David Baldacci - Il gioco di Zodiac

«Oh, no!» sussurrò. Afferrò la mano di King e lo tirò a sé.

«Sangue» gli bisbigliò all’orecchio, e poi puntò la pila sull’impiantito. Gli schizzi e la lunga chiazza rosso scuro erano chiaramente visibili. I fasci di luce seguirono la traccia fino alla fonte: il telone.

Avanzarono adagio, attenti a non calpestare le macchie di sangue. King si abbassò sulle ginocchia, sollevò l’incerata e videro che si trattava di Junior. Gli tastò subito il polso, ma non avvertì nessuna pulsazione.

«Maledizione! È morto.» Con la luce della pila esaminò il cadavere. «Oh, merda!»

«Che cosa?»

«Ha un cappio a garrota al collo.»

«Non dirmi che…»

King ritrasse il telo un altro po’ e illuminò il braccio del morto. «E il suo orologio è regolato sulle cinque… e c’è una freccia nera disegnata sul pavimento per indicarlo.»

Michelle diresse la luce della sua pila sul volto di Junior, illuminandone i tratti. «Non è morto da molto, Sean.»

«Lo so. È ancora caldo.» Improvvisamente King restò come paralizzato. «Cos’è stato?» sussurrò.

Michelle guardò dietro di sé, sondando l’oscurità con dei rapidi archi di luce. «Cosa?»

«Mi è sembrato di aver udito dei passi.»

«Io non ho sentito niente…» Michelle restò con il fiato sospeso quando vide il punto rosso del laser comparire sulla nuca di King. Il significato di quella luce fu subito chiaro e lampante all’esperta di armi da fuoco, ex agente speciale Maxwell. «Non muoverti, Sean» disse con voce roca. «Sei inquadrato da un mirino laser.»

«Sono cosa…?» Ma un attimo dopo King comprese quello che la sua compagna stava dicendo. Il perfezionato sistema di mira laser poteva essere seguito da un istante all’altro da un proiettile che avrebbe centrato il bersaglio nel punto preciso in cui era proiettato il punto rosso: in questo caso il suo cervello.

Mentre lo fissava, Michelle vide il punto rosso spostarsi sulla pistola che stringeva in pugno, tremolandovi sopra come una vespa letale pronta a pungere. Anche quel messaggio fu chiaro. Michelle esitò, combattuta tra la resa e la voglia di rischiare, voltarsi di colpo e sparare. Lanciò un’occhiata a King. Anche lui ovviamente aveva notato la nuova mira del punto rosso e, leggendole nel pensiero l’intenzione di tentare una mossa azzardata, scosse la testa in un no deciso.

Con riluttanza Michelle depose la pistola sul pavimento, allontanandola con il piede. Quando il punto rosso comparve sulla sua torcia elettrica, la spense e mise anche quella a terra. King la imitò lentamente subito dopo. Il punto rosso comparve poi sul petto di Michelle e risalì e ridiscese lungo il suo corpo, apparentemente per stuzzicarla, come se la persona che la teneva sotto tiro con il laser la stesse accarezzando sensualmente.

Michelle si stava innervosendo sempre più e cominciò a calcolare la distanza che la separava dalla pistola, preparandosi a un tuffo. Mentre era impegnata nel calcolo delle probabilità di riuscita di un eventuale tentativo di esplodere un colpo prima del loro avversario, non si accorse che il punto luminoso rosso era scomparso.

Rendendosene finalmente conto, scrutò nel buio la sagoma scura e ombreggiata di King.

«Se n’è andato?» chiese sottovoce.

«Non lo so» bisbigliò King. «Non sento niente.»

Il silenzio di tomba fu sconvolto pochi secondi dopo da alcune detonazioni. Si buttarono entrambi a terra sul pavimento. Michelle si allungò strisciando disperatamente verso il punto in cui riteneva di trovare la sua pistola. Due centimetri, dieci, una spanna. Dai! Dai! Quando le sue dita finalmente si strinsero sull’impugnatura della pistola, restò immobile e tese l’orecchio.

«Sean… stai bene?»

Trascorsero alcuni secondi nel più totale silenzio.

«Sean!» sussurrò Michelle, colta dalla disperazione, perdendo ogni speranza poiché non otteneva nessuna risposta.

«Sto bene» bisbigliò King finalmente.

«Maledizione, mi hai fatto quasi venire un infarto. Perché non hai risposto subito?»

«Perché sono caduto addosso a Junior, ecco perché!»

«Oh!»

«Già, oh.»

Aspettarono ancora qualche minuto. Quando udirono il motore di un’auto che si allontanava, Michelle si rialzò di scatto, tastò intorno a sé, afferrò una pila e corse fuori, con King alle calcagna.

Salirono sulla Lexus.

«Chiama il 911» disse King. «Di’ loro di bloccare il più in fretta possibile tutte le strade qui intorno. E poi chiama Todd.»

Michelle stava già armeggiando con il cellulare.

King premette l’acceleratore a tavoletta e la macchina partì traballando. Le poche decine di metri che percorsero furono caratterizzate da tali scossoni e sobbalzi che il cellulare sfuggì di mano a Michelle. King inchiodò subito.

Si scambiarono un’occhiata.

«Porca miseria, ha sparato alle gomme!» esclamò lui in tono incredulo. «Gli spari erano per quello. Vediamo se riesco ancora a guidarla.» Dopo una trentina di metri fu più che evidente che se avessero superato i cinque chilometri orari avrebbero rotto un semiasse.

Michelle balzò fuori dall’auto e illuminò con la pila il pneumatico anteriore e quello posteriore, completamente a terra. Tornò di corsa verso la casa in costruzione ed esaminò il camioncino di Junior. Anche quello aveva due gomme bucate da colpi di pistola. Michelle chiamò il 911, diede tutte le informazioni del caso, poi chiamò Todd Williams mentre King si lasciava scivolare lungo il fianco della sua auto fino a sedersi per terra.

Conclusa la telefonata, Michelle tornò dal suo socio e disse: «Todd e i suoi uomini sono per strada».

«Buono a sapersi» sentenziò King in tono pacato.

«Non si può mai sapere: potrebbero aver fortuna e beccare quel matto, Sean.»

«È raro che i buoni siano così fortunati.» King incrociò le braccia e fissò in fondo alla strada sterrata la casa costruita a metà.

Michelle batté la mano aperta sul cofano dell’auto. «Dio, mi sento la dilettante più scema del mondo per avergli permesso di fregarci. Stento a crederci: probabilmente eravamo a tre metri da quel maniaco! Tre metri! Ed è riuscito a scappare.» Ammutolì e fissò per un po’ il terreno prima di lanciare un’occhiata al suo socio. «Okay, fuori il rospo, a che cosa stai pensando?»

King non rispose subito. Quando si decise a parlare, la voce gli tremava leggermente. «Penso che stanotte tre bambini hanno perso il loro papà e una moglie suo marito. E mi stavo chiedendo quando finirà.»

«Non finché qualcuno non lo ferma.»

King teneva gli occhi incollati alla casa edificata solo a metà. «Be’, a partire da questo preciso istante sarà il nostro lavoro a tempo pieno.»

Come King aveva predetto, la polizia arrivò troppo tardi per catturare l’assassino di Junior. Quando la notizia dell’ennesimo omicidio divenne pubblica, tutta la popolazione della regione fu presa da una totale frenesia. Il sindaco di Wrightsburg, in una stupefacente dimostrazione di completa mancanza di fiducia sia in Todd Williams sia nell’FBI, sollecitò l’intervento della Guardia Nazionale e chiese specificamente che fosse proclamata la legge marziale. Fortunatamente nessuno acconsentì alla richiesta. La macchina dei media nazionale era calata a Wrightsburg e negli immediati dintorni con un enorme appetito per i dettagli, a prescindere da quanto fossero banali o irrilevanti per le indagini. I mastodontici camion delle reti televisive, le loro antenne paraboliche e i loro invadenti inviati muniti di microfoni radio diventarono onnipresenti come i germogli primaverili. Le uniche persone felici della situazione erano i ristoratori, gli albergatori e i fanatici delle cospirazioni, che non si risparmiavano a diffondere un’infinità di ipotesi. Quasi tutti anelavano ad avere i classici quindici minuti di notorietà.