Harlan Coben - Alta tensión

– El señor Ache les espera en la biblioteca -dijo Corpulento.

Crisp abría la marcha esbozando una sonrisa en el rostro. Corpulento y los matones se quedaron atrás. No era ninguna sorpresa. La situación de Gabriel Wire debía mantenerse en el máximo secreto. Myron se dijo que nadie lo sabía, excepto Ache, Crisp y, quizás, algún abogado. Ni siquiera los guardias de seguridad que trabajaban en la finca lo sabían. Para ellos, Wire era una especie de ermitaño loco, y tenían instrucciones estrictas de no violar su intimidad.

– Quizá yo debería encargarme de la charla -dijo Myron.

– Vale.

– Tienes razón. Herman Ache procurará hacer lo que más convenga a sus intereses. Tenemos su gallina de los huevos de oro.

– De acuerdo.

Cuando entraron en la biblioteca, Herman Ache les esperaba con una copa de brandy. Estaba de pie, junto a uno de esos viejos globos terráqueos que sirven de mueble bar. Win también tenía uno. Es más, toda la habitación parecía como si Win se hubiese encargado de decorarla. Las paredes estaban cubiertas de estanterías, con tres niveles y una escalera deslizante para llegar a los libros más altos. Los sillones de cuero eran de color burdeos. Había una alfombra oriental y molduras en el techo.

Esa noche la peluca gris de Herman Ache brillaba demasiado. Vestía un polo con un suéter con escote en V encima. Llevaba el escudo de un club de golf en el pecho.

Herman señaló a Win.

– Te dije que no te metieses en esto.

Win asintió.

– Lo hiciste.

Entonces Win metió la mano dentro del pantalón del chándal, sacó un arma y le disparó a Herman Ache entre los dos ojos. Herman Ache cayó como un saco de patatas. Myron soltó una exclamación y se giró hacia Win, que ya apuntaba con el arma a Evan Crisp.

– No -le dijo Win a Crisp-. Si te quisiera muerto, ya lo estarías. No me obligues.

Crisp se quedó inmóvil.

Herman Ache estaba muerto. No cabía ninguna duda.

– ¿Win? -dijo Myron.

Win mantuvo la mirada fija en Crisp.

– Cachéale, Myron.

Myron, aturdido, hizo lo que Win le pedía. No encontró ningún arma. Win le ordenó a Crisp que se pusiese de rodillas y con las manos en la nuca. Crisp lo hizo. Win mantuvo el arma apuntando a la cabeza de Crisp.

– ¿Win?

– No teníamos alternativa, Myron. El señor Crisp estaba en lo cierto. Herman hubiese ordenado matar a todos nuestros seres queridos.

– ¿Qué pasa con toda aquella charla sobre sus intereses comerciales? ¿Qué pasa con la distensión?

– Herman la habría aceptado durante algún tiempo, pero no a la larga. Tú lo sabes. En el momento en que descubrimos que Wire estaba muerto, el juego se convirtió en: nosotros o él. No nos habría dejado seguir vivos con esa amenaza sobre su cabeza.

– Pero matar a Herman Ache… -Myron sacudió la cabeza para intentar despejarse-. Ni siquiera tú podrás librarte de algo así.

– No te preocupes por eso ahora.

Crisp permanecía quieto como una estatua, con las manos en la nuca.

– ¿Ahora qué? -preguntó Myron.

– Pues quizá mataré a nuestro amigo, el señor Crisp.

Crisp cerró los ojos.

– ¿Win? -dijo Myron.

– Bah, no te preocupes -dijo Win, manteniendo la pistola siempre apuntada a la cabeza de Crisp-. El señor Crisp no es más que un empleado. No tiene ninguna obligación de lealtad hacia Herman Ache, ¿verdad?

Crisp, por fin, rompió el silencio.

– No, no la tengo.

– Ya lo ves. -Win observó a Myron-. Adelante. Pregúntaselo.

Myron se colocó delante de Crisp. Éste alzó la cabeza y le miró a los ojos.

– ¿Cómo lo hiciste? -preguntó Myron.

– ¿Hacer qué?

– ¿Cómo mataste a Suzze?

– No lo hice.

– Bien -intervino Win-. Ahora ambos estamos mintiendo.

– ¿Qué? -preguntó Crisp.

– Mientes cuando dices que no mataste a Suzze -respondió Win-. Y yo he mentido al decir que no iba a matarte.

En algún lugar, a lo lejos, sonó un reloj de pared. Herman Ache continuaba sangrando en el suelo. Un charco de sangre de forma casi circular seguía creciendo alrededor de su cabeza.

– Mi teoría es -continuó Win- que tú no eres sólo un empleado en este asunto, sino un socio de pleno derecho, pero en realidad eso no importa. Eres un tipo muy peligroso. No te gusta que te haya ganado la partida. Si hubiese ocurrido lo contrario, a mí tampoco me gustaría. Así que ya lo sabes. No puedo permitirte seguir con vida para luchar otro día.

Crisp giró la cabeza para mirar a Win. Intentó cruzar su mirada con la de Win, como si eso pudiese servirle de algo. Myron podía oler el miedo en Crisp. Aunque fuera un tipo duro, el tipo más duro del mundo, cuando ves la muerte cara a cara, sólo puedes pensar en una cosa: no quiero morir. El mundo se reduce a algo muy sencillo: sobrevivir. No rezamos en las trincheras porque nos preparamos para encontrarnos con nuestro Hacedor. Rezamos para no hacerlo.

Crisp estaba acorralado, quería encontrar la manera de escapar. Win esperaba, como si disfrutara de la situación. Había acorralado a su presa y era como si estuviese jugando con ella.

– ¡Socorro! -gritó Crisp-. ¡Han matado a Herman!

– Por favor. -Win parecía aburrido-. No te servirá de nada.

Los ojos de Crisp mostraron su confusión, pero Myron comprendió lo que estaba pasando. Sólo había un modo de que Win hubiese podido entrar con un arma: alguien le había ayudado desde dentro.

Corpulento.

Corpulento había puesto el arma en el chándal de Win.

Win levantó el cañón y apuntó a la frente de Crisp.

– ¿Unas últimas palabras?

Los ojos de Crisp se movieron como pájaros espantados. Giró la cabeza con la ilusión de encontrar el perdón en Myron. Le miró e hizo un último y desesperado intento.

– Salvé la vida de su ahijado.

Incluso Win pareció contener el aliento. Myron se acercó a Crisp y se agachó para mirarle cara a cara.

– ¿De qué estás hablando?

– Teníamos un buen negocio entre manos -explicó Crisp-. Estábamos ganando mucho dinero y, en realidad, no perjudicábamos a nadie. Entonces a Lex le entraron los remordimientos y lo estropeó todo. Después de todos esos años, ¿por qué demonios tuvo que contárselo todo a Suzze? ¿Cómo creería que iba a reaccionar Herman?

– Así que te enviaron a ti para silenciarla -dijo Myron.

Crisp asintió.

– Volé a Jersey City. Esperé en el garaje y la sorprendí cuando aparcó. Le apunté con el arma a la barriga y la hice subir por las escaleras. Allí no hay cámaras de seguridad. Hablamos un poco. Cuando llegamos al ático, le ordené que se inyectase la sobredosis de heroína o le dispararía en la cabeza. Yo quería hacer que pareciese un accidente, o un suicidio. Podía usar el arma, pero sería más fácil con las drogas. Con un pasado como el suyo, los polis se tragarían sin problemas que habría muerto por sobredosis.

– Pero Suzze se negó -dijo Myron.

– Así es. Suzze quería hacer un trato.

Myron casi podía verlo. Suzze encañonada por el arma, sin parpadear. Él estaba en lo cierto. Ella no se habría suicidado. No obedecería una orden como ésa, ni siquiera a punta de pistola.

– ¿Qué clase de trato?

Crisp se arriesgó a mirar a Win. Sabía que Win no alardeaba, que había llegado a la conclusión de que sería demasiado peligroso dejarlo vivir. A pesar de todo, el tipo intentaba agotar sus posibilidades de sobrevivir. Esta revelación era algo así como el chut de un delantero desde la mitad del campo acorralado por los defensas, un intento de mostrar la suficiente humanidad para que Myron convenciese a Win de no que apretase el gatillo.

Myron recordó la llamada a urgencias del conserje con acento hispano.