Harlan Coben - Tiempo muerto

– ¿El momento?

– Sí. ¿Por qué ahora? ¿Por qué te fichan casi al final de la temporada? La respuesta resulta evidente.

– ¿Cuál es?

– La repentina desaparición de Greg.

– No ha desaparecido -la corrigió Myron-. Está lesionado, eso es todo. Se produjo un hueco en el equipo y yo lo he llenado.

Audrey sonrió y sacudió la cabeza.

– Sigues simulando que no te enteras, ¿eh? Estupendo, adelante. Tienes razón. Se supone que Downing está lesionado y recluido. Me considero una profesional excelente, Myron, y me ha sido imposible descubrir su lugar de reclusión. He llamado a mis mejores contactos y no he conseguido nada. ¿No lo encuentras un poco extraño?

Myron se encogió de hombros.

– Quizá -prosiguió Audrey-, si Downing hubiera querido de veras perderse de vista hasta recuperarse de una lesión que no aparece en ninguna cinta de vídeo, por cierto, lo habría logrado, pero si sólo se trata de un tobillo lesionado, ¿a qué viene tanto secretismo?

– Para que pelmazos como tú no lo molesten -le espetó Myron.

Audrey estuvo a punto de reír.

– Con qué convicción lo has dicho, Myron. Hasta parece que te lo creas.

Myron no dijo nada.

– Permíteme añadir algunos detalles más -prosiguió Audrey-, y después dejarás de hacerte el tonto. Uno, sé que trabajaste para los federales, lo cual te proporciona cierta experiencia en casos de investigación. Dos, sé que Downing tiene la costumbre de desaparecer. Ya lo ha hecho otras veces. Tres, conozco la situación en que se encuentra Clip con los demás accionistas. El día de la gran votación se acerca. Cuatro, sé que fuiste a ver a Emily ayer, y dudo que tu intención fuera reavivar las llamas de una antigua pasión.

– ¿Cómo lo sabes? -preguntó Myron.

– Súmalo todo, y sólo hay una conclusión posible -respondió Audrey-: estás buscando a Greg Downing. Ha vuelto a desaparecer. Esta vez, sin embargo, el momento es mucho más crítico: la votación contra Clip y la inminencia de los play off. Tu misión es encontrarlo.

– Qué gran imaginación la tuya.

– Es cierto, pero los dos sabemos que tengo razón, de modo que deja de fingir y vayamos al grano: quiero participar.

– Participar -repitió Myron-. Detesto la jerga de los periodistas.

– No quiero desbancarte -continuó Audrey. Su rostro era tan rutilante y expectante como el de un colegial durante la fiesta de fin de curso-. Creo que deberíamos formar equipo. Puedo servirte de ayuda. Tengo muy buenos informadores. Puedo hacer preguntas sin que nadie sospeche de mí. Conozco al equipo por dentro y por fuera.

– ¿Y qué quieres a cambio de esa ayuda?

– Toda la historia. Quiero ser la primera en saber dónde está, por qué desapareció, todo. Quiero que me prometas que sólo me lo dirás a mí. Quiero la exclusiva.

Pasaron por delante de varios moteles y gasolineras. Los moteles de mala muerte de Nueva Jersey siempre se adjudicaban nombres rimbombantes que falseaban su verdadera condición. Ahora, por ejemplo, estaban pasando frente al Courtesy Inn. Aquel estupendo establecimiento no solamente dispensaba una atención cortés, sino que lo hacía por una tarifa de 19,82 dólares la hora. No veinte dólares, ojo, sino 19,82. Myron sospechaba que la cifra coincidía con el último año en que habían cambiado las sábanas. La bodega de la cerveza barata, según otro letrero, era el siguiente edificio a la derecha de Myron, y no mentía. El Courtesy Inn podía aprender algo de su vecino.

– Ambos sabemos que podría denunciarlo ahora -dijo Audrey-. No estaría nada mal informar de que Downing no está lesionado y que tú estás buscándolo. Sin embargo, prefiero aguantar un poco y ofrecer un artículo de más peso.

Myron pensó mientras pagaba el peaje. Miró el rostro expectante de Audrey. Tenía los ojos muy abiertos y el pelo alborotado, como las mujeres refugiadas que bajan del barco al llegar a Palestina en la película É xodo. Dispuesta a luchar para defender su territorio.

– Has de prometerme algo -dijo Myron.

– ¿Qué?

– Pase lo que pase, por increíble que parezca la historia, no te irás de la lengua. No hablarás de ella con nadie hasta que lo encontremos.

Audrey casi saltó del asiento.

– ¿Qué has querido decir con lo de increíble?

– Olvídalo. Informa de lo que quieras.

– De acuerdo, de acuerdo, hemos hecho un trato -se apresuró a decir Audrey en tono de súplica.

– ¿Lo prometes?

– Sí, sí, lo prometo. ¿Qué ha pasado?

Myron sacudió la cabeza.

– Tú primero -dijo-. ¿Por qué crees que ha desaparecido Greg?

– Quién sabe. Ese hombre es un misterio.

– ¿Qué puedes decirme acerca de su divorcio?

– Que ha sido una auténtica batalla campal.

– ¿Qué sabes?

– Están pleiteando por la custodia de los niños. Los dos intentan demostrar que el otro es un padre incompetente.

– ¿Algún detalle sobre cómo va la cosa?

– No. Lo mantienen en secreto.

– Emily me dijo que Greg le había jugado una mala pasada. ¿Sabes algo?

Audrey se mordió el labio inferior.

– Me ha llegado el rumor -dijo al cabo de unos segundos-, sin demasiado fundamento, debo admitirlo, de que Greg contrató a un detective privado para que la siguiera.

– ¿Por qué?

– No lo sé.

– ¿Tal vez para filmarla? ¿Para sorprenderla con otro hombre?

Audrey se encogió de hombros.

– No lo sé. Sólo es un rumor.

– ¿Sabes el nombre del detective, o para quién trabaja?

– Sólo rumores, Myron. Rumores. El divorcio de un jugador de baloncesto profesional no es una noticia deportiva de primer orden. No la seguí muy de cerca.

Myron anotó mentalmente que debía registrar los papeles de Greg, por si había pagado a alguna agencia de detectives.

– ¿Cómo era la relación de Greg con Marty Felder? -preguntó.

– ¿Con su agente? Buena, supongo.

– Emily me dijo que Felder le había hecho perder a Greg varios millones.

Audrey volvió a encogerse de hombros.

– No he oído nada por el estilo.

El puente Washington estaba muy despejado. Se pegaron a la izquierda y se desviaron por el Henry Hudson Parkway hacia el sur.

A la derecha, el río Hudson refulgía como una capa de lentejuelas negras. A la izquierda, una valla publicitaria exhibía la imagen de Tom Brokaw con su sonrisa abierta y convincente. Bajo la foto, un epígrafe rezaba: «NBC News: Ahora más que nunca». Muy melodramático. ¿Qué demonios significaba?

– ¿Qué sabes de la vida privada de Greg? -continuó Myron-. ¿Novias o algo por el estilo?

– ¿Te refieres a una fija?

– Sí.

Audrey se pasó los dedos por el cabello rizado y luego se frotó la nuca.

– Creo que había una chica -repuso-. Lo mantenía en secreto, pero nos enteramos de que vivieron juntos un tiempo.

– ¿Cómo se llama?

– Nunca me lo dijo. Los vi juntos una vez, en un restaurante llamado Saddle River Inn. A Greg no le hizo ninguna gracia encontrarme allí.

– ¿Qué aspecto tenía?

– Nada especial, por lo que recuerdo. Morenita. Estaba sentada, así que no pude apreciar la estatura o el peso.

– ¿Edad?

– No lo sé. Treintañera, supongo.

– ¿Por qué supones que vivían juntos?

Parecía una pregunta fácil, pero Audrey se demoró unos instantes en responder.

– A Leon se le escapó algo en una ocasión -contestó al fin.

– ¿Qué dijo?

– Ya no me acuerdo. Algo sobre la chica. Pero nunca ha vuelto a hablar del tema.

– ¿Cuánto hace de eso?

– Tres o cuatro meses. Tal vez más.

– Leon me dio a entender que Greg y él no eran tan amigos, que los medios de comunicación exageraban.