Harlan Coben - Motivo de ruptura

– Sí, señor Burke.

– Quítale la cinta. Por la fuerza, si hace falta.

Myron miró a Hanson y le dijo:

– Eres un gran tipo, Larry. Y sé que fuiste uno de los fullbacks más duros que nunca hayan practicado este deporte, pero si te atreves a levantarte de la silla tendrán que escayolarte todo el cuerpo de arriba abajo.

Larry Hanson se limitó a asentir. No parecía intimidado, pero tampoco se movía.

– Nosotros somos dos -dijo Otto-. Y además puedo llamar a seguridad para que me ayude.

– No lo creo, señor Burke -dijo Larry casi sonriendo-. Y no creo que unos cuantos guardias de seguridad vayan a darle mucho miedo, ¿verdad que no, Myron?

– No, no creo.

– Creo que deberíamos firmar su contrato, señor Burke. Creo que es lo mejor para todos.

– Incluso he escrito una nota de prensa -añadió Myron- en la que se afirma lo contento que está Christian por poder fichar por una organización tan extraordinaria y de tan buena reputación como los Titans.

– Si firmo -dijo Otto tras pensar unos momentos-, ¿me darás la cinta?

– Creo que no.

– ¿Por qué no?

– Tú tienes la revista y yo la cinta. Considéralo como nuestro propio equilibrio de terror. Como si fuera el regreso de la guerra fría.

– Pero yo te prometo que…

– No, Otto, por favor, que me duele mucho la barriga cuando me parto de risa.

Otto se quedó pensativo. Estaba sorprendido pero relajado. Un tipo de su edad no llegaba a ocupar un cargo como el suyo sin saber encajar unos cuantos golpes.

– ¿Myron?

– Sí.

– No tengo palabras para describir lo contentos que estamos los Titans por tener con nosotros a Christian Steele, el quarterback del futuro.

– Sólo tienes que firmar aquí, Otto.

– Será un placer, Myron.

– No, Otto; el placer será mío.

Otto firmó y cerraron el trato con un apretón de manos. Las negociaciones habían terminado.

– ¿Vamos a aparecer ante la prensa juntos, Myron?

– Me parece una idea realmente maravillosa, Otto.

– Abajo hay una ducha. Les diré que te traigan todo lo necesario para afeitarte, si quieres.

– Muy amable.

Otto volvió a esbozar una sonrisa. Estaba claro que a aquel hombre no le duraban las depresiones. Después cogió el teléfono y declaró:

– Acabamos de fichar a Christian Steele por el contrato más caro que nunca haya tenido un novato -dijo guiñándole un ojo a Myron.

Myron le devolvió el guiño y le hizo un gesto de aprobación con el pulgar. Como si fuesen colegas de toda la vida. Después, Myron consultó el reloj. Tenía el tiempo justo para ducharse y asistir a la rueda de prensa antes de volver a la ciudad para acudir puntual a su cita con Herman Ache.

No tenía ni idea de lo que iba a decirles a los malvados hermanos Ache, pero estaba trabajando en ello. Febrilmente.

Jessica llegó a su casa de Ridgewood a las diez de la mañana. El médico hubiera preferido hacerle unas cuantas pruebas más, pero Jessica se había negado. Finalmente habían llegado a un acuerdo, por el que Jessica había prometido ir a verlo a su consulta esa misma semana. Edward la había acompañado en coche desde el hospital sin decir nada durante todo el trayecto.

Al llegar, Jessica vio que el automóvil de su madre no se hallaba en la entrada. Mejor. No estaba de humor para tener que aguantar a una madre histérica, aunque de todas maneras le había dicho a todo el mundo que no le contaran nada de lo ocurrido. Su madre ya tenía suficientes preocupaciones para añadirle unas cuantas más innecesariamente.

Jessica se dirigió al despacho de su padre. Estaba segura de que éste había estado metido en algún asunto. Habían ocurrido demasiadas cosas extrañas para pensar lo contrario. Había ido a ver a Nancy Serat la mañana de su asesinato. Había faltado a una convención de medicina forense en Denver por no encontrarse bien, algo que él no hubiera hecho nunca. Incluso cabía la posibilidad de que hubiese comprado las fotografías del desnudo de Kathy.

No hacía falta ser Sherlock Holmes para saber que pasaba algo raro.

Encendió la luz y la habitación se iluminó tal vez demasiado para su gusto, así que rebajó la intensidad con el potenciómetro. Oyó a Edward abrir la nevera en el piso de abajo.

Jessica empezó a revolver los cajones de su padre. No tenía ni idea de lo que buscaba. Tal vez una cajita con la etiqueta: pista clave. Eso estaría bien. Intentó no pensar en Nancy Serat ni en su rostro azul de expresión aterrorizada, pero tenía esa imagen grabada en el cerebro con fuego. Trató de pensar en cosas más agradables como cuando se había despertado y había visto a Myron encorvado en aquella silla del hospital como si fuera un contorsionista de Le Cirque du Soleil. Ese recuerdo le hizo sonreír.

En el cajón archivador encontró una carpeta marcada como CGA, la cuenta de gestión de activos del grupo inversor Merrill Lynch. El extracto de la cuenta de gestión de activos es un informe financiero de inmaculada belleza. Todo en un solo extracto: acciones, bonos, valores, cheques y transacciones de la tarjeta Visa. Jessica también tenía una.

Sacó la carpeta y examinó las deducciones y los talones pagados del último extracto. No había nada extraño, aunque el problema era que el extracto estaba fechado hacía tres semanas. Necesitaba algo más reciente.

Pasó a la última página y vio que, al final, en letras muy pequeñas, había una nota: «Tiene un carácter alfabético en el número de su cuenta Merrill Lynch. Acceda a su Infocuenta mediante el número clave nueve-ocho-dos-tres-tres-cuatro».

La Infocuenta era una línea gratuita de información bancada. Jessica la había utilizado en varias ocasiones para consultar discrepancias de su cuenta. Marcó el número y, al instante, la voz de un contestador le dijo: «Bienvenido al Centro de Servicios Financieros Merrill Lynch. Marque el número de su cuenta Merrill Lynch o el número clave de acceso a su cuenta».

Jessica marcó el número.

«Si desea consultar su saldo actual o su cuota máxima de préstamo, pulse uno. Si desea información sobre el cobro de talones, pulse dos. Si desea consultar los últimos fondos adquiridos, pulse tres. Si desea consultar las transacciones de su tarjeta Visa, pulse seis.»

Jessica decidió empezar con los cargos y luego mirar los talones, así que pulsó el seis.

«Cargo a la tarjeta Visa por valor de 28,50 $ a día veintiocho de mayo. Cargo a la tarjeta Visa por valor de 14,75 $ a día veintiocho de mayo», comenzó a decir la voz.

Aquella máquina no iba a decirle el origen de los cargos y lo mismo iba a pasar con los talones. Saber las cantidades no iba a servirle de nada.

«Cargo a la tarjeta Visa por valor de 3.478,44 $ a veintisiete de mayo.»

Jessica se quedó de piedra. ¿Tres mil dólares? ¿Para qué? Colgó el teléfono, pulsó la tecla de rellamada, volvió a marcar el número clave de acceso a su cuenta y entonces pulsó el cero para hablar con un encargado de servicio al cliente.

– Buenos días -dijo una mujer con voz agradable y melódica-, ¿en qué puedo ayudarle?

– Sí, mire, es que tengo un cargo en mi cuenta de la tarjeta Visa por valor de más de tres mil dólares y me gustaría saber el origen de este cargo.

– ¿Su número de cuenta, por favor?

– Nueve, ocho, dos, tres, tres, cuatro.

– ¿Su nombre, por favor? -dijo la mujer tras un leve repiqueteo de teclas.

Jessica miró el extracto y vio que, afortunadamente, se trataba de una cuenta conjunta.

– Carol Culver -contestó Jessica.

– Espere un momento, señora Culver. -Jessica oyó otro repiqueteo de teclas-. Sí, aquí lo tengo. Tres mil cuatrocientos setenta y ocho coma cuarenta y cuatro dólares. De la tienda Eye-Spy de Manhattan.