Harlan Coben - El miedo más profundo

Pero eso fue todo.

Los furgones de prensa se apiñaban al final del sendero de acceso. Entre el niño secuestrado, su padre famoso herido de bala y en estado crítico, un presunto asesino en serie detenido, y la relación con Stan Gibbs y el famoso caso de la acusación de plagio, la noticia se iba alimentando, hora tras hora, con sus propios titulares y sintonía y tratamiento dignos de la muerte de Lady Di. Corresponsales cuidadosamente peinados afilaban sus mejores dientes de mala noticia y se anunciaban con frases tipo «la vigilia continúa», «la investigación ha alcanzado su hora x», «detrás de mí está la guarida», «no nos moveremos de aquí hasta que».

Una imagen reciente de Jeremy, la misma que Emily había colgado en Internet, aparecía continuamente por todas las cadenas. Estrellas de las noticias como Peter Jennings y Dan Rather interrumpieron su programación. Los telespectadores llamaban para hacer sus aportaciones, pero hasta ahora ninguna interesante.

Y las horas iban pasando.

Emily llegó a la escena. Apareció por todos los canales habituales, con la cabeza agachada, corriendo hacia un coche que la esperaba como si fuera un delincuente detenido, los flashes creando un grotesco efecto estroboscopio. Los cámaras se apiñaban codo a codo mientras se dirigían a capturar una imagen de la madre compungida que se desmoronaba en el asiento de atrás del coche. Hasta obtuvieron una imagen de ella llorando a través del cristal. Gran TV.

Al caer la noche se encendieron las linternas. Voluntarios y agentes de la ley peinaron los alrededores en busca de señales de tumbas o excavaciones recientes. Nada. Llevaron a perros. Nada. Hablaron con los vecinos, algunos de los cuales afirmaban «no haberse fiado nunca de aquella familia», aunque la mayoría hacían el típico comentario «parecían buena gente, eran unos vecinos muy tranquilos».

Edwin Gibbs había sido arrestado. Intentaron interrogarlo en la misma comisaría de Bernardsville pero se negó a hablar. Clara Steinberg se encargó de su defensa. Permaneció con él, y también Stan. Le imploraron a Edwin, supuso Myron, pero, de momento, no había hablado.

Mientras, en la granja se había levantado el viento. A Myron le dolía la rodilla mala y cada paso le provocaba una punzada de dolor. Era un dolor impredecible, que llegaba cuando le daba la real gana y decidía quedarse como el menos bienvenido de los invitados. El dolor en la rodilla no venía con ningún beneficio asociado, tipo la predicción de lluvia ni nada parecido. Había días en los que, sencillamente, le dolía. No había nada que pudiera hacer. Se acercó a Emily y la rodeó con un brazo.

– Sigue por ahí fuera -dijo Emily, mirando a la oscuridad.

Myron no dijo nada.

– Está totalmente solo y es de noche. Probablemente esté asustado.

– Lo encontraremos, Em.

– ¿Myron?

– ¿Sí?

– ¿Es un castigo más por lo de aquella noche?

Otro grupo de búsqueda acababa de volver, con los hombros caídos por la resignación, si no la derrota. Eran muy extraños esos grupos de búsqueda. Querían encontrar algo pero, al mismo tiempo, no querían hallarlo.

– No -dijo Myron-. Creo que tenías razón. Creo que nuestro error fue lo mejor que podía haber pasado. Y tal vez haya un precio que pagar por tener algo tan bueno.

Ella cerró los ojos, pero no lloró. Myron se quedó a su lado. El viento ululaba y esparcía las voces de alrededor como hojas secas, azotando las ramas y susurrándote al oído como el más terrible de tus amantes.

Myron y Win miraron la espalda de Clara Steinberg y las caras de Stan y Edwin Gibbs a través del cristal trucado. Kimberly Green estaba con ellos. Y también Eric Ford. Emily había ido al hospital a esperar mientras operaban a Greg. Nadie parecía saber si sobreviviría.

– ¿Por qué no están escuchando? -les preguntó Myron.

– No podemos -respondió Ford-. Confidencialidad cliente-abogado.

– ¿Cuánto tiempo llevan así?

– Con interrupciones, desde que lo hemos detenido.

Myron consultó el reloj que había detrás de él. Casi las tres de la madrugada. Los equipos de detección de pruebas habían registrado la casa, pero seguían sin encontrar ni rastro de Jeremy. La fatiga se reflejaba en la cara de todos, excepto tal vez en la de Win. A él no se le notaba nunca el cansancio, debía de interiorizarlo. O quizá tenía algo que ver con el hecho de tener poca o ninguna conciencia.

– No hay tiempo para esto -dijo Myron.

– Lo sé -replicó Eric Ford-. Ha sido una noche muy larga para todos.

– Haga algo.

– ¿Como qué? -le espetó Ford-. ¿Qué es exactamente lo que quiere que haga?

Win recogió el guante:

– Tal vez podría hablar con la señora Steinberg en privado.

Eso llamó la atención de Ford:

– ¿Cómo?

– Llevarla a otra sala -dijo Win-, y dejarme a mí a solas con su sospechoso.

Eric Ford lo miró:

– Usted ni siquiera debería estar aquí. Él -hizo un gesto hacia Myron- representa a la familia Downing, por mucho que a mí no me guste. Pero usted no tiene ningún motivo para estar aquí.

– Invéntese uno -le sugirió Win.

Eric Ford hizo un gesto con la mano como si no valiera la pena perder el tiempo con aquello.

Win mantuvo la voz a un volumen bajo y apacible:

– No tiene por qué verse involucrado -insistió-. Sencillamente, hable con su abogado. Deje a Gibbs a solas en la sala. Eso es todo. No hay ninguna falta de ética en ello.

Ford negó con la cabeza:

– Está loco.

– Necesitamos respuestas -insistió Win.

– Y se las quiere sacar a golpes.

– Los golpes dejan marcas -explicó Win-. Y yo nunca dejo marcas.

– Las cosas no funcionan así. ¿Ha oído hablar alguna vez de la Constitución de los Estados Unidos?

– Es un documento -dijo Win-, no un triunfo. Puede elegir entre los oscuros derechos de un ser subhumano -Win señaló a través del cristal- o el derecho a la vida de un joven muchacho.

Ford apoyó la frente en el cristal.

– Si el chico muere mientras nosotros estamos aquí -añadió Win-, ¿cómo se sentirá?

Ford cerró los ojos. En la sala de detención, Clara Steinberg se levantó de la silla. Se volvió y, por primera vez, Myron le vio la cara. Sabía que antes había representado a gente mala, gente muy, muy mala, pero los horrores que ahora estaría escuchando le habían drenado el color de la piel y la habían marcado de una manera que probablemente la afectaría para siempre. Se acercó al cristal trucado y llamó. Ford encendió el sonido.

– Tenemos que hablar -dijo-. Déjenme salir.

Eric Ford se reunió con Clara y Stan en la puerta.

– Vamos por ahí -dijo.

– No -replicó Clara.

– ¿Perdone?

– Hablaremos aquí -explicó-, donde yo pueda vigilar a mi cliente. No queremos arriesgarnos a que haya un accidente ahora, ¿no?

No había ninguna silla, de modo que se quedaron todos de pie junto al cristal espejo: Kimberly Green, Eric Ford, Clara Steinberg, Stan Gibbs, Myron y Win. Stan tenía la cabeza gacha y se arrancaba pieles del labio inferior con los dedos. Myron le buscó la mirada, pero Stan no le dio ni la más mínima oportunidad.

– Bueno -dijo Clara-. De entrada, necesitamos un abogado del distrito.

– ¿Para qué? -preguntó Eric Ford.

– Porque queremos hacer un trato.

Ford intentó mofarse:

– ¿Ha perdido usted la cabeza?

– No. Mi cliente es el único que puede decirles dónde está Jeremy Downing, y sólo lo hará si se cumplen una serie de condiciones determinadas.

– ¿Qué condiciones?

– Por eso necesitamos al abogado del distrito.

– Un abogado del distrito respaldará cualquier cosa que yo decida -dijo Eric Ford.