Harlan Coben: Motivo de ruptura

– En eso tienes razón.

– Bueno -dijo Sally dando una buena calada-, ¿qué es lo que quieres saber?

– ¿Adam y tú tuvisteis una aventura alguna vez?

– Sí -dijo Sally sin pestañear y mirándolo a los ojos-. Hace cuatro años. Duró una semana.

– ¿Tenía Adam muchas aventuras?

– Me tuvo a mí. Unas cuantas, supongo. ¿Por qué lo preguntas?

– Sólo trato de atar unos cuantos cabos.

– ¿Con relación a su asesinato?

– Exacto.

– ¿Qué tiene que ver la vida amorosa de Adam con eso? -preguntó Sally quitándose las gafas.

– Probablemente nada -admitió Myron-. ¿Cómo recuerdas a Adam durante estos últimos meses?

– Estaba un poco ido -dijo de nuevo sin pestañear.

– ¿De qué manera?

– Por lo que respecta al trabajo -dijo tras pensarlo un poco-, no me dejaba ayudarle en la mayoría de casos importantes. Se los reservaba todos para él solo.

– ¿Y eso no era habitual?

– Era insólito. Siempre habíamos trabajado juntos en los casos importantes.

– Y esos casos que dices -dijo Myron-, ¿eran las chicas que se encontraron en el bosque hacia el norte?

– ¿Puedes decirme cómo sabes eso? -preguntó Sally mirándolo fijamente.

– Una suposición.

– Pues menuda puntería, Myron.

– Has dicho «casos importantes» y leo normalmente el periódico. Y ahora mismo no se habla de otros casos más que de ésos.

Sally no le creyó, pero tampoco insistió en el tema.

– Bueno, ¿y qué más hacía?

– Estaba muy distraído -contestó Sally tras dar otra buena calada-. Le hablabas y te decía que sí con la cabeza, pero no te escuchaba.

– ¿Alguna otra cosa?

Sally apagó el cigarrillo, aunque todavía no lo había consumido, y encendió otro.

– Es una nueva forma de dejar de fumar -le dijo-. Fumo la misma cantidad de cigarrillos pero dando cada día menos caladas. Voy disminuyendo la cantidad poco a poco hasta que lo deje del todo. A este ritmo no me llevará más de doce años.

– Buena suerte.

– Gracias.

– ¿Y qué otras cosas hacía?

– Adam exigía que se llevaran a cabo análisis inusuales de la última chica que encontraron en el bosque -dijo Sally tras dar una nueva calada.

– ¿Qué quieres decir con «análisis inusuales»?

– Superfluos. Por lo menos desde mi punto de vista.

– Nunca llegasteis a conocer su identidad, ¿verdad?

– Nunca.

– Así que tal vez le practicara análisis para ver si podía descubrir de dónde era.

– Tal vez, pero enviaba los análisis uno por uno. Esperaba a que llegaran los resultados de uno para pedir otro. Mediciones antropológicas, forma y tamaño del cráneo, de los huesos de la pelvis, osificación de los huesos, la fusión de las suturas del cráneo… de uno en uno.

– ¿Y qué conclusión sacas de todo eso?

– No saco ninguna conclusión -dijo ella encogiéndose de hombros-. Sólo es un ejemplo de a lo que me refiero con actuar de modo extraño. Distraído. Para empezar, el caso ya era bastante extraño de por sí. El agresor le aplastó el cráneo a la chica, pero eso no fue lo que le causó la muerte. Dicho de otra manera, la enterraron viva en ese bosque. Murió tratando de abrirse paso hasta la superficie.

Silencio.

– Y esa chica… ¿qué tipo de ropa llevaba encima? -preguntó Myron.

Sally se puso un poco tensa y después se inclinó hacia Myron.

– Bueno, Myron, ¿qué es lo que pasa aquí?

– Nada, ¿por qué?

– Tú ya sabes por qué.

– Ha desaparecido la ropa de esa chica -dijo Myron tras una breve pausa.

– Sí.

Myron sintió cómo el corazón se le estrellaba contra el fondo del estómago como un paracaidista con un agujero en el paracaídas.

– Mierda…

– ¿Qué ocurre?

– Sally, necesito que hagas un análisis.

La dirección de Brian Sanford, investigador privado, coincidía con un bar de striptease convenientemente situado a una manzana del Merv Griffin's Resorts. Atlantic City era así. Los grandes hoteles eran como flores hermosas e inmaculadas gracias a las indecorosas malas hierbas de pobreza y sordidez que los rodeaban. Sin embargo, al contrario de lo que habían prometido los propietarios de los casinos, las flores no habían contribuido a mejorar el aspecto del lugar. El contraste, en todo caso, resaltaba aún más la fealdad de las malas hierbas.

El bar de striptease se llamaba Eager Beaver y era exactamente tal y como podría imaginarse. Un letrero intermitente al que le faltaban algunas letras. Muchas luces bajas por todo el local y focos brillantes sobre el escenario. Unas mujeres con cara de aburrimiento bailando por turnos, la mayoría de ellas poco atractivas. Mucha grasa, mucha silicona y muchos herpes.

Myron cometió el grave error de entrar en lo que podría denominarse lavabo. Los urinarios estaban repletos de cubitos de hielo, que Myron consideró un práctico sustituto del mecanismo de cisterna. En los compartimentos de las tazas de váter no había puertas, cosa que no detenía a los defecadores. Un hombre que estaba sentado en una de ellas sonrió a Myron y le saludó con la mano.

Myron pensó que podría aguantar.

Llamó la atención del barman y le preguntó:

– ¿Podría decirme cómo llegar al despacho de Brian Sanford?

– Michelob, Bud, Bud Light o Coors.

– Sólo quiero saber…

– Michelob, Bud, Bud Light o Coors.

Myron sacó cinco dólares y el barman se los metió en el bolsillo.

– Por la puerta trasera. Suba las escaleras hasta el primer piso.

Y tras decir aquello pasó a ocuparse de otras cosas sin esperar a que Myron le diera las gracias. Puro capitalismo.

Una bailarina en su turno de descanso se le acercó y le dedicó una sonrisa. Cada diente le apuntaba en una dirección distinta, como si su boca fuera la obra maestra de un ortodoncista psicodélico.

– Hola -dijo ella.

– Hola.

– Eres muy mono.

– No tengo dinero.

La chica dio media vuelta y se marchó. Cuánto romanticismo.

Las escaleras no es que crujieran bajo sus pies, se resquebrajaban. Myron no podía dejar de pensar que se iban a derrumbar de un momento a otro. En el descansillo sólo había una puerta y estaba abierta. Myron llamó golpeando la pared con los nudillos y metió la cabeza por la abertura.

– Hola -dijo Myron tratando de atraer la atención de quien pudiera haber dentro.

Un hombre que supuso debía de ser Brian Sanford acudió a la puerta todo sonrisas. Llevaba un traje de color beis que lo habrían planchado por última vez cuando lo de bahía de Cochinos.

– ¿Es usted el tipo que me ha dejado el mensaje?

– Sí.

El despacho era como un minicasino. No había escritorio, sino una mesa de ruleta. En un rincón había un guardaespaldas manco. Barajas de cartas por todos lados. El suelo lleno de dados de recuerdo, los típicos con un agujero en medio. Papeletas de apuestas de carreras. Cartones de keno.

– Brian Sanford -dijo el hombre tendiéndole la mano-, aunque todo el mundo me llama Blackjack. ¿Sabe quién me puso ese apodo?

Myron negó con la cabeza.

– Frankie. Así es como llamo yo a Frank Sinatra. Frankie. No Frank, le llamo Frankie -dijo, y se quedó esperando una respuesta.

– Buen apodo -dijo Myron.

– Verá, es que Frankie y yo estábamos jugando en el Sands una noche, ¿no?, y yo tenía una de mis rachas, ¿no? Y va Frankie, se vuelve hacia mí y me dice: «Oye, mira a Blackjack, no hay manera de que pierda». Así porque sí. Va Frankie y me dice: «Eh, Blackjack», así sin más. Y se me quedó el nombre. Y ahora todo el mundo me llama Blackjack. Y todo por Frankie.