David Baldacci - Il gioco di Zodiac

Michelle colse il tono di voce di Sylvia e si adeguò. «Questo equivale a una distruzione.»

«Sì, ed equivale anche alla rabbia» disse Sylvia. «Sulle mani e le braccia non c’erano ferite o abrasioni di carattere difensivo. Evidentemente è stata colta di sorpresa e sopraffatta rapidamente.»

Sylvia prese la sua borsa da terra e indicò con il mento la porta. «Sto per tornare in ambulatorio. Ci sono dei pazienti che devo vedere, dopo di che eseguirò l’autopsia sulla Hinson.»

«Veniamo via con te» disse King.

Scesero a pianterreno e uscirono nell’aria frizzante che veniva rapidamente scaldata dal sole.

«Volevo chiedervi… come sta andando l’inchiesta su Junior Deaver?»

King guardò Sylvia con sorpresa. «Come fai a saperlo?»

«Mi sono imbattuta in Harry Carrick in drogheria. Gli ho detto che voi due stavate indagando su questi omicidi, e lui mi ha riferito che stavate svolgendo un’inchiesta anche per conto suo. Stento ancora a credere che Junior Deaver possa avere commesso il furto. Ha fatto dei lavori anche in casa mia. L’ho sempre trovato cortese e servizievole, seppure un po’ rozzo, a volte.»

«Siamo andati a parlare con Remmy, Eddie, Dorothea e Savannah, e i domestici e le persone al loro servizio.»

«E sono sicura che non avete cavato un ragno dal buco» osservò Sylvia.

«Remmy è molto angosciata per Bobby» rispose King.

«Ho sentito che è messo proprio male.»

«Be’, c’è ancora un filo di speranza» disse Michelle. «Di recente ha ripreso conoscenza, ha persino parlato, ma a quanto pare vaneggia soltanto. Non è molto coerente: si limita a sparare una lista di nomi e cose così. È comunque una cosa positiva, suppongo.»

«Gli ictus sono del tutto imprevedibili» commentò Sylvia. «Proprio quando pensi che uno si stia riprendendo bene, d’un tratto perde conoscenza, o viceversa.»

King scosse il capo. «Be’, spero proprio per Remmy che ce la faccia.» Poi guardò Sylvia negli occhi. «Ci farai sapere che cosa scoprirai su Diane Hinson?»

«Todd mi ha detto di farlo, ed è lui che comanda. Almeno finché l’FBI o la polizia di Stato non prenderanno le redini delle indagini.»

«Pensa che sia probabile?» chiese Michelle.

«Per scovare al più presto questo maniaco, credo che in effetti sarebbe la soluzione ottimale» dichiarò Sylvia con decisione.

Dei quattro omicidi seriali di Wrightsburg fu data notizia quel pomeriggio su tutte le reti televisive nazionali e nei radiogiornali, e i servizi proseguirono fino a sera. La maggior parte dei cittadini di quel piccolo centro rimase incollato allo schermo TV mentre cupi conduttori televisivi blateravano spiegando dove si trovava la piccola municipalità rurale della Virginia, e come fosse stata devastata da una serie apparentemente casuale di violenti omicidi. Le autorità federali e di Stato erano sul posto, dicevano i giornalisti televisivi, e si sperava che il killer fosse presto arrestato. Veniva tuttavia taciuto il fatto che nessuna delle persone attivamente coinvolte nell’inchiesta riteneva che questa fosse una reale possibilità.

Come i loro concittadini, King e Michelle sedevano davanti al televisore nell’ufficio di King e seguirono i servizi che documentavano che razza di mattatoio fosse diventato la loro modesta cittadina. Quando il fatto che due lettere erano state recapitate alla redazione della “Wrightsburg Gazette” dall’assassino venne annunciato all’intera nazione, King esclamò: «Merda!».

Michelle annuì con comprensione. «Pensi che l’assassino stia guardando la televisione?»

«Certamente» la rimbeccò King. «La fama fa parte del gioco.»

«Pensi davvero che gli omicidi siano stati fatti a casaccio?»

«Non c’è nessun legame evidente tra una vittima e l’altra.» King tacque per qualche secondo. «Tranne il riferimento a una sola “creatura” nella lettera relativa a Canney e Pembroke. La domanda è: quale dei due?»

«Non riesco a seguirti.»

King la guardò direttamente in faccia. «Se Janice Pembroke fosse stata un bersaglio meditato, per esempio, e Canney si fosse trovato là per caso quando è accaduto, significa che c’ era un preciso motivo perché la Pembroke morisse. Ora, se c’era un motivo perché fosse uccisa, allora forse c’è una precisa ragione anche per le altre vittime. E forse queste motivazioni sono in qualche modo connesse.»

«E gli orologi?»

«È evidente. È il marchio di fabbrica dell’assassino. Ma forse significano qualcosa di più.»

«Speriamo che Sylvia trovi presto qualche risposta.»

King controllò l’orologio. «C’è una cena a cui devo essere assolutamente presente.»

«Dove?»

«Al Sage Gentleman, con certe persone venute apposta da fuori città. Vuoi aggregarti?»

«No. Anch’io ho delle cose da fare.»

«Un appuntamento?» King le sorrise.

«Già, con il mio istruttore di kick boxing. Abbiamo in programma di sudare e gemere un bel po’ con le tute addosso.»

Se ne andarono in direzioni opposte. Com’era sua abitudine, Michelle si mantenne a una velocità media di trenta chilometri orari oltre il limite consentito a bordo della sua Toyota Sequoia che aveva soprannominato la Balena Bianca, in onore di Moby Dick, la creatura inventata da Melville. Oltrepassò l’ultimo incrocio poco frequentato circa trenta secondi prima di arrivare alla strada di ghiaia che si inoltrava nei boschi fino al suo cottage. Non appena superò l’incrocio, le luci della Volkswagen azzurra si accesero e il conducente mise in moto il Maggiolino, svoltò a destra e incominciò a seguirla.

Rallentò quando Michelle imboccò la strada di ghiaia, e restò a guardare le ruote della sua auto che sollevavano polvere e frammenti di sassolini finché la Sequoia si eclissò nell’oscurità del crepuscolo. Si sarebbe fermata meno di mezzo chilometro più avanti, svoltando in fondo a sinistra, lo sapeva, essendo già stato là mentre Michelle era fuori casa. Non c’era nessun’altra abitazione entro un raggio di un chilometro dal cottage. Questo dava le spalle al lago, dove Michelle teneva un’affusolata canoa da gara, un kayak e un acquascooter Sea-Doo attraccati al suo piccolo molo galleggiante. Il cottage aveva una superficie totale di circa 150 metri quadrati ed era stato progettato con un pianoterra aperto. L’uomo del Maggiolino si era accertato che la donna vivesse da sola senza neppure un cane che le tenesse compagnia e le facesse da guardia. Però era un’ex agente federale esperta e specializzata in tante cose, comprese le arti marziali; una persona assolutamente da non sottovalutare. L’uomo si spinse un po’ più lontano lungo la strada principale, posteggiò l’auto in uno spiazzo sterrato dietro un fitto d’alberi che faceva da schermo e si incamminò a piedi nel bosco in direzione dell’abitazione.

Quando vi giunse, vide che la Sequoia era parcheggiata nella rotonda di fronte alla porta d’ingresso. In casa le luci erano accese. Tirò fuori il binocolo e scrutò attentamente la facciata del cottage. Nessuna traccia della donna. Tenendosi bene al riparo degli alberi, avanzò adagio tra la vegetazione aggirando la casa per controllarne il retro. Una luce brillava in una delle stanze al primo piano. La sua camera da letto, supponeva. La finestra aveva la tenda tirata, ma l’uomo intravide due volte la silhouette della donna. I movimenti erano semplici e chiari: si stava spogliando. L’uomo abbassò il binocolo mentre Michelle si spogliava. Pochi minuti dopo rispuntò all’aperto, in tenuta da allenamento, saltò a bordo della Sequoia e partì in quarta schizzando terra ovunque.

L’uomo fece il giro della casa in tempo per vedere ammiccare i fanalini posteriori della vettura, prima che questa sparisse nel buio mentre Michelle imboccava la curva. Di certo si muoveva alla svelta, pensò. Osservò la porta d’ingresso anteriore. Era chiusa a chiave, ma questo non era un problema. Non c’era nessun sistema d’allarme; lo aveva verificato in precedenza. Dalla serie di attrezzi che aveva con sé prese un piccolo grimaldello.