Jonathan Kellerman - Solo nella notte

Perché papà non le aveva versato i cinquantamila promessi? O era andato storto qualcos’altro?

L’avidità l’aveva spinta a esagerare nelle pretese provocando la rottura fra lei e Balch?

Petra vi meditò a lungo. Balch non era il tipo di sciupafemmine, ma Lisa non era una ragazza convenzionale. Elementare stabilire quale potesse essere il movente di Balch: portarsi a letto la ex del suo quarterback, la donna che Ramsey non era stato capace di soddisfare, avrebbe garantito una gioia immensa a un fallito come lui.

Tutti quegli anni a proteggere Ramsey sui campi da football e nella vita professionale, vedendo svanire i propri sogni di successo sullo schermo mentre Ramsey accumulava milioni di dollari. Per tutta l’adorazione che gli aveva dimostrato, Ramsey era stato avaro nelle ricompense, non lo aveva certo aiutato a far carriera dopo quelle prime, poche apparizioni in pellicole di infima qualità. Balch dichiarava di non avere talento, ma lo stesso si poteva dire di numerosi attori di seconda categoria che pure lavoravano intensamente. E Ramsey, che senz’altro avrebbe potuto ritagliargli uno spazio sul set, lo aveva invece installato in quella topaia a passare carte, mentre lui conduceva la vita del divo. Perché almeno non un ufficio più dignitoso?

Ramsey che dice a Balch: non ti meriti niente di meglio.

E se Balch avesse infine concluso il contrario?

Con l’aiuto di Lisa. Alla quale piaceva correre rischi. Ne aveva corso uno di troppo?

Poi le sovvenne un’altra circostanza: Balch viveva ai Rolling Hills Estates, vicino a Palos Verdes. Il corpo di Ilse Eggermann era stato abbandonato vicino a Marina del Rey, ma il suo appuntamento con Lauch aveva avuto luogo a Redondo Beach, a poche uscite di autostrada dalla penisola.

Immaginò Balch che si fermava al molo di Redondo a mangiare o bere qualcosa. Osservava Ilse e Lauch litigare, Ilse che piantava Lauch in asso. Vedeva materializzarsi la sua occasione.

Avendo notato Ilse perché gli ricordava Lisa?

Convincerla non sarebbe stato difficile. Un uomo maturo, gentile, galante. Ilse sarebbe stata particolarmente vulnerabile, una straniera rimasta appiedata, sola nella notte.

Dopo un maiale come Lauch, Balch le sarebbe potuto apparire come un vero cavaliere.

E la somiglianza tra Lisa e Ilse non era una coincidenza, perché da anni Balch reprimeva la sua passione per la moglie del principale.

Subire, sempre subire… Balch soccorre Ilse, pretende una ricompensa in natura, ottiene un rifiuto.

In un impeto di collera, la uccide. La fa franca.

Anni dopo, sottoposto a un ricatto, con le spalle al muro, perché non riprovarci?

Petra riesaminò la situazione dal principio. Balch riesce a uscire di nascosto di casa mentre Ramsey dorme. Usa la pista antincendio al volante di una delle automobili del suo padrone. Ma Estrella Flores lo vede. Non le è mai stato simpatico, forse giudicava con sospetto qualunque cosa facesse.

Lui la elimina.

Fin qui nessuna sbavatura.

Forse l’indomani mattina le sarebbe apparso tutto ridicolo. Al momento le piaceva.

Wil Fournier, con l’abito della domenica per l’appuntamento con Leanna, originaria dell’Etiopia, di professione modella da Macy’s, non voleva avvicinarsi al russo: trasudava sordidezza.

Vendeva magliette e altra mercanzia per turisti, sbarcando apparentemente il suo lunario entro i limiti della legalità; però quegli occhi, quel modo di fare… Wil era stato per due anni nella squadra Antitruffa del distretto di Wilshire e aveva collaborato con gli sceriffi di West Hollywood in molti casi che avevano avuto per protagonisti dei russi. Il più assurdo era avvenuto cinque anni prima, nel quadro di un racket di immigrati clandestini che si andava rafforzando con l’innesto di nuovi arrivi particolarmente violenti. Wil e un aiutosceriffo si erano recati all’abitazione di uno dei sospettati, il quale aveva aperto loro la porta coperto di sangue, con un coltello da cucina in mano. Aveva appena smembrato un altro russo. Che cosa gli era saltato in mente di andare ad aprire conciato in quel modo?

Dopo quell’arresto, Wil aveva concluso che gli sarebbe piaciuto lavorare alla Omicidi ed era riuscito a farsi trasferire.

Era sicuro che il venditore di souvenir avesse i suoi bravi scheletri nell’armadio.

Il modo in cui Zhukanov si era sporto dalla sua bancarella con quello sguardo allusivo in mezzo a quell’accozzaglia di chincaglierie. E quella naturalezza fasulla dell’uomo che non ha alcun interesse personale, del cittadino che fa il suo dovere. Eppure quando Wil aveva accennato ai venticinquemila dollari, erano affiorate gocce di sudore sul naso butterato del russo.

Assolutamente certo di aver visto il bambino. A Wil aveva dato l’impressione di essersi esercitato tutto il giorno per convincersene. Come poteva essere tanto sicuro? Il disegno di Petra era particolareggiato, ma agli occhi di Wil quel faccino di bimbo non aveva niente di particolare.

Aveva sorriso tra sé. Tutti i bambini bianchi sembrano uguali, giusto?

Non si era sbilanciato con il russo. Aveva preso appunti mentre Zhukanov indicava a nord, su per Ocean Front, dove a suo dire il bambino era scomparso. Ma quando aveva compiuto un sopralluogo e mostrato il ritratto ai gestori dei bar, non aveva trovato conferme. La gran parte degli esercizi erano già chiusi, quindi aveva messo in conto di doverci tornare. Ma dubitava di scoprire qualcosa. Tutto quanto quel caso era in odore di fiasco.

Era tornato sui suoi passi e il russo era ancora al suo posto, ben oltre l’orario di chiusura. L’aveva salutato con la mano quando Wil gli era transitato vicino diretto alla sua macchina. L’appuntamento con Leanna al Loew’s era di lì a venti minuti: cena di cinque portate, vino. L’aveva conosciuta in un club, quegli occhioni castani.

«Signore!» lo aveva chiamato Zhukanov.

«Sì, signor Zhukanov?»

«Terrò gli occhi aperti per lei. Quando lo vedo di nuovo la chiamo.»

Giusto di un mafioso moscovita che si metteva a giocare all’investigatore aveva bisogno!

Era l’indomani mattina e non riusciva a pensare ad altro che al sole sulle spalle di Leanna. Mattinata fantastica.

Era arrivato alle sette in punto, ricaricato. Aveva trovato un altro mazzetto di messaggi fantasiosi, ma il russo non aveva telefonato, quindi forse il ragazzino aveva abbandonato Venice o, più probabilmente, non ci era mai stato.

Gli interessavano molto di più i due avvistamenti a Watson. Due persone apparentemente con la testa a posto ritenevano di aver visto il bambino nei paraggi. Stava ancora attendendo una risposta dallo sceriffo locale.

Squillò il suo telefono. L’alba di un nuovo giorno.

«Ehi, Doppio Vi, sono Vi Semplice.»

«Vi, quanto tempo.»

Val Vronek era un D-2 con cui Wil aveva lavorato alla squadra Narcotici a Wilshire. Ora svolgeva servizi in incognito alle dirette dipendenze della Centrale. A Vronek piaceva il lavoro da infiltrato, la sua interpretazione preferita era quella del motociclista spacciatore. Grande e grosso, si era fatto crescere i capelli fino alle spalle e una barba che sembrava un ottimo terreno per coltivarci batteri.

«Non ci crederai, Wil, ma sono nella tua zona.»

«Ah sì?»

«Non posso entrare in particolari, ma se ti è venuto da pensare al traffico di anfetamine nel giro dei motociclisti, non sarò io a contraddirti. Ho bazzicato un po’ un letamaio che si chiama Cave. »

«Dovresti esserti sentito a casa tua, Vi, in mezzo a tutti quegli zoticoni bianchi come te.»

«Puoi giurarci. Papà viveva da re, mamma mangiava insetti», intonò Vronek. «È un vecchio pezzo country. Soul dagli occhi blu.»

«Il soul dagli occhi blu è quello dei Fratelli Razza Pura.»

Vronek rise. «La ragione per cui ti chiamo è che nel corso del suddetto incarico nella suddetta fogna, è successo qualcosa che ho pensato dovessi sapere. Ieri sera tardi è entrato un tizio a mostrare in giro la faccia di quel bambino che state cercando e ha lasciato intendere che chiunque avesse potuto dargli una mano avrebbe avuto una fetta della ricompensa.»