Harlan Coben - El miedo más profundo

Antes del amanecer, los agentes federales encontrarían tumbas. Encontrarían al padre de los tres chicos, a la estudiante universitaria y a los jóvenes recién casados.

Pero, de momento, Myron y Stan seguían corriendo. Las ramas azotaban el rostro de Myron. Tropezó con una raíz y cayó al suelo hecho un ovillo, volvió a levantarse, siguió corriendo. Advirtieron la casita, apenas visible bajo la pálida luz de la luna. Dentro no había ninguna luz encendida, ningún signo de vida. Esta vez, Myron no se molestó en comprobar si estaba cerrado y se lanzó con todas sus fuerzas, derribando la puerta. Más oscuridad. Oyó un grito, se volvió, buscó a tientas el interruptor, lo encendió.

Jeremy estaba ahí.

Estaba encadenado a una pared, sucio, aterrorizado y todavía lleno de vida.

Myron sintió que le temblaban las rodillas, pero se sobrepuso y se quedó de pie. Corrió hacia el chico, que alargó los brazos hacia él. Myron lo abrazó y sintió que el corazón se le hundía y le estallaba. Jeremy lloraba. Myron levantó la mano y le acarició el pelo y lo apaciguó. Como su padre. Como su padre le había hecho a él tantas veces. Por sus venas sintió correr una calidez repentina y bella, un cosquilleo en los dedos de las manos y de los pies y, por unos instantes, Myron pensó que tal vez entendía lo que su padre sentía. Myron siempre había vivido como un privilegio estar en el lado filial del abrazo, pero ahora, durante el más fugaz de los instantes, sintió algo mucho más fuerte -la intensidad y la arrolladora profundidad de estar al otro lado- que agitó cada célula de su ser.

– Estás a salvo -le dijo Myron, acariciando la cabeza del chico-. Todo ha acabado.

Pero no.

Llegó una ambulancia y pusieron a Jeremy dentro. Myron llamó a la doctora Karen Singh. A ella no le importó que la despertaran a las cinco de la mañana. Myron se lo contó todo.

– ¡Caramba! -exclamó Karen Singh cuando hubo terminado.

– Sí.

– Enviaremos a alguien a extraer la médula de inmediato. Por la tarde empezaré a preparar a Jeremy.

– Quiere decir con quimio.

– Sí -respondió ella-. Lo ha hecho muy bien, Myron. Pase lo que pase, tiene que sentirse orgulloso.

– ¿Pase lo que pase?

– Venga a mi consulta mañana por la tarde.

Myron sintió que el corazón le daba un vuelco:

– ¿Qué ocurre?

– La prueba de paternidad -dijo-. Los resultados tienen que llegar mañana.

Jeremy iba de camino al hospital. Myron salió fuera. Los federales seguían excavando. Los furgones de prensa seguían allí. Stan Gibbs contemplaba crecer las pilas de tierra, con el rostro ahora ya más allá de toda emoción. Ningún sonido, ya ni siquiera los grillos, tan sólo las palas excavando la tierra. A Myron le volvía a doler la rodilla. Sentía la osamenta cansada. Quería encontrar a Emily, quería ir al hospital, quería saber los resultados de aquella prueba y luego quería saber qué haría con ellos.

Volvió a subir la cuesta en dirección al coche. Más prensa. Alguien lo llamó, pero los ignoró. Había más federales trabajando en silencio. Myron pasó de largo. No tenía fuerzas para oír lo que habían encontrado. Todavía no.

Cuando llegó al final de la cuesta, al ver a Kimberly Green y la expresión sin vida en su rostro, volvió a sentir un vuelco en el corazón.

Dio un paso más.

– ¿Greg? -preguntó.

Ella negó con la cabeza, con la mirada confusa y desenfocada.

– No deberían haberlo dejado solo -dijo-. Tendrían que haberle vigilado. Incluso después de un registro riguroso. Los registros no son nunca lo bastante rigurosos.

– ¿Registrar a quién?

– Edwin Gibbs.

Myron estaba seguro de haberlo entendido mal:

– ¿Qué pasa con él?

– Lo acaban de encontrar -dijo, con dificultad para encontrar las palabras-. Se ha suicidado en su celda.

Karen Singh se lo resumió con claridad: no se puede extraer médula ósea de un muerto.

Al oír la noticia, Emily no se hundió. Aceptó el golpe sin pestañear e inmediatamente pasó a la estrategia siguiente. Ahora estaba en una posición más calmada, en algún lugar mera del pánico.

– Ahora mismo tenemos un acceso increíble a los medios de comunicación -dijo. Estaban en la consulta de Karen Singh del hospital-. Haremos peticiones. Organizaremos campañas de recogida de muestras. La NBA nos ayudará. Conseguiremos que los jugadores hagan apariciones.

Myron asintió, pero no lograba sentir ningún entusiasmo. La doctora imitó su gesto.

– ¿Cuándo tendrán los resultados de la prueba de paternidad? -preguntó Emily.

– Iba a llamar ahora mismo para pedirlos -replicó la doctora.

– Pues entonces les dejaré solos -dijo Emily-. Tengo una rueda de prensa en la planta baja.

Myron la miró:

– ¿No quieres esperar a tener los resultados?

– Ya conozco el resultado.

Emily salió sin volver la cabeza. Karen Singh miró a Myron. Él juntó las manos y las apoyó en el regazo.

– ¿Está listo? -preguntó ella.

Él asintió.

Karen Singh cogió el teléfono y marcó un número. Alguien respondió al otro lado. Karen leyó un número de referencia. Esperó, mientras daba golpecitos en la mesa con un lápiz. Al otro lado de la línea alguien dijo algo. Karen le dio las gracias, colgó, enfocó la vista en Myron.

– Usted es el padre.

Myron encontró a Emily en el vestíbulo del hospital, en medio de la rueda de prensa. El hospital había montado una tarima con su logo perfectamente colocado detrás, asegurándose de que fuera captado por todas las cámaras de televisión. El logo del hospital. Como si fueran McDonald's o Toyota, intentando colar un poco de publicidad gratuita. La declaración de Emily fue directa y emotiva. Su hijo se estaba muriendo y necesitaba médula ósea nueva. Todo aquel que quisiera ayudar tenía que dar una muestra de sangre y apuntarse en el registro. Tiró de los hilos del lado más sentimental de la sociedad, asegurándose de afectar a las personas de la misma manera que afectaron las muertes de la princesa Diana y de John F. Kennedy, queriendo que el público participara del duelo como si realmente los conocieran personalmente. El poder de la fama.

Cuando acabó su declaración, Emily se marchó apresuradamente sin responder a las preguntas. Myron la atrapó en la zona acotada cerca de los ascensores. Ella lo miró, él hizo un gesto afirmativo con la cabeza y ella sonrió.

– Y, ahora, ¿qué vas a hacer? -le preguntó Emily.

– Tenemos que salvarlo -dijo Myron.

– Sí.

Detrás de ellos, la prensa seguía gritando sus preguntas. El sonido les llegaba a trozos y luego se fue apagando al fondo. Alguien pasó corriendo a su lado con una camilla vacía.

– Dijiste que el jueves es el día ideal -dijo Myron.

Los ojos se le iluminaron de esperanza:

– Sí.

– De acuerdo, entonces. Lo intentaremos el jueves.

La bala que había herido a Greg había penetrado por la parte baja del cuello y atravesado hacia el pecho. Se había detenido a poca distancia del corazón, pero, de todos modos, había provocado innumerables daños. Sobrevivió a la cirugía pero seguía inconsciente y en estado «crítico y en observación». Myron le echó un vistazo: Greg llevaba tubos en la nariz y estaba conectado a un terrible surtido de máquinas que Myron esperó no tener que entender nunca. Parecía un cadáver, con la tez de un gris blanquecino y deshidratado. Myron le hizo compañía unos minutos, pero no mucho rato.

Al día siguiente regresó a las oficinas de MB SportsReps.

– Esta tarde vendrá Lamar Richardson -le informó Esperanza.

– Lo sé.

– ¿Estás bien?

– Como unas castañuelas.