Harlan Coben - Golpe de efecto

– ¿Ketchup? -preguntó Myron dirigiéndose a Win.

– Del McDonald's de la esquina -contestó Win.

– A mí siempre me ha gustado más el del Burger's King -dijo Myron.

– Para gustos, colores…

– ¿Has encontrado algo de interés dentro del coche?

– No mucho -dijo Win-. En la guantera había varios resguardos de parkings.

Win se los dio a Myron, que les echó una ojeada rápida.

– Muy bien -dijo Myron-. ¿para quién trabajáis?

El Rejilla empezó a acercarse.

– ¡Mi coche! -chilló con la cara encendida-. Tú… ¡Mi coche! ¡Mi coche!

– ¿No podrías acabar la frase? -Win exhaló un suspiro-. Se me hace aburrido hablar contigo.

– ¡Tú, hijo de puta! Tú… -el Rejilla había vuelto a apretar los puños. Se acercó un poco más, sonriéndole a Win. Se mirase por donde se mirase, aquélla era una sonrisa muy fea-. Voy a romperte la puta cara, chavalín.

– ¿Me ha llamado chavalín? -dijo Win dirigiéndose a Myron.

Myron se encogió de hombros.

Jim se puso al lado del Rejilla. Myron estaba seguro de que ninguno de los dos iba armado con pistola. Tal vez llevaran alguna navaja escondida, pero eso no le preocupaba.

El Rejilla se acercó hasta quedar a un metro de distancia de Win. Como siempre. Los maleantes siempre iban a por Win. Era casi ocho centímetros más bajo que Myron y pesaba unos catorce kilos menos. Pero el motivo principal era que Win parecía un niño rico y debilucho, capaz únicamente de levantar el dedo para llamar al mayordomo, es decir, todo lo que hubiera podido desear un buen matón en su víctima.

El Rejilla dio un paso adelante y levantó el puño. Quienquiera que hubiera contratado a aquellos tipos no les había informado bien.

El puñetazo iba directo a la nariz de Win, pero éste lo esquivó con un paso lateral. A Myron solía darle la impresión de que Win se movía como un gato; pero no era una comparación del todo exacta. Parecía más bien un fantasma, porque lo veías ahí de pie y un segundo después ya estaba en otro lugar. El Rejilla volvió a intentarlo, pero esta vez Win decidió detener el golpe. Agarró el puño del Rejilla con una mano y acto seguido le propinó un fuerte golpe en el cuello con el canto de la otra. El Rejilla trastabilló hacia atrás medio atontado. Entonces Jim se adelantó.

– Ni se te ocurra -le dijo Myron.

Jim salió corriendo.

Myron Bolitar: el Intimidador.

El Rejilla recuperó el equilibrio y se abalanzó contra Win agachando la cabeza para hacerle un blocaje. Grave error. Win detestaba que el adversario intentara aprovecharse de su estatura superior. Win había iniciado a Myron en el taekwondo durante el primer año en la Universidad de Duke, aunque llevaba practicándolo desde que tenía cinco años. Incluso había pasado tres años en el Lejano Oriente estudiando bajo la tutela de varios de los más grandes maestros del mundo.

– ¡Aaaarrrrghhh! -gritó el Rejilla.

Win volvió a dar un paso lateral como si se tratara de un torero esquivando el toro más torpe de todos, y acto seguido le asestó una patada giratoria contra el plexo solar, que acompañó de un golpe en la nariz con la base de la palma de la mano. Se oyó un crujido seco y la sangre manó libremente. El Rejilla soltó un grito y cayó al suelo fulminado. No se volvió a levantar.

Win se agachó junto a él y le preguntó:

– ¿Para quién trabajas?

– ¡Me has roto la nariz! -dijo el Rejilla con voz nasal mientras se miraba la mano empapada de sangre.

– Respuesta equivocada -dijo Win-. Déjame que te repita la pregunta. ¿Para quién trabajas?

– ¡No voy a decirte nada!

Win le agarró la nariz con dos dedos y al Rejilla casi se le salieron los ojos de las órbitas.

– No lo hagas -dijo Myron.

Win se volvió hacia él.

– Si no puedes soportarlo márchate -dijo, y luego volvió a dirigirse al Rejilla-: Es tu última oportunidad. Luego empezaré a retorcértela. ¿Quién te ha contratado?

El Rejilla no dijo nada. Win le apretó ligeramente la nariz y los huesecillos se rozaron entre sí, emitiendo un sonido como el de la lluvia al chocar contra una claraboya. El Rejilla se revolvió de dolor, pero Win amortiguó el grito con la mano que tenía libre.

– Ya basta -dijo Myron.

– Todavía no ha dicho nada -repuso Win.

– Somos los buenos, ¿te acuerdas?

– Pareces el abogado de una ONG.

– No tiene por qué decir nada.

– ¿Qué?

– Es un mierda. Sería capaz de vender a su madre por cuatro chavos.

– ¿Y?

– Pues que tiene mucho más miedo de abrir la boca que del dolor.

– Yo puedo hacerle cambiar -dijo Win sonriendo.

Myron se puso a mirar los resguardos del parking.

– Este es de un parking que está en la 54 con Madison Avenue. Debajo del edificio de TruPro. Nuestro amigo aquí presente trabaja para los hermanos Ache. Son los únicos capaces de meterle tanto miedo a alguien.

El Rejilla tenía la cara pálida.

– O Aaron -dijo Win.

Aaron.

– ¿Qué le pasa? -preguntó Myron.

– A lo mejor los Ache estén utilizando a Aaron. Él sería capaz de meterle miedo a alguien.

Aaron.

– Ya no trabaja para Frank Ache -dijo Myron-. Por lo menos eso he oído.

– ¿Te suena de algo el nombre de Aaron? -le dijo Win al Rejilla.

– No -gritó el tipo en el acto.

Había sido demasiado rápido para mentir.

Myron inclinó la cabeza hacia el Rejilla y le dijo:

– Empieza a cantar o le diré a Frank Ache que nos lo has contado todo.

– ¡Yo no he dicho nada de ningún Frank Ache!

– Una triple negación -comentó Win-. Qué impresionante.

Había dos hermanos Ache. Herman y Frank.

Herman, el mayor, era el jefe, un sociópata responsable de un sinfín de asesinatos y desgracias. Sin embargo, comparado con su hermano Frank, que estaba totalmente chalado, Herman Ache era como Mary Poppins. Por desgracia era Frank quien controlaba TruPro.

– Yo no he dicho nada -repitió el Rejilla acariciándose la nariz como si fuera un perro apaleado-. No he dicho ni una puta palabra.

– ¿Y entonces cómo es que conoces a Frank? -dijo Myron-. Mira, le voy a decir a Frank que has cantado como un pajarito. ¿Y sabes qué? Que me va a creer. ¿Cómo iba a saber si no que te había contratado Frank?

La cara del Rejilla pasó del blanco pálido a una especie de verde alga.

– En cambio, si cooperas, actuaremos como si todo esto no hubiese ocurrido nunca, como si no me hubiera dado cuenta de que me seguíais -dijo Myron-. No te pasará nada. Frank nunca se enterará de tu pequeña cagada.

El Rejilla no lo pensó dos veces y dijo:

– ¿Qué es lo que quieres?

– ¿Te contrató uno de los hombres de Frank?

– Sí.

– ¿Aaron?

– No. Un tipo.

– ¿Para qué te contrataron?

– Para seguirte. Tenía que informar de todos los lugares adonde fueras.

– ¿Para qué?

– No lo sé.

– ¿Cuándo te contrataron?

– Ayer tarde.

– ¿A qué hora?

– No me acuerdo. Serían las dos o las tres. Me dijeron que estarías en el partido de tenis y que fuera allí de inmediato.

Eso quería decir casi inmediatamente después del asesinato de Valerie.

– Eso es todo lo que sé. Lo juro por Dios. No sé nada más.

– Y una mierda -le espetó Win pero, con un ademán, Myron le indicó que lo dejara.

El Rejilla no sabía nada más que pudiera ayudarles.

– Déjale que se vaya -dijo Myron.

Myron se despertó temprano. Cogió un puñado de cereales fríos de la despensa y vio que se llamaban Nutricereales. Qué nombre más apetitoso. El texto del dorso de la caja le informó sobre la importancia de comer fibra. Aburridísimo.