Harlan Coben - Motivo de ruptura

– ¿Y entonces qué está diciendo?

– Que podría estar involucrado -repuso Jake-. Su cliente no tenía ninguna coartada sólida en el momento de la desaparición. Según su versión, se fue a dormir a las once, pero nadie ha podido confirmar su coartada.

– Tiene una habitación individual -dijo Myron-. ¿Cómo quiere que alguien le confirme que estaba durmiendo si vive solo?

– Es sospechoso -contestó Jake.

– ¿Pero por qué? Se vio a Kathy Culver entrar en los vestuarios del equipo después de las diez, ¿no es cierto?

Jake asintió con la cabeza.

– Y usted sabe que Christian estuvo hablando con el coordinador del equipo contrario hasta las diez y media -continuó Myron-. Eso está confirmado.

– Pero ahí se acaba la coartada.

– Después de eso se fue a la cama. Kathy fue vista vagando por el otro lado del campus a las once. No veo ninguna relación.

– Tal vez no haya ninguna -se limitó a decir Jake-, pero se trata de su novio, y el novio siempre es el principal sospechoso. Además, hay otra cosa.

– ¿Qué?

– Sus compañeros de equipo.

– ¿Qué pasa con ellos?

Jake se terminó el café y le dio unos golpecitos a la taza para obtener las últimas gotas.

– Colaboraron en todo lo que pudieron, supongo, pero las declaraciones de algunos de ellos fueron imprecisas. No sabría decirle exactamente por qué, pero algunos parecían más nerviosos de lo habitual. Como si estuviesen ocultando algo. Como si quizás, y sólo quizás, estuvieran protegiendo a su quarterback estrella antes del partido decisivo.

Excepto que, por lo que Myron sabía, a nadie del equipo le caía bien Christian. Sus compañeros no hubieran hecho nada fuera de lo común para protegerle. Todo lo contrario.

Pero entonces, ¿por qué estaban nerviosos?

Jalee se apoyó en el respaldo de la silla y esbozó una sonrisa, lo que evidenció un cambio de táctica por su parte.

– Oiga, señor Bolitar, he sido muy amable, ¿no? Yo le he contado todo lo que sé y usted sigue ocultándome algo. Eso no es justo. Dígame algo más, algo que todavía no me haya dicho. He ido a visitar a su amigo el decano, el señor Gordon, hace unas horas, tal y como me sugirió usted. El hombre me ha recibido cordialmente y ha sido muy amable, sin pedanterías de mierda. Y eso no es típico de él. De hecho, diría que estaba cagado de miedo. ¿Por qué?

– ¿Le ha dicho algo?

– Uy, me ha dado mucha información. Que Kathy era una chica maravillosa, que era muy buena estudiante, muy trabajadora y bla, bla, bla. ¡Ah, sí!, y también me ha dicho que su amiga, la que está arriba, fue a verlo. Al parecer, Jessica quería el expediente de su hermana. Qué cosas, ¿verdad?

– Tratábamos de reunir toda la información posible.

– ¿Información sobre qué?

Myron miró su café. Parecía las aguas residuales de una cloaca.

– La mañana del día en que Adam Culver fue asesinado, éste hizo una visita a Nancy Serat.

– ¿Cómo sabe usted eso? -inquirió Jake abriendo los ojos de par en par.

– Nancy dejó un mensaje en el contestador de Jessica para quedar esta misma noche a las diez. También le dijo que había visto a Adam Culver la mañana del día en que lo asesinaron.

– ¡Dios bendito! -exclamó Jake a la vez que se cruzaba de brazos y los apoyaba sobre la barriga-. Entonces, Adam Culver va a ver a Nancy Serat por la mañana. Descubre algo. Algo importante. Tan importante que cancela el vuelo.

– Tan importante que acaban matándolo -añadió Myron.

Jake asintió, pensativo.

– Y luego el asesino se ve obligado a deshacerse de la fuente de información.

– Nancy Serat.

– Exacto -dijo Jake-. Aun así, estuve interrogando a esa chica durante horas. Le pregunté acerca de todo… -añadió Jake bajando el volumen de voz hasta hacerse apenas audible.

De repente, pareció recordar alguna cosa. Myron sabía qué estaba preguntándose. Cualquier policía se haría la misma pregunta. ¿La cagué? ¿Me olvidé de preguntarle algo? ¿Habrá muerto esa chica por mi culpa?

– Si Nancy hubiera sabido algo tan importante -dijo Myron-, el asesino no habría esperado dieciocho meses para silenciarla. Creo que todo este asunto es más complicado de lo que pensamos. Yo diría que Adam Culver ya lo había descubierto casi todo. Nancy tenía la última pieza del rompecabezas, una pieza que por sí sola no significaba nada, excepto para Adam Culver.

– ¿Intenta hacerme sentir mejor?

– No. Es exactamente lo que pienso. Si creyera que la ha cagado ya se lo habría dicho.

– Usted no ha visto el cuerpo -dijo Jake en voz baja-. Una estrangulación no es una visión agradable. El maldito alambre casi le corta la cabeza. No es una buena forma de morir, señor Bolitar. -Jake hizo una pausa y negó con la cabeza-. Después de haberla visto ya sé lo que Jessica debe estar preguntándose porque yo no dejo de preguntármelo a mí mismo.

– ¿Qué?

– ¿Acabaría Kathy igual que ella?

Se hizo el silencio. Bebieron un sorbo de café. El de Myron ya estaba frío, pero no le importó. El café frío y asqueroso parecía encajar con la situación.

– P. T. me lo contó todo sobre usted -dijo Jalee tras tomar un buen trago de café-. Me dijo que era inteligente, que podía confiar en usted. No suele decir eso de mucha gente. Me dijo que Win y usted eran lo mejor que ha habido nunca. Puede que poco convencional, pero ahora mismo a mí eso ya me va bien. Soy policía. Tengo que seguir unas reglas. Pero usted no. Tiene más libertad. Sin embargo, éste es mi territorio y no voy a quedarme de brazos cruzados como si fuera el puto extra de una película. -Puso las manos sobre la mesa. Eran grandes y encallecidas, y no llevaba anillos-. Así que ahora quiero que me lo cuente todo, señor Bolitar. Ya. Solos usted y yo. No saldrá de aquí, tiene usted mi palabra. Y no se calle nada, ¿de acuerdo?

Myron hizo un gesto afirmativo con la cabeza.

– Pues venga, chaval, empieza a cantar. Soy todo oídos.

Myron sacó la revista y se la mostró a Jake.

– Todo comenzó con esto.

Los periódicos de la mañana no decían nada sobre el asesinato de Nancy Serat, pero por la radio comenzó a escucharse la noticia acerca del homicidio de una mujer. Sólo era cuestión de tiempo. Myron tomó la interestatal 280 en dirección este hacia el tramo norte de la autopista de Nueva Jersey. Una carretera pintoresca. Como conducir por la zona oeste de Beirut en un buen día. El problema era que la gente juzgaba mal a Nueva Jersey por culpa de aquella carretera. Como valorar la belleza de una mujer por el tamaño de sus pies.

Billy Joel cantaba en la radio I love you just the way you are. «Normal -pensó Myron-, cuando uno está casado con Christie Brinkley.»

La salida 16W lo condujo directamente al aparcamiento del complejo Meadowlands. Los asesinatos y las intrigas estaban muy bien, pero el trabajo de representante era lo que le daba de comer. Tenía una cita con Otto Burke. Otto quería una respuesta sobre las exigencias del contrato de Christian y Myron le había preparado una.

Había pasado la noche en la habitación de Jessica en el hospital, tratando de acomodarse en una silla que podría haber servido perfectamente como instrumento de tortura medieval. No obstante, no le había importado no poder dormir. Le gustaba verla dormir. Le traía recuerdos. Siempre había deseado poder volver a dormir juntos algún día, aunque la experiencia de aquella noche no era precisamente lo que había esperado.

Jess se había despertado dos horas antes con actitud beligerante, de mal genio y exigente. Dicho de otra manera: como siempre. Antes de que su hermano Edward se la llevara a casa, Myron le había contado todo lo que sabía. En particular, lo referente al estudio fotográfico de Lucy. Jessica le había dejado una foto de su padre para enseñársela a Lucy. A Myron le sorprendió que Jessica llevara una en el monedero, aunque aún le había sorprendido más ver por un instante una foto de cuatro veranos antes, una instantánea que Jessica había intentado pasar sin que él la viera. Pero la había visto y recordaba el preciso instante en que la había tomado. Su último fin de semana en Martha's Vineyard. Los dos solos. Morenos, felices, relajados… Una barbacoa en la casa de veraneo de Win. El momento de máximo esplendor antes de la inevitable caída en picado.