un enano como tú? -intimidó el muchacho haciendo girar la daga en la mano-. ¿Sabes lo persuasivo que puede ser un reluciente cuchillo para una chica?

De repente Kevin sintió que iba a vomitar.

– Regresa a tu pequeño cuarto, enano, antes que yo decida cortarte simplemente por lo tonto que pareces.

Kevin huyó.

Viernes

Por la noche

KEVIN SE SENTÓ EN SU SILLA RECLINABLE, esperando con impaciencia a Samantha, pasando de un canal a otro para oír las varias versiones del «coche bomba», como lo estaban llamando. Tenía una 7UP en la mano izquierda y miraba el reloj de la pared. Nueve en punto… habían pasado casi cinco horas desde que saliera de Sacramento.

– Vamos, Samantha -farfulló suavemente-. ¿Dónde estás?

Ella lo había llamado a mitad de camino; él le contó lo del perro y le rogó que se apurara. Ella dijo que venía casi a ciento treinta.

Kevin volvió a la televisión. Ellos conocían la identidad de Kevin, y una docena de periodistas habrían rastreado su número telefónico. El no había hecho caso a las llamadas, por sugerencia de Milton. De todos modos no tenía nada que agregar; las teorías de ellos eran tan buenas como las de él. La que más le interesó fue la teoría del canal nueve de que el atentado pudo haber sido obra de un fugitivo muy conocido apodado Asesino de las Adivinanzas. Este asesino había matado a cinco personas en Sacramento y despareció tres meses atrás. No daban más detalles, pero la especulación era suficiente para que se le hiciera a Kevin un nudo en la garganta. Las imágenes de los restos carbonizados, tomadas desde lo alto, eran sensacionales… o aterradoras, dependiendo de cómo se las planteara. Ya estaría muerto si hubiera estado cerca del objeto cuando explotó. Igual que el perro.

Después de la llamada de Slater se obligó a volver al patio trasero y explicar la situación a Balinda, pero ella ni siquiera le respondería. Ella ya había dejado atrás el asunto por orden ejecutiva. El pobre Bob se convencería de algún modo de que Damon estaba vivito y coleando, que solo se había ido. Balinda tendría que explicar su carrera inicial gritando a través de la ceniza después de la explosión, desde luego, pero era experta en explicar lo inexplicable. La única vez que le respondió a Kevin fue cuando él sugirió que no llamaran a la policía.

– Por supuesto que no. No tenemos nada que informar. El perro está bien. ¿Ves algún perro muerto?