Harlan Coben - Un paso en falso

– Y quieres que te lo consiga.

– Sí.

Ella se limpió las manos con la servilleta.

– Los Bradford son gente muy poderosa.

– Como si no lo supiese.

– ¿Buscas meterle en algún lío o algo así? Se presenta para gobernador.

– No.

– Supongo que tienes una buena razón para necesitarlo.

– Sí.

– ¿Quieres decirme qué pasa, Myron?

– No si puedo evitarlo.

– ¿Qué tal una pequeña pista?

– Quiero verificar si fue un accidente.

Francine lo miró de nuevo.

– ¿Tienes algo que diga lo contrario?

Myron negó con la cabeza.

– Apenas una sospecha.

Francine Neagly cogió una patata frita y la miró.

– Si encuentras algo, Myron, acudirás a mí, ¿no? No a la prensa. Ni a los de homicidios. A mí.

– Hecho -prometió Myron.

Ella se encogió de hombros.

– Vale. Lo buscaré.

Myron le dio su tarjeta.

– Me alegra haberte visto, Francine.

– Lo mismo digo -dijo Francine, y tragó otro bocado-. ¿Eh, sales con alguien?

– Sí -contestó Myron-. ¿Y tú?

– No. Pero ahora que lo mencionas, creo que echo de menos a Gene.

Myron subió de nuevo al Jaguar. Win lo puso en marcha y se alejaron.

– Tu plan Bradford -dijo Win-. Consiste en pincharlo para que se mueva, ¿no es así?

– Así es.

– Entonces se impone una felicitación. Los dos caballeros del vestíbulo de los Bradford acaban de pasar mientras tú estabas dentro.

– ¿Alguna idea de dónde están ahora?

Win meneó la cabeza.

– Lo más probable es que estén cubriendo los dos extremos de la carretera. Nos seguirán. ¿Cómo quieres hacerlo?

Myron lo pensó un momento.

– Todavía no quiero darles ninguna pista. Dejemos que nos sigan.

– ¿Adónde nos dirigimos, oh, gran sabio?

Myron consultó su reloj.

– ¿Cómo tienes tu agenda?

– Tengo que estar de vuelta en el despacho a las dos.

– ¿Puedes dejarme en el entrenamiento de Brenda? Ya cogeré un taxi de regreso.

Win asintió.

– Vivo para ser tu chófer.

Siguieron por la ruta 280 hasta la autopista de Nueva Jersey. Win encendió la radio. La voz de un anuncio advirtió severamente a la gente que no debía comprar colchones por teléfono, sino que debían ir a Sleepy's y «consultar con un profesional de colchones». Profesional de colchones. Myron preguntó si había que hacer un máster o algo por el estilo.

– ¿Vas armado? -preguntó Win.

– La dejé en el coche.

– Abre la guantera.

Myron lo hizo. Había tres armas y varias cajas de municiones. Frunció el entrecejo.

– ¿Esperas una invasión armada?

– Qué comentario más brillante -dijo Win. Señaló un arma-. Coge el 38. Está cargado. Hay una funda debajo del asiento.

Myron fingió renuencia, pero la verdad era que debía haber llevado el arma desde el primer momento.

– Supongo que eres consciente de que el joven FJ no se echará atrás -comentó Win.

– Sí, lo sé.

– Tenemos que matarlo. No tenemos otra elección.

– ¿Matar al hijo de Frank Ache? Ni siquiera tú podrías sobrevivir a eso.

Win esbozó una sonrisa.

– ¿Es un desafío?

– No -se apresuró a decir Myron-. Sólo que no hagas nada por ahora. Por favor. Ya se me ocurrirá alguna cosa.

Win se encogió de hombros.

Pagaron el peaje y pasaron por el área de servicio de Vince Lombardi. A lo lejos Myron aún veía el Meadowlands Sports Complex. El Giants Stadium y el Continental Arena flotaban por encima del enorme pantano que era East Rutherford, Nueva Jersey. Myron miró el Continental por un momento, en silencio, recordando su reciente intento de jugar de nuevo en la liga profesional. No había funcionado, pero ya lo había superado. Le habían privado de jugar al deporte que tanto amaba, pero lo había aceptado, había llegado a un acuerdo con la realidad. Lo había dejado atrás, había seguido adelante, se había desprendido de la furia.

¿Entonces qué importancia tenía si aún pensaba en ello cada día?

– He estado investigando un poco -dijo Win-. Cuando el joven FJ estaba en Princeton, un profesor de geología lo acusó de haber hecho trampas en el examen.

– ¿Y?

– Ratatatata. Y adiós.

Myron lo miró.

– Estás de coña, ¿no?

– Nunca encontraron el cuerpo -añadió Win-. La lengua sí. La enviaron a otro profesor que había estado pensando en presentar los mismos cargos.

Myron sintió que algo aleteaba en su garganta.

– Pudo haber sido Frank, no FJ.

Win meneó la cabeza.

– Frank es un psicótico, pero no malgasta sus esfuerzos. Si Frank se hubiese ocupado, habría hecho unas cuantas amenazas, quizás acompañadas de unos puñetazos bien dados. Pero este exceso no es su estilo.

Myron pensó en ello.

– Tal vez podríamos hablar con Herman o con Frank -propuso-. Para que nos lo quiten de encima.

Win se encogió de hombros.

– Es más fácil matarlo.

– Por favor, no.

Otro encogimiento de hombros. Continuaron la marcha. Win salió por la salida de Grand Avenue. A la derecha había un enorme complejo de casas. A mediados de los ochenta, urbanizaciones como ésa habían florecido como setas por toda Nueva Jersey. Ésta en particular parecía un viejo parque de atracciones o una urbanización en Poltergeist.

– No quiero parecer un quejica -dijo Myron-, pero si FJ consigue matarme…

– Pasaré varias semanas muy divertidas distribuyendo rebanaditas de sus genitales por toda Nueva Inglaterra -afirmó Win-. Después, a lo mejor lo mate.

Myron sonrió.

– ¿Por qué en Nueva Inglaterra?

– Me gusta Nueva Inglaterra -contestó Win. Después añadió-: Me sentiría muy solo en Nueva York sin ti.

Win apretó el botón de play del reproductor de CD. Sonó música de Rent. La preciosa Mimí pidiéndole a Roger que encienda su vela. Fantástico. Myron observó a su amigo. Win no dijo nada más. Para la mayoría de las personas, Win parecía tan sentimental como una nevera. Pero el hecho era que a él sólo le importaban un puñado de personas. Con esos pocos elegidos era muy abierto. De la misma manera que sus manos letales, Win golpeaba a fondo y después se apartaba, dispuesto a eludir.

– Horace Slaughter sólo tenía dos tarjetas de crédito -dijo Myron-. ¿Podrías investigarlas por mí?

– ¿Ninguna ATM?

– Sólo Visa.

Win asintió, anotó los números de las tarjetas. Dejó a Myron en la Englewood High School. Los Dolphins estaban practicando la defensa uno contra uno. Una jugadora tenía que driblar a la defensora de una parte de la cancha a la otra mientras que ésta, agachada, intentaba contenerla. Buena práctica. Extenuante como el demonio, hacía trabajar los cuádriceps al máximo.

Ahora había alrededor de media docena de personas en las gradas. Myron se sentó en la primera fila. En cuestión de segundos la entrenadora se le acercó. Era robusta, con el pelo negro recortado, una camiseta tejida con el logo de los Dolphins de Nueva York en el pecho, pantalón de chándal gris, un silbato, zapatillas de baloncesto Nike.

– ¿Eres Bolitar? -ladró la entrenadora.

Su columna vertebral era una barra de titanio, su rostro duro como la piedra.

– Sí.

– Me llamo Podich. Jean Podich. -Hablaba como un sargento instructor. Se puso las manos a la espalda y se balanceó un poco sobre los talones-. Solía ir a tus partidos, Bolitar.

Muy impresionante.

– Gracias. -Casi añadió se ñ or.

– ¿Todavía juegas?

– Sólo algún partidillo.

– Bien. Tengo una jugadora que se ha torcido el tobillo. Necesito a alguien para completar el equipo.