Harlan Coben - Tiempo muerto

– Antes nos marearás un poco -dijo el chófer.

– Eso es, gracias. -El señor Q volvió a dirigir una sonrisa a Myron-. Antes, nos darás largas. Pondrás el grito en el cielo. Confiarás en que te llevemos a un lugar donde tu socio pueda salvarte.

– ¿Mi socio?

– Aún eres amigo de Win, ¿no?

El hombre conocía a Win. Mala cosa.

– ¿Qué Win?

– Perfecto. A eso me refería cuando dije que nos ibas a marear. Acabemos ya.

Se acercó más. Myron quiso desasirse, pero el que lo sujetaba por el cuello le metió el cañón del arma en la boca, golpeándole los dientes y haciéndole sangrar las encías.

– Primero, te partiré la rodilla -añadió el señor Q-. Después, ya hablaremos.

El otro hombre ejerció aún más presión sobre la pierna de Myron al tiempo que el del revólver le sacaba el cañón de la boca y lo apoyaba nuevamente contra su sien.

El señor Q bajó las manos hasta la rodilla de Myron, con los dedos extendidos como garras.

– ¡Espere! -gritó Myron.

– No -contestó con calma el señor Q.

Myron empezó a retorcerse. Vio una anilla de metal sujeta al suelo de la furgoneta, de las que se utilizan para asegurar las cajas, y se aferró a ella con todas sus fuerzas. No tuvo que esperar mucho.

El impacto los sacudió a todos. Myron ya estaba preparado. Los demás, no. Salieron disparados en todas direcciones y lo soltaron. Los cristales se rompieron. Los frenos chirriaron. Cuando la furgoneta aminoró la velocidad, Myron se hizo un ovillo y rodó hacia un lado. Se oyeron gritos y una de las puertas se abrió. Myron oyó un disparo, seguido de una cacofonía confusa de voces. El chófer huyó por la puerta delantera. El señor Q lo siguió, brincando como un saltamontes. La puerta lateral se abrió. Myron levantó la vista justo en el momento en que Win entró con la pistola en la mano. El hombre del jersey negro cogió su revólver.

– Suéltalo -le indicó Win.

El hombre no obedeció. Win le disparó en la cara. Luego dirigió el arma hacia el hombre que se había sentado a horcajadas sobre Myron.

– Suéltalo -le ordenó Win.

El hombre obedeció.

– Aprendes rápido -dijo Win con una sonrisa. Apenas se movía, parecía deslizarse más que caminar. Sus movimientos eran cortos y calculados-. Habla -añadió.

– No sé nada.

– Mala respuesta -dijo Win en tono autoritario y sereno a la vez. Su actitud pragmática y lógica intimidaba más que cualquier grito-. Si no sabes nada, no me sirves de nada. Si no me sirves de nada, acabarás como él. -Señaló el cadáver que yacía a sus pies.

El hombre levantó las manos.

– Espera un momento -balbuceó-. No es ningún secreto. Tu colega oyó el nombre del tío. Baron. El tío se llama Baron, pero todo el mundo lo llama señor Q.

– El señor Q trabaja en el Medio Oeste -dijo Win-. ¿Quién le ha pedido que se traslade a Nueva Jersey?

– No lo sé, se lo juro.

Win acercó más el arma.

– No me estás sirviendo de ayuda.

– Es la verdad. Si lo supiera se lo diría. Sólo sé que el señor Q llegó en avión anoche.

– ¿Por qué? -preguntó Win.

– Tiene algo que ver con Greg Downing. Eso es todo lo que sé, se lo juro.

– ¿Cuánto debe Downing?

– No lo sé.

Win puso el cañón de la pistola entre los ojos del hombre.

– Casi nunca fallo desde esta distancia -dijo.

El hombre cayó de rodillas. Win siguió apuntándole.

– Por favor. -La voz del matón era una súplica desesperada-. No sé nada más. -Se le llenaron los ojos de lágrimas-. Lo juro por Dios.

– Te creo -dijo Win.

– Win -intervino Myron.

– Relájate -repuso Win-. Sólo quería asegurarme de que nuestro amigo lo confesara todo. La confesión es beneficiosa para el alma, ¿no?

El hombre se apresuró a asentir.

– ¿Lo has confesado todo? -le preguntó Win. Nuevo gesto de asentimiento.

– ¿Estás seguro?

– Sí -respondió el hombre con un hilo de voz.

Win bajó el arma.

– Entonces vete -le indicó-. Ya.

No tuvo que repetírselo dos veces.

Win miró el cadáver y dijo:

– Será mejor que nos larguemos.

Myron asintió. De uno de los bolsillos de los pantalones sacó el móvil. Era un truco bastante nuevo. Ni él ni Win habían colgado después de la última llamada. La línea había quedado abierta. Win había escuchado todo lo que ocurría en la furgoneta. Funcionaba tan bien como un micrófono oculto o un transmisor portátil.

Salieron a la noche gélida. Estaban en Washington Street. De día estaba atestada de camiones de reparto, pero de noche reinaba el silencio más absoluto. Alguien se encontraría con una desagradable sorpresa por la mañana.

Win solía conducir un Jaguar, pero había lanzado un Chevy Nova de 1983 contra la furgoneta. El coche estaba destrozado. Tampoco importaba mucho. Win tenía varios coches que utilizaba en actividades de vigilancia u otras que bordeaban la legalidad. No había forma de seguir el rastro del coche. La matrícula y la documentación eran falsas.

Myron lo miró.

– ¿Un hombre de tu categoría en un Chevy Nova? -Sacudió la cabeza.

– Lo sé -dijo Win-. Casi me ha dado urticaria cuando me he sentado al volante.

– Si algún miembro del club te viera…

Win se estremeció.

– Ni se te ocurra pensarlo.

Myron aún sentía las piernas temblorosas y entumecidas. En el momento en que el señor Q había extendido las manos hacia su rodilla, Myron no dudó en que Win intervendría a tiempo. Pero el recuerdo de lo cerca que había estado de quedar tullido para siempre le atenazaba todavía los músculos de los muslos y las pantorrillas. No paraba de tocarse la rodilla mala, como si quisiera corroborar que seguía en su sitio. Los ojos se le llenaron de lágrimas cuando volvió la cabeza hacia Win. Éste lo advirtió y desvió la mirada.

– ¿Cómo es que conoces al señor Q? -preguntó Myron.

– Actúa en el Medio Oeste. También es un soberbio experto en artes marciales. Nos encontramos una vez en Tokio.

– ¿Qué clase de negocios dirige?

– Lo habitual: juego, drogas, préstamos usurarios, extorsión. Algo de prostitución, también.

– ¿Qué hace aquí?

– Por lo visto, Greg Downing le debe dinero. Juego. La especialidad del señor Q es, en realidad, el juego.

– Está muy bien especializarse en algo.

– Ya lo creo. Yo diría que Downing le debe una suma muy elevada. -Win miró a Myron-. Para ti se trata de una buena noticia.

– ¿Por qué?

– Porque significa que Downing no está muerto, sino que ha huido. El señor Q es práctico. No se le ocurriría matar a alguien que le debe un montón de pasta.

– Cliente muerto no paga.

– Exacto. Además, está claro que anda buscando a Downing. Si lo hubiera matado, no necesitaría que tú dieses con él.

Myron reflexionó unos instantes.

– Coincide más o menos con lo que me dijo Emily -señaló al fin-. Según ella, Greg no tenía dinero. La afición por el juego lo explica todo.

Win asintió.

– Sé amable y cuéntame qué ha ocurrido en mi ausencia. Jessica mencionó algo acerca de que habías encontrado a una mujer muerta.

Myron se lo contó todo. Mientras se explicaba, iban forjándose en su mente nuevas teorías. Intentó diferenciarlas y ordenarlas. Cuando terminó su relato, se concentró en la primera de ellas.

– Pongamos que Downing le debe un montón de pasta al señor Q. Eso explicaría por qué aceptó firmar el contrato publicitario. Necesitaba el dinero.

Win asintió.

– Continúa.

– Supongamos también que el señor Q no es estúpido. Quiere cobrar, ¿de acuerdo? Por lo tanto, nunca haría daño a Greg, que gana dinero gracias a su buen estado físico. Quebrarle los huesos sólo serviría para producir un efecto negativo en su situación económica, y no podría pagar lo que debe.