Harlan Coben - Golpe de efecto

Esperanza había conseguido encontrar la dirección de la madre de Curtis Yeller. Deanna Yeller vivía sola en una casa que había comprado hacía poco en Cherry Hill, un barrio residencial a las afueras de Filadelfia. Myron se fue hacia el coche. Si salía ya, tendría tiempo de ir a Cherry Hill, hablar con Deanna Yeller y volver a Nueva York a tiempo de asistir al partido de Duane. ¿Pero estaría Deanna Yeller en casa a aquella hora? Era mejor asegurarse.

Myron cogió el teléfono del coche y marcó el número. Le respondió una voz femenina, tal vez la de Deanna Yeller.

– ¿Diga?

– ¿Está Orson? -preguntó Myron.

Aviso: está usted a punto de ver en acción una técnica detectivesca muy astuta. Se ruega a todo aquel interesado en dedicarse a esta profesión que preste mucha atención.

– ¿Quién? -preguntó la mujer.

– Orson.

– Lo siento, creo que se ha equivocado.

– Ah, perdone -dijo Myron, y colgó.

Deducción: Deanna Yeller estaba en casa.

Aparcó delante de una casa muy modesta, pero muy nueva, en una calle típica de los barrios de la periferia de Nueva Jersey. Todas las casas eran más o menos iguales. Quizás alguna fuera de un color diferente y todo o tuviera la cocina a la derecha en vez de a la izquierda; pero genéticamente hablando eran como clones. Un lugar precioso: había varios grupos de niños por la calle, grupos de bicicletas multicolores, un par de ardillas… Todo muy diferente del oeste de Filadelfia. Daba que pensar.

Myron recorrió el breve sendero de ladrillo y llamó a la puerta. Le abrió una mujer negra muy atractiva que le recibió con la sonrisa en los labios. Llevaba el pelo recogido en una coleta muy estirada que le realzaba los pómulos. Tenía algunas patas de gallo junto a los ojos y algunas arrugas en las comisuras de los labios, pero no se le veían demasiado. Iba bien vestida, con un estilo bastante conservador a lo Anne Klein. Llevaba las joyas a la vista, pero sin resultar ostentosa. En resumen: tenía clase.

Su sonrisa pareció desvanecerse al verlo.

– ¿Puedo ayudarle en algo? -le dijo la señora Yeller.

– ¿La señora Yeller?

La mujer asintió lentamente con la cabeza, como si dudara.

– Me llamo Myron Bolitar. Me gustaría hacerle unas preguntas.

– ¿Sobre qué? -dijo la señora Yeller abandonando por completo la sonrisa.

Su dicción ya parecía diferente. Tenía un tono menos aburguesado. Más como de sospecha callejera.

– Sobre su hijo.

– Yo no tengo ningún hijo.

– Curtis -dijo Myron.

– ¿Es usted policía? -preguntó la mujer entrecerrando los ojos.

– No.

– Lo siento, no tengo tiempo. Estaba a punto de salir.

– No la molestaré mucho.

– ¿Y qué saco yo con eso? -dijo ella poniéndose las manos en la cintura.

– ¿Cómo dice?

– Curtis está muerto.

– Soy consciente de ello.

– Pues entonces ¿de qué sirve hablar de eso? No va a resucitar, ¿verdad?

– Por favor, señora Yeller, sólo será un momento.

La señora Yeller lo pensó uno o dos segundos, miró a uno y otro lado y luego se encogió de hombros como rindiéndose por mero hastío. Miró la hora en su reloj de pulsera y Myron vio que era marca Piaget. Podía ser una falsificación, pero lo dudaba.

La casa estaba decorada con un estilo básico y sencillo. Predominaba el blanco." El blanco y la madera de pino. Había lámparas de pie. Todo muy «Ikea». No había fotos en las estanterías ni en la mesita. No había nada remotamente personal. Deanna Yeller no se sentó ni invitó a Myron a hacerlo.

El le ofreció la sonrisa más cálida y que inspiraba más confianza. Era una sonrisa entre la de los presentadores Harry Smith y la de John Tesh.

– ¿"De qué narices se ríe? -dijo Deanna Yeller cruzándose de brazos.

Sí, un minuto más y caería redonda en sus brazos.

– Me gustaría hablar con usted sobre la noche en que murió Curtis -dijo Myron.

– ¿Por qué? ¿Qué le importa eso a usted?

– Estoy investigando.

– ¿Investigando qué?

– Lo que ocurrió la noche en que murió su hijo.

– ¿Es investigador privado?

– No, no del todo.

Se hizo el silencio.

– Tiene dos minutos -dijo la mujer finalmente-. Ni uno más.

– Según la policía, su hijo apuntó a un agente con una pistola.

– Eso dicen.

– ¿Lo hizo?

– Supongo que sí -dijo la señora Yeller encogiéndose de hombros.

– ¿Lo vio usted aquella noche?

– No lo sé.

– ¿Le vio hacerlo alguna vez antes de aquella noche?

– Tal vez. No lo sé.

Madre mía, qué útil le estaba resultando…

– ¿Por qué decidieron entrar Errol y su hijo en el Old Oaks Club?

– ¿Lo está preguntando en serio? -dijo la mujer poniendo mala cara.

– Sí.

– ¿Pues usted qué cree? Para robar.

– ¿Curtis solía hacerlo a menudo?

– ¿Hacer qué?

– Robar casas.

– Casas, gente, lo que fuese -dijo encogiéndose de hombros.

Su tono de voz era absolutamente normal. No denotaba vergüenza, sorpresa ni aversión.

– Curtis no tenía ningún antecedente -dijo Myron.

La mujer volvió a encogerse de hombros. Si seguía así se le iban a cansar.

– Supongo que crié a un chico listo -dijo la señora Yeller-. Por lo menos hasta aquella noche. -La mujer miró el reloj fingiendo prisa-. Tengo que irme.

– Señora Yeller, ¿ha tenido noticias de su sobrino, Errol Swade?

– No.

– ¿Sabe adonde fue después de que le dispararan a su hijo?

– No.

– ¿Qué cree que fue de Errol?

– Está muerto -dijo de nuevo como si fuera lo más normal del mundo-. No sé qué es lo que anda usted buscando, pero todo eso ya pasó, hace mucho tiempo. Ya no le importa a nadie.

– ¿Y a usted, señora Yeller? ¿Le importa a usted?

– Ya no se puede cambiar. Forma parte del pasado.

– ¿Estuvo presente cuando la policía le disparó a su hijo?

– No. Llegué justo después -dijo bajando el tono de voz hasta que fue apenas audible.

– ¿Y vio a su hijo tendido en el suelo?

La señora Yeller asintió en silencio.

Myron le dio una de sus tarjetas de visita y le dijo:

– Si recuerda alguna otra cosa más…

– No lo haré -dijo ella sin coger la tarjeta.

– Pero por si acaso…

– Curtis está muerto. Y nada de lo que usted haga lo cambiará. Es mejor olvidarlo.

– ¿Así de fácil?

– Ya han pasado seis años. Y no es que lo eche de menos mucha gente.

– ¿Y usted, señora Yeller? ¿Lo echa de menos?

Deanna Yeller abrió la boca para ir a decir algo, pero volvió a cerrarla. Luego dijo:

– Curtis no era precisamente muy buen chico ni nada de eso. Siempre traía problemas.

– Lo cual no significa que mereciese morir -dijo Myron.

– Da igual -repuso la señora Yeller alzando la vista y aguantándole la mirada-. Los muertos están muertos. Eso no se puede cambiar.

Myron no dijo nada.

– ¿Puede usted cambiar eso, señor Bolitar? -preguntó ella en tono desafiante.

– No.

Deanna Yeller hizo un gesto afirmativo con la cabeza, se volvió y recogió su monedero.

– Tengo que irme ya -dijo-. Y será mejor que usted también se vaya.

Henry Hobman era el único ocupante del palco de los jugadores.

– Hola, Henry -saludó Myron.

Todavía no había nadie jugando, pero Henry ya había adoptado su pose de entrenador. Sin apartar siquiera la vista de la cancha, Henry murmuró:

– He oído que anoche te entrevistaste con Pavel Menansi.

– ¿Y qué?

– ¿Estás descontento de cómo entrenó a Duane?

– No.

Henry medio asintió con la cabeza. Fin de la conversación.