Harlan Coben - El miedo más profundo

– Se han hecho varias campañas de recogida de médula ósea -dijo.

– Lo sé.

– Hay un donante que parece compatible con una paciente de leucemia mieloide aguda de Maryland. Es una madre joven que probablemente habría muerto de no ser por estas campañas.

– Es una buena noticia.

– Pero no hemos encontrado a nadie compatible con Jeremy.

– Ya.

– ¿Myron?

– ¿Sí?

– No creo que dispongamos de mucho tiempo más.

Terese regresó a Atlanta a última hora. Win invitó a Esperanza a su apartamento para pasar una velada de pensar poco y ver la tele. Tomaron los tres sus posiciones habituales, armados con bolsas de Fritos y con comida india para llevar. Myron tenía el mando. Se detuvo cuando advirtió una cara conocida en la CNN. Una estrella del baloncesto conocida por todos por sus iniciales TC, uno de los jugadores más polémicos y compañero de equipo de Greg, participaba en el programa Larry King Live. Se había afeitado el pelo con las letras «J-E-R-E-M-Y» y llevaba unos pendientes de oro también con el nombre de Jeremy. Llevaba una camiseta rasgada en la que ponía Ayuda o Jeremy morirá. Myron sonrió. TC era un tipo raro, pero conseguiría arrastrar a mucha gente.

Más zapping. Stan Gibbs participaba en un programa de entrevistas por el canal MSNBC. Nada nuevo. Lo único que a la prensa le gusta tanto como destrozar a alguien son las historias de redención. Bruce Taylor había conseguido la exclusiva, como le habían prometido, y había marcado el tono. El público se encontraba dividido ante lo que Stan había hecho, pero la mayoría simpatizaba con él. Al final, Stan había arriesgado su propia vida para atrapar a un asesino, había salvado a Jeremy Downing de una muerte segura y había sido acusado en falso por una prensa con demasiado afán condenatorio. El hecho de que Stan se hubiera mostrado indeciso ante el hecho de denunciar a su padre jugaba a favor de él, en especial porque la prensa estaba ansiosa por limpiar la terrible acusación de plagio que había sido tan rápida en tatuarle en la frente. Stan recuperó su columna. Corrían rumores de que también recuperaría su programa de televisión, pero en una franja horaria mejor. Myron no sabía muy bien qué pensar. Para él, Stan no era ningún héroe. Pero había tan poca gente que lo fuera…

Stan también tocaba las teclas de la campaña de donación de médula ósea:

– Hay un niño que necesita nuestra ayuda -dijo, mirando directamente a la cámara-. Por favor, vengan a ayudar. Estaremos aquí toda la noche.

Una presentadora rubia le preguntó a Stan sobre su propio papel en el drama, sobre cuando saltó encima de su padre para protegerle, sobre cuando corrió hacia la cabaña. Stan adoptó una postura modesta. Era listo y conocía bien los medios de comunicación.

– Qué aburrido -comentó Esperanza.

– Totalmente de acuerdo -dijo Win.

– ¿No hay una maratón de La Familia Adams en TV Land?

De pronto Myron se quedó quieto.

– ¿Myron? -dijo Win.

No respondió.

– Hola, tío -exclamó Esperanza, chascando los dedos delante de la cara de Myron-. Estamos cantando una canción. Vamos, alégrate…

Myron apagó el televisor. Miró a Win, luego a Esperanza.

– «Despídete del chico por última vez.»

Esperanza y Win se miraron.

– Tenías razón, Win.

– ¿Sobre qué?

– Sobre la naturaleza humana -dijo Myron.

Myron llamó a Kimberly Green a su oficina. Respondió ella y dijo:

– Green.

– Necesito un favor -dijo Myron.

– Mierda, pensaba que habías desaparecido de mi vida.

– Pero nunca de tus fantasías. ¿Quieres ayudarme o no?

– No.

– Necesito dos cosas.

– No, he dicho que no.

– Eric Ford dijo que la novela supuestamente plagiada te la enviaron directamente.

– ¿Y?

– ¿Quién te la envió?

– Ya lo oíste, Myron. Fue enviada anónimamente.

– No tienen ni idea.

– Ninguna.

– ¿Dónde está, ahora?

– ¿El libro?

– Sí.

– En un armario de pruebas.

– ¿Alguna vez hacéis algo con él?

– ¿Tipo qué?

Myron esperó.

– ¿Myron?

– Sabía que me ocultabais algo -dijo.

– Escúchame un momento…

– El autor de esa novela era Edwin Gibbs. La escribió con un seudónimo cuando murió su esposa. Ahora cuadra todo perfectamente. Lo estáis buscando desde el primer momento. Lo sabíais, maldita sea. Lo habéis sabido desde el principio.

– Lo sospechábamos -matizó ella-, no lo sabíamos.

– Y todo ese rollo de pensar que Stan había sido su primera víctima…

– No era un rollo. Sabíamos que era uno de ellos; sencillamente, no sabíamos quién. No pudimos encontrar a Edwin Gibbs hasta que tú nos dijiste lo de la dirección de Waterbury. Pero cuando llegamos allí, él ya estaba de camino al secuestro de Jeremy Downings. Tal vez si tú hubieras sido más claro…

– Me mentisteis.

– No mentimos. Simplemente, no te lo contamos todo.

– Dios mío, ¿alguna vez te paras a escuchar lo que dices?

– No teníamos ninguna obligación contigo, Myron. No eres un agente federal. No eres más que un grano en el culo.

– Un grano en el culo que os ha ayudado a resolver el caso.

– Y te lo agradezco, tío.

Los pensamientos de Myron se metieron en el laberinto, giraron a la izquierda, luego a la derecha, volvieron en círculo.

– ¿Por qué no sabe la prensa que Gibbs es el autor? -preguntó Myron.

– Lo sabrán. Pero antes Ford quiere poner a todos sus soldados en fila. Luego convocará otra rueda de prensa y lo presentará como un dato nuevo.

– Lo podría hacer hoy -dijo Myron.

– Podría.

– Pero entonces la noticia se desvanecerá. Ahora mismo, los rumores la mantienen viva. Ford gana tiempo siendo el centro de atención.

– Lleva la política en el corazón -dijo-. ¿Y qué?

Myron hizo unos cuantos giros más, se dio de bruces contra unas cuantas paredes, siguió buscando la salida.

– Olvídalo -dijo.

– Perfecto. ¿Puedo irme?

– Antes tengo que llamar al registro nacional de médula ósea.

– ¿Por qué?

– Necesito información sobre un donante.

– El caso está cerrado, Myron.

– Lo sé -dijo-. Pero creo que se puede estar abriendo uno nuevo.

Stan Gibbs presentaba su programa cuando llegaron Myron y Win. Su nuevo programa por cable, A secas con Gibbs, se gravaba en Fort Lee, Nueva Jersey, y el estudio, como todos los estudios de televisión que Myron había visto en su vida, parecía una habitación a la que le habían arrancado el techo. Había cables y focos colgando sin un orden determinado. Los estudios, en especial los de noticias, eran siempre mucho más pequeños cuando los ves en persona que por la tele; las mesas, las sillas, el mapamundi del fondo…, todo es más pequeño. El poder de la televisión: una habitación en una pantalla de diecinueve pulgadas, de alguna manera se ve menor en la realidad.

Stan vestía chaqueta azul, camisa blanca, corbata roja, vaqueros y zapatillas deportivas. Un atuendo típico de presentador. Cuando entraron, los saludó con la mano. Myron respondió al saludo, Win no lo hizo.

– Tenemos que hablar -le dijo Myron.

Stan asintió con la cabeza. Hizo salir a los productores y les indicó que se sentaran en las sillas de invitados.

Stan ocupó la silla del presentador, Win y Myron las de los entrevistados, lo cual daba una extraña sensación, como si hubiera gente que los estuviera mirando desde casa. Win miró su reflejo en la lente de una cámara y sonrió: le gustaba lo que veía.

– ¿Ha habido noticias de algún donante?