Steve Berry - La conexión Alejandría

– Es curioso -intervino Stephanie- que no te preocupe lo más mínimo que alguien haya accedido a nuestros archivos protegidos y lo haya averiguado todo sobre esa conexión altamente secreta, supuestamente una cuestión de seguridad nacional.

– Informaste de esa violación hace más de un mes, y el FBI se ocupa de ello. ¿Qué estás haciendo tú al respecto, Stephanie?

– Me ordenaron no hacer nada. ¿Qué hiciste tú, Larry?

El altavoz dejó oír un suspiro.

– Eres una verdadera cabrona.

– Pero trabaja para mí -dejó claro Green.

– Esto es lo que pienso -dijo Stephanie-: sea lo que sea la conexión, de algún modo viene bien a la política exterior que vosotros, los genios de la Casa Blanca, habéis concebido. A decir verdad, te agrada el hecho de que los archivos se vieran comprometidos y alguien posea esa información. Lo que significa que vas a dejar que otro haga tu trabajo sucio.

– A veces, Stephanie, el enemigo puede ser tu amigo. -La voz de Daley había bajado hasta convertirse en un susurro-. Y viceversa.

A ella se le hizo un nudo en la garganta: ahora sus sospechas eran una realidad.

– ¿Vas a sacrificar al hijo de Malone por el legado de tu presidente?

– No fui yo quien empezó esto -replicó Daley-. Pero tengo intención de aprovecharlo.

– No si yo lo puedo evitar -aseveró Stephanie.

– Si te entrometes serás despedida. No por ti, Brent, sino por el propio presidente.

– Eso podría ser un problema -dijo Green.

Ella captó la amenaza implícita en su tono.

– ¿Estás diciendo que te pondrías de su parte? -preguntó Daley.

– Sin dudarlo.

Stephanie sabía que ésa era una amenaza que Daley no podía pasar por alto. La Administración poseía cierto control sobre las acciones de Green como fiscal general, pero si éste dimitía o era despedido, la Casa Blanca se vería expuesta a críticas.

El manos libres enmudeció, y ella imaginó a Daley sentado en su despacho, rumiando su dilema.

– Estaré en tu casa en media hora.

– ¿Por qué tenemos que vernos? -preguntó Green.

– Te aseguro que valdrá la pena.

Y colgó.

Dentro del armario Malone oyó que los pasos entraban en la Cámara de la Reina. Pam estaba arrimada a él, lo más cerca que habían estado en años. Desprendía un olor familiar, como a vainilla dulce, que él recordaba con una mezcla de dicha y angustia. Qué curiosa la forma que tenían los olores de desencadenar recuerdos.

Aún sostenía la Beretta, y esperaba no tener que utilizarla, pero no iba a dejar que lo detuvieran, no cuando Gary lo necesitaba. No cabía duda de que uno de los motivos para matar a Durant era aislarlos a ellos. Otro era impedir que reunieran información provechosa. Sin embargo él se preguntó cómo se habían enterado de la reunión. Nadie los había seguido desde Christiangade, de eso estaba seguro. Lo que significaba que los teléfonos de Thorvaldsen debían de estar pinchados. Lo que significaba que alguien había previsto que iría directo a Christiangade.

No veía a Pam, pero sentía su malestar. Teniendo en cuenta la intimidad que habían compartido, ahora sólo eran dos extraños.

Tal vez incluso enemigos.

Unas voces en el exterior acapararon sus pensamientos. Los pasos se tornaron más apagados y acabaron disolviéndose en el silencio. Él esperó, el dedo en el gatillo, las manos sudorosas.

Más silencio.

No había manera de ver nada sin abrir el armario, algo que podía ser desastroso si aún había alguien en la habitación. Pero no podía quedarse allí para siempre. Abrió la puerta, el arma lista: la Cámara de la Reina estaba vacía.

«Bajemos», dijo moviendo los labios. Cruzaron la puerta y bajaron por una escalera circular que discurría pegada al muro exterior del castillo. Una vez abajo llegaron hasta una puerta de metal que esperó que no estuviese cerrada con llave.

No lo estaba, y salieron a una mañana brillante. Un mar de lustrosa hierba rebosante de cisnes se extendía desde los muros del castillo hasta el mar. Suecia se vislumbraba en el horizonte, a unos cinco kilómetros al otro lado del agua parda grisácea.

Se metió la pistola bajo la chaqueta.

– Hemos de salir de aquí -afirmó Malone-. Pero despacio, sin llamar la atención. -Supo que ella aún estaba nerviosa por el asesinato, así que le dijo-: Lo verás una y otra vez en tu cabeza, pero pasará.

– Tu preocupación resulta conmovedora. -Su voz volvía a teñirse de amenaza.

– Pues entonces plantéate que ésta probablemente no sea la última persona que muera antes de que esto termine.

Encabezó la marcha a lo largo de la muralla que daba al estrecho. No había muchos visitantes. Llegaron a un lugar que él conocía, una plataforma donde antaño se encontraban los viejos cañones y donde Shakespeare permitió que Hamlet conociera al fantasma de su padre. Un muro se alzaba desde el mar. Arrojó la Glock a las agitadas aguas.

Al otro lado del recinto ululaban las sirenas.

Se dirigieron lentamente hacia la entrada principal. Al ver luces intermitentes y más policías que irrumpían en el complejo decidió aguardar antes de salir. Era poco probable que alguien tuviera una descripción de ellos, y dudaba que el pistolero se hubiera quedado a facilitarla. Estaba claro que la idea no era que los detuviesen.

De manera que se fundió con la multitud.

Entonces divisó al pistolero: a unos cuarenta y cinco metros, yendo hacia la puerta principal tranquilamente, asimismo procurando no llamar la atención.

Pam también lo vio.

– Ése es el tipo.

– Lo sé.

Malone echó a andar.

– ¿No irás a…? -inquirió ella.

– No podrás impedirlo.

Viena, Austria

11:20

La Silla Azul se preguntó si el Círculo habría hecho lo oportuno. Durante ocho años die Klauen der Adler, Las Garras del Águila, había ejecutado obedientemente los cometidos que le habían sido asignados. Cierto, lo habían contratado de manera conjunta, pero a diario trabajaba bajo el control directo de la Silla Azul, lo cual significaba que ésta había llegado a conocer a Dominick Sabre mucho mejor que el resto.

Sabre era norteamericano, nacido y criado en Estados Unidos, lo cual era una novedad para el Círculo. Antes siempre habían contratado a europeos, aunque en una ocasión un surafricano había hecho un buen trabajo para ellos. Cada uno de esos hombres, incluido Sabre, había sido escogido no sólo por su capacidad individual, sino también por su mediocridad física: todos eran de estatura y peso medios y facciones corrientes. El único rasgo marcado de Sabre eran las picaduras del rostro, legado de la viruela. El negro cabello de Sabre lucía un corte recto y siempre se mantenía en su sitio gracias a un gel fijador. Una barba de tres días solía cubrir sus mejillas, en parte, la Silla Azul lo sabía, para ocultar las cicatrices, Pero también para engañar a quienes lo rodeaban.

Sabre tenía un aspecto relajado y llevaba una ropa -por lo general una talla más grande- que disimulaba una musculatura esculpida, lo cual, no cabía duda, también respondía a su intento de ser subestimado.

Gracias a un perfil psicológico que Sabre hubo de superar antes de ser contratado, la Silla Azul supo que al norteamericano le atraía desafiar a la autoridad. Sin embargo ese mismo perfil desvelaba que, si se le encomendaba una tarea, se le decía cuál era el resultado que se esperaba y se lo dejaba a solas, Sabre siempre cumplía.

Y eso era lo importante.

Tanto a él como a las Sillas les daba completamente igual cómo se llevara a cabo un determinado cometido, sólo les importaba obtener el resultado deseado, así que su colaboración con Sabre había sido fructífera. No obstante, a un hombre carente de sentido ético y con escaso respeto a la autoridad había que vigilarlo.