Harlan Coben - Tiempo muerto

– Eres único, TC -dijo Myron meneando la cabeza.

TC se volvió hacia el agua. Myron lo observó en silencio. No mentía, desde luego, pero tampoco estaba diciendo toda la verdad, o tal vez no fuese capaz de aceptarla. Estaba dolido. Creía que nadie podía quererlo, y eso duele. Hace que uno se sienta inseguro y tenga ganas de esconderse y levantar barreras alrededor. Lo más triste era que TC tenía razón, al menos en parte. ¿Quién se preocuparía por él si no jugara en la liga profesional de baloncesto? De no ser por su habilidad en un deporte verdaderamente infantil, ¿dónde estaría en ese momento? TC era como la típica chica guapa cansada de serlo, deseosa de que alguien descubra su mundo interior. La única razón por la que todos se esfuerzan por relacionarse con ella es su belleza. Quítesele esa belleza física, conviértasela en la chica fea, y nadie se preocupará de rascar en la superficie para descubrir la belleza interior. Sin sus proezas físicas, a TC le pasaría lo mismo.

En resumidas cuentas, TC no era tan excéntrico como aparentaba en público, ni tan centrado como quería que Myron pensara. Myron no era psicólogo, pero estaba seguro de que existía algún motivo más que el de ganar dinero para explicar tantos tatuajes y pendientes. Eran demasiado destructivos, desde un punto de vista físico, para explicarlo todo. En TC influían otros factores. Como Myron era una ex estrella del baloncesto, entendía algunos, pero como ambos procedían de mundos diferentes, había otros que no podía entender con tanta facilidad.

TC interrumpió sus pensamientos.

– Ahora me toca a mí hacerte una pregunta.

– Dispara.

– ¿Por qué estás aquí, en realidad?

– ¿Aquí? ¿En tu casa?

– En el equipo. Escucha, tío, te vi jugar en la NCAA. Eras fantástico, ¿de acuerdo? Pero eso fue hace mucho tiempo. Tienes que saber que ya no puedes hacerlo. En el entrenamiento de hoy deberías haberte dado cuenta.

Myron procuró disimular su estupefacción. ¿Habían tomado parte TC y él en el mismo entrenamiento? Por supuesto que sí, y, por supuesto también, TC estaba en lo cierto. ¿Acaso no se acordaba bien de los tiempos en que era la superestrella del equipo? ¿No recordaba haber entrenado con los cinco suplentes mientras los cinco titulares jugaban sin la menor motivación? ¿No recordaba que aquellos cinco suplentes se engañaban creyendo que eran tan buenos como los cinco titulares, cuando éstos estaban cansados de jugar partidos de verdad y en ese momento sólo holgazaneaban? Cuando Myron iba a la universidad sólo jugaba unos veinticinco partidos por temporada. Sus actuales compañeros jugaban casi cien contra rivales muy superiores.

¿Acaso se había creído en serio que era lo bastante bueno para jugar con estos tipos?

– Sólo quiero probar -repuso Myron en voz baja.

– No puedes olvidarlo, ¿eh?

Myron no dijo nada.

Se produjo un breve silencio.

– Ah, casi se me había olvidado -dijo al fin TC-. Me han dicho que eres muy amigo de un pez gordo de Lock-Horne Securities. ¿Es verdad?

– Sí.

– ¿Es ese blanco con el que hablaste después del partido?

Myron asintió.

– Se llama Win -dijo.

– Sabes que la Sacudepolvos trabaja en Wall Street, ¿verdad?

– Eso me ha dicho.

– Pues quiere cambiar de trabajo. ¿Crees que tu amigo podría hablar con ella?

Myron se encogió de hombros.

– Se lo preguntaré -respondió. Win apreciaría sin duda las opiniones de la Sacudepolvos sobre el papel del sexo en las civilizaciones antiguas-. ¿Para quién trabaja ahora?

– Para una empresa pequeña llamada Kimmel Brothers. Ella necesita abrirse camino, ¿entiendes? No quieren asociarla, aunque se rompe el culo por la empresa.

TC dijo algo más, pero Myron ya no le escuchaba, pues recordó el nombre de inmediato. Kimmel Brothers. Cuando había apretado el botón de rellamada del teléfono de Greg, una mujer había contestado: «Kimmel Brothers». Sin embargo, la Sacudepolvos le había dicho a Myron que no hablaba con Greg desde hacía dos meses.

¿Coincidencia? Myron no lo creía.

La Sacudepolvos ya se había marchado.

– Vino por ti -explicó TC-. Como no quisiste follar con ella, se fue. Mañana ha de madrugar para ir al trabajo.

Myron consultó su reloj. Las once y media. Había sido un día largo. Ya era hora de dormir. Se despidió y se dirigió hacia su coche. Audrey estaba apoyada contra el capó, con los brazos cruzados sobre el pecho. Pura casualidad.

– ¿Vas a casa de Jessica? -preguntó.

– Sí.

– ¿Me llevas?

– Sube.

Audrey le dedicó la misma sonrisa que Myron había visto durante el entrenamiento. Entonces había creído que estaba impresionada por su juego. Ahora estaba claro que la sonrisa había sido más de sorna que de admiración. Abrió las puertas en silencio. Ella se quitó la chaqueta azul y la dejó en el asiento de atrás. Myron la imitó. Audrey llevaba un jersey verde de cuello alto. Se quitó el collar de perlas y lo guardó en el bolsillo de los tejanos. Myron puso en marcha el coche.

– Empiezan a encajar las piezas -dijo Audrey.

A Myron no le gustó el tono autoritario de su voz. Estaba seguro de que Audrey no necesitaba que nadie la acompañara a casa, lo cual también le preocupaba. Le dedicó una plácida sonrisa.

– Esto no tendrá nada que ver con mi culo, ¿verdad? -dijo.

– ¿Qué? -preguntó ella.

– Jessica me contó que las dos estuvisteis hablando de mi culo.

Audrey rió.

– Bien, detesto admitirlo -dijo-, pero estaba de rechupete.

Myron procuró disimular su satisfacción.

– ¿Vas a escribir un artículo sobre ello? -quiso saber.

– ¿Sobre tu culo?

– Sí.

– Por supuesto -respondió Audrey-. Justamente estaba pensando que podríamos darle una amplia difusión.

Myron gruñó.

– Intentas cambiar de tema -apuntó Audrey.

– ¿Había un tema?

– Te decía que las piezas empezaban a encajar.

– ¿Eso es un tema? -repuso Myron, mirándola de reojo.

Audrey estaba sentada con la rodilla izquierda sobre el asiento y el cuerpo vuelto hacia él. Tenía la cara ancha y pecosa; no era guapa, al menos en el sentido clásico, pero poseía un atractivo terrenal que hacía que uno desease abrazarla y retozar con ella sobre un manto de hojas secas en un frío día de otoño.

– No debería haber tardado tanto en imaginarlo -dijo ella-. Basta pensar un poco para verlo claro.

– ¿Se supone que debo saber de qué estás hablando?

– No; se supone que debes seguir haciéndote el tonto unos cuantos minutos más.

– Es mi especialidad.

– Bien, pues conduce y escucha. -Las manos de Audrey no paraban de moverse al ritmo de su voz-. Me dejé engañar por la ironía poética de la situación. Me concentré en eso, pero vuestro pasado como rivales es mucho menos importante que tu antigua relación con Emily, por ejemplo.

– No tengo ni puta idea de qué estás hablando.

– No jugaste en la AAU. No jugaste en ningún torneo de verano.

Juegas con aficionados una vez a la semana. Cuando más ejercicio haces es en el gimnasio de Kwon, con Win, y allí no hay pista de baloncesto.

– ¿Eso es todo?

Audrey lo miró con expresión de incredulidad.

– No te has entrenado a conciencia -prosiguió-. No has jugado en ningún lugar donde Clip, Calvin o Donny hubieran podido verte. ¿Por qué te han fichado los Dragons? Es absurdo. ¿Tiene algo de positivo en la práctica? A mí me parece que no. La publicidad será mínima, y si fracasas, lo cual es muy probable, esa buena publicidad quedará anulada. La venta de entradas va bien. El equipo va bien. No necesitan publicidad en este momento. Por lo tanto, ha de existir otro motivo. -Se retrepó en el asiento-. Hay que pensar en el momento.