Bernard Minier: Nuit

— Je suppose que vous avez interrogé les voisins ?

— L’enquête de voisinage n’a rien donné, confirma Kasper. À part le SDF, personne n’a rien vu, rien entendu.

Il ferma la porte de l’église à clef et ils retournèrent à la voiture en passant par le petit portail resté ouvert.

— Et l’évêque ?

— On l’a tiré de son lit. Il est auditionné en ce moment même.

Elle repensa à la barre de fer que le meurtrier avait avec lui. Une idée naquit dans son esprit.

— Et si c’était l’inverse ? dit-elle.

Kasper lui jeta un coup d’œil en mettant le contact.

— L’inverse de quoi ?

— Et si c’était le meurtrier qui était arrivé en premier et la victime qui l’avait suivi ?

— Un piège ? demanda Kasper en fronçant les sourcils.

Elle le regarda sans rien dire.

Hôtel de police du Hordaland. Au septième étage, la chef de la police Birgit Strøm scrutait Kirsten de ses petits yeux enfoncés dans sa face plate et large de mérou, sa bouche réduite à une fente dont les commissures refusaient obstinément de s’incurver vers le haut ou vers le bas.

— Une bagarre ? releva-t-elle d’une voix qui produisit le bruit d’une râpe rouillée. ( Abus de cigarettes , pensa Kirsten.) Alors, dans ce cas, si ce n’était pas prémédité, pourquoi l’assassin serait-il venu dans une église avec une barre de fer ?

— Ça l’était, de toute évidence, répondit-elle. Mais Paulsen s’est défendue. Elle a des coupures faites par l’ostensoir dans les paumes. Gestes de défense. Ils se sont battus et, à un moment donné, Paulsen a perdu une de ses chaussures dans la bagarre.

Kirsten nota la lueur fugace dans les yeux du mérou. Le regard de la chef de la police se posa sur Kasper avant de revenir se fixer sur Kirsten.

— Très bien. Dans ce cas, comment expliques-tu que nous ayons trouvé ceci dans une des poches de la victime ?

Elle s’inclina en arrière pour attraper un sachet transparent sur le bureau au bord duquel elle avait posé son volumineux derrière. Ce qui eut pour effet de faire ressortir sa non moins plantureuse poitrine. Kasper et les autres officiers du groupe d’enquête de la police du Hordaland suivirent le geste comme s’il s’agissait de Serena Williams sur le point de servir pour le gain du match.

Kirsten prit le sachet pour pièce à conviction que lui tendit la chef de la police.

Elle savait déjà ce qu’il y avait à l’intérieur. C’était à cause de cela qu’ils l’avaient appelée elle, à Oslo. Ils l’avaient fait entrer dans l’hôtel de police non par l’entrée principale, sur Allehelgens gate, mais par la petite porte blindée à l’arrière, sur Halfdan Kjerulfs gate, celle qui comportait un digicode — comme s’ils avaient peur que quelqu’un la voie.

Un bout de papier. Une écriture manuscrite. En capitales. Kasper lui avait annoncé la nouvelle la veille au téléphone, alors qu’elle se trouvait encore au siège de la Kripos, moins d’une heure après la découverte du corps, elle ne peut pas être surprise, elle sait.

C’était son nom qui figurait sur ce bout de papier.

L’hélicoptère traçait à travers les rafales, propulsé par les deux puissantes turbines Turbomeca. Kirsten distinguait la nuque des deux pilotes dans la pénombre, leurs écouteurs et leurs casques.

Il allait avoir besoin de toutes ses facultés ce soir, le pilote. Car c’était une sacrée tempête, là-dehors. C’est ce qu’elle s’était dit, engoncée dans sa combinaison de survie, assise à l’arrière, alors que l’unique essuie-glace repoussait tant bien que mal les paquets de pluie qui giflaient le pare-brise et qu’il faisait nuit noire de l’autre côté de la vitre. Dans la lueur des instruments de bord, les grosses gouttes roulaient vers le haut sous la pression de l’air. Kirsten savait que le dernier accident impliquant un hélico desservant les plates-formes offshore datait de 2013. Un Super Puma L2. Dix-huit personnes à bord. Quatre morts . Avant cela, il y avait eu le crash d’un Puma AS332 près des côtes écossaises en 2009. Seize morts . Et deux autres, sans victimes, en 2012.

Ces derniers jours, les conditions météo avaient cloué au sol plus de deux mille travailleurs offshore entre Stavanger, Bergen et Florø. Ce soir, les hélicos avaient enfin pu décoller, ramenant tout le monde au bercail. Mais les conditions restaient limites.

Elle jeta un coup d’œil à Kasper. Assis à sa droite, il avait le regard vitreux et la bouche ouverte. Kirsten reporta son attention vers l’avant. Et elle la vit enfin. Émergeant des ténèbres, perchée à vingt mètres au-dessus de la surface invisible de l’océan, elle semblait flotter dans la nuit, tel un vaisseau spatial.

Latitude : 56,07817°.

Longitude : 4,232167°.

Deux cent cinquante kilomètres des côtes. À peine moins isolée que si elle avait été perdue dans l’espace…

Au-dessous, l’obscurité était totale et Kirsten essaya en vain de deviner les hautes piles d’acier qui devaient s’enfoncer tout droit dans les flots déchaînés. Elle savait qu’elles touchaient le fond cent quarante-six mètres plus bas, soit la hauteur d’une tour de quarante-huit étages, à cette différence près que, à la place d’un solide building, c’étaient quatre frêles grues métalliques cernées par un océan tumultueux et rugissant qui supportaient à elles seules cette ville flottante…

Plus l’hélico approchait, plus la plate-forme Statoil lui semblait un foutoir indescriptible, un empilement chaotique et précaire. Pas un centimètre carré de libre entre les ponts, les passerelles, les escaliers, les grues, les containers, les kilomètres de câbles, de tuyaux, de barrières, les derricks et, par-dessus le marché, six étages de quartiers d’habitation empilés comme des Algeco sur un chantier. Le tout copieusement illuminé, mais seulement par endroits — formant une alternance de portions brillamment éclairées et d’autres invisibles, avalées par l’obscurité.

Une rafale plus violente que les autres dévia l’appareil de sa trajectoire.

Putain de nuit , se dit-elle.

Trente nationalités là-dedans : des Polonais, des Écossais, des Norvégiens, des Russes, des Croates, des Lettons, des Français… Quatre-vingt-dix-sept hommes et vingt-trois femmes. Répartis en équipes de nuit et de jour. Une semaine de nuit, une semaine de jour, rotations de douze heures, comme ça pendant un mois. Au bout de quatre semaines, bingo ! On avait droit à vingt-huit jours de congé. Certains partaient surfer en Australie, d’autres skier dans les Alpes, d’autres encore rentraient dans leur famille, les divorcés — les plus nombreux — faisaient la fête, s’en donnaient à cœur joie et craquaient une bonne partie de leur blé ou filaient se chercher une nouvelle compagne à peine pubère en Thaïlande. C’était l’avantage du métier : on gagnait bien sa vie, on avait beaucoup de temps libre et la possibilité de voyager avec les miles d’avion accumulés. Et puis le stress, les problèmes de santé mentale, les conflits étaient sans doute fréquents à bord et l’encadrement devait éviter de poser trop de questions , se dit-elle. L’endroit ne manquait certainement pas de têtes brûlées, de borderline et de personnalités de type A. Elle se demanda si Kasper l’avait déjà cataloguée dans une de ces catégories. Emmerdeuse, ça c’est sûr. De son côté, avec ses airs de gros nounours, il était sans aucun doute une personnalité de type B : faible besoin d’accomplissement, absence d’agressivité, tolérance… Calme, trop calme. Sauf cette nuit où, depuis qu’ils avaient quitté la terre ferme, il s’était enfin départi de son air débonnaire pour ressembler, malgré sa carrure, à un petit garçon.