Michael Palmer - Sindrome atipica

Matt aveva sentito tutto ciò di cui aveva bisogno.

«Signora Wilson», concluse, ansioso di chiudere la telefonata, «per piacere, mi telefoni se a lei o a suo marito venisse in mente qualcosa, qualsiasi cosa, che potrebbe aiutarci a risolvere questo enigma. Le prometto di tenerla al corrente.»

«L’avevo supplicata di restare con noi», disse Kit Wilson.

Matt si diresse alla motocicletta, perso in pensieri sul significato di ciò che aveva appena saputo. Le parole di Kit Wilson indicavano che, sebbene avessero parlato tra loro per un po’, Nikki e Grimes non si erano mai trovati in un posto dove lei avrebbe potuto togliersi le scarpe. Accertato ciò e sapendo che aveva i piedi coperti quando Grimes l’aveva vista al pronto soccorso, quale deduzione se ne ricavava? Lui doveva avere visto quel peculiare tatuaggio dopo che era stata rapita dall’ambulanza. Non c’era altra conclusione.

Quella teoria era sostenuta anche da qualcosa che Kit Wilson non aveva detto, e cioè che non sapeva ciò che era successo a Nikki. La notizia l’aveva colta di sorpresa. Erano passate ventiquattro ore da quando la giovane era stata quasi uccisa, e Grimes non si era preoccupato di interrogare i Wilson. Certo, aveva assistito alla funzione religiosa, e avrebbe potuto fare là le sue osservazioni, ma senza alcun dubbio avrebbe voluto sapere se Nikki aveva detto qualcosa a Kit o a suo marito, o se loro erano a conoscenza di qualche motivo per cui qualcuno voleva farle del male. Il capo della polizia era viscido, ma non stupido. Matt pensò che l’unico motivo per cui non si era preso la briga di telefonare ai Wilson era che già sapeva cosa era successo.

A una velocità che non dava nell’occhio, Matt percorse, passando tra le ombre allungate, la Oak Street, parallela alla Main Street, diretto alla stazione di polizia. La passione di Bill Grimes per le automobili vistose era nota a tutti, come il suo ultimo trofeo, una Dodge Viper rossa. Quel pomeriggio Matt l’aveva vista parcheggiata nello spazio per il personale dietro la stazione di polizia. Dall’angolo di Oak e Waverly, notò che era ancora là. Indietreggiò con la moto quel tanto da poter scorgere appena l’auto, quindi la poggiò sul cavalletto e prese la scatola degli arnesi, solo per dare una falsa impressione. Per due volte durante l’ora successiva, mentre si gingillava attorno al motore, due suoi pazienti si fermarono offrendosi di dargli una mano. Dal parcheggio della polizia uscirono due auto, poi un furgoncino. Calò il crepuscolo. La tensione di tenere gli occhi fissi sulla Viper non fece che aumentare la stanchezza di Matt.

Finalmente, proprio quando stava pensando di rinunciare, nell’oscurità vide Grimes avviarsi a grandi passi alla sua automobile. Matt ripose il kit degli attrezzi, montò in sella alla Harley e attese che la portiera della Viper fosse chiusa prima di premere il pulsante d’avviamento elettrico. Il potente motore si accese rombando. Con il cuore che batteva all’impazzata, si sentì di colpo carico di energie e vigile. Grimes era scapolo e avrebbe potuto dirigersi verso casa, o avere un appuntamento amoroso e cenare fuori. Non avendo alcuna opzione migliore, Matt era deciso ad andare fino in fondo.

Invece di svoltare a sinistra verso Main Street, la Viper, i fari accesi, prese a destra, proprio verso l’angolo dove era in attesa Matt. Ebbe appena il tempo di infilare il casco e di abbassare la faccia, che l’auto gli passò accanto a non più di una decina di metri. La sua Harley era conosciuta in città tanto quanto la Viper, e Grimes era un poliziotto perspicace e avrebbe dovuto notarlo, evidentemente era distratto. Matt sentì crescere la tensione. Grimes viveva a sud della città, sulla riva del Belinda River. Ora, oltre a essere preoccupato, si stava dirigendo a nord, verso le colline. Questa non era una gita serale senza meta.

Matt si tenne il più lontano possibile. La serata declinante gli aveva fornito all’inizio sufficiente luce per vedere, ma, a fari spenti, dubitava seriamente che i guidatori che viaggiavano in senso contrario potessero vederlo. Fortunatamente, per circa dieci minuti, non passò nessuno. La strada, malamente lastricata, piegò ripidamente verso l’alto. Matt l’aveva percorsa spesso da giovane, ora raramente. Per quanto ricordava, il lastricato si trasformava in ghiaia, quindi in terra battuta, per poi finire nel bosco. Il suo ultimo tratto era un sentiero stretto e profondamente solcato, amato dai fanatici del motocross.

Le ombre del fitto bosco fecero calare la notte prematuramente. Poteva individuare abbastanza facilmente i fari della Viper, ma la cedevole banchina era invisibile, un pericolo costante. Matt non osò accendere il faro né staccare gli occhi dalla preda.

Di tanto in tanto, su un lato o l’altro della strada, una cassetta delle lettere arrugginita o un passaggio profondamente solcato indicava l’entrata verso un’abitazione che poteva trovarsi a una quindicina di metri nel bosco o a otto chilometri. Grimes svoltò improvvisamente in uno di questi accessi. Se Matt avesse avuto gli occhi puntati sulla strada, la svolta gli sarebbe sfuggita, invece notò un rapido sobbalzare delle luci posteriori, un attimo prima che iniziassero a spostarsi ad angolo retto rispetto alla strada. Quando Matt raggiunse il viale d’accesso, in cui riteneva che Grimes avesse svoltato, le luci erano svanite.

Senza casco, attraversò cautamente il bosco nero come la pece. Sebbene tenesse i giri del motore bassi, il rumore riecheggiava come se si trattasse di un veicolo pesante. Grimes si era forse fermato? Gli aveva teso un’imboscata più avanti? Matt spense il motore e ascoltò. Niente. Per un po’, cercò di spingere la pesante motocicletta, poi, resosi conto che non aveva altra scelta, l’avviò di nuovo e partì rumorosamente, le gambe tese lateralmente per bilanciarsi meglio. La Kawasaki sarebbe stata più silenziosa e facile da manovrare a bassa velocità, ma lui aveva avuto bisogno della grande capacità del baule portaoggetti per i farmaci e l’attrezzatura che aveva portato dagli Slocumb.

Per cinque minuti continuò ad avanzare, ogni fibra tesa a captare una voce, un’aggressione, uno sparo. Poi, tremolante tra gli alberi davanti a sé, vide una luce. Fece voltare la Harley e, con una certa difficoltà, la fece entrare a marcia indietro nel bosco, fino a che non gli parve sufficientemente invisibile dalla strada. Con il coltellino dell’esercito svizzero tagliò alcuni rami di pino che posò sulle cromature del manubrio, del tappo della benzina, delle ruote e del motore. Risalì quindi, con prudenza, la strada.

La Viper era parcheggiata a fianco di una Land Rover davanti a una casupola in rovina. La casetta, tirata su in qualche modo, con una piccola veranda e un camino, occupava il centro di una radura sorprendentemente grande, forse quattro o cinque volte il perimetro dell’edificio stesso. Due finestre, entrambe illuminate, davano sulla strada d’accesso e altre ve ne erano agli altri lati.

Tenendosi entro il limite degli alberi, Matt si diresse verso il fianco della casupola. Una zanzariera a pezzi pendeva da una delle due finestre e parecchi vetri dell’ altra mancavano. Trattenne il fiato e cercò, senza riuscirvi, di individuare le voci all’interno. Poi, carponi, uscì dalla copertura e attraversò più di dieci metri di terra e aghi di pino, prima di appiattire la schiena contro la parete della casa. Pian piano si rimise di nuovo carponi e si tirò su quel tanto da poter lanciare un’occhiata all’interno. Dapprima scorse soltanto la schiena coperta di tela jeans di un uomo massiccio. Dietro l’uomo, riuscì a sentire il peculiare suono nasale di Bill Grimes.

«So cosa mi sta dicendo, mia cara dottoressa», stava dicendo, «ma non so se è la verità.»

«Le ho detto tutto ciò che so», ribatté Nikki, la voce esausta e rauca. «Se non mi crede, problema suo.»