Peter James - Casi Muerto

Patrullaban por la calle esparcida de basura de West Street, las discotecas todas cerradas ahora, las aceras llenas de cristales rotos, envoltorios de hamburguesas y kebabs, todos los residuos habituales de un sábado por la noche. Dos vehículos de limpieza trabajaban a destajo, avanzando pegados a los bordillos.

– Claro que antes era distinto -estaba diciendo Bill Norris-. En esos días, podíamos tener nuestros propios informadores, ¿sabes? Una vez, cuando estaba en la brigada de estupefacientes, vigilamos una tienda de ultramarinos en Waterloo Street durante dos meses gracias a una información que tenía yo. Sabía que mi hombre tenía razón. -Se dio un golpecito en la nariz-. Olfato de poli. O lo tienes o no lo tienes. Ya lo averiguarás, hijo.

El sol los deslumbraba, entrando oblicuamente desde el canal al final de la calle. David Curtis levantó la mano para protegerse los ojos, examinando las aceras, los coches que pasaban. Olfato de poli. Sí, estaba seguro de que él lo tenía.

– Y estómago. Debes tenerlo -prosiguió Norris.

– De hierro, lo tengo.

– Así que estábamos sentados en la casa abandonada de enfrente. Entrábamos y salíamos por un callejón que había detrás. Hacía un frío de mil demonios. ¡Durante dos meses! ¡Se nos congelaban los huevos! Encontré un abrigo viejo de los vigilantes del British Rail que algún vagabundo había dejado allí tirado y me lo puse. Dos meses allí sentados, día y noche, observando con binoculares de día y prismáticos nocturnos en la oscuridad. Nada que hacer, sólo «moviendo la linterna», así lo llamábamos, ¿sabes? Contar historias, mover la linterna. Bueno, a lo que iba, una noche se detuvo un turismo, un Jaguar grand…

El agente en pruebas fue indultado, temporalmente, de esta historia, que ya había escuchado dos veces, gracias a una llamada del control central de Brighton.

– Sierra Oscar a Charlie Charlie 109.

Utilizando su radio personal, trabada en su horquilla de plástico en la pinza del chaleco antinavajazos, David Curtis contestó:

– El 109, adelante.

– Tenemos una alarma de grado dos en espera. ¿Estáis libres?

– Sí, sí. Danos los detalles, cambio.

– La dirección es Newman Villas, 17, piso 4. La inquilina se llama Sophie Harrington. No apareció ayer para reunirse con una amiga y no contesta al teléfono ni a la puerta desde ayer por la tarde, lo que es inusual. ¿Podéis pasar a comprobar que todo esté en orden?

– ¿Confirmas Newman Villas, 17, piso 4, Sophie Harrington? -dijo Curtis.

– Sí, sí.

– Recibido. Estamos de camino.

Aliviado por tener algo que hacer esa mañana, Norris realizó un cambio de sentido tan brusco y rápido que los neumáticos chirriaron. Luego giró a la izquierda al final de la calle y entró en Western Road, acelerando más de lo que era estrictamente necesario.

Disculpándose con Marcel Kullen, se acercó el teléfono a la oreja y presionó la tecla verde.

– Roy Grace -contestó.

Luego, cuando oyó la voz mordaz al otro lado, deseó de inmediato haber dejado sonar el maldito teléfono.

– ¿Dónde estás, Roy? Suena como si estuvieras en el extranjero. -Era su jefa, la subdirectora Alison Vosper, y parecía un poco asombrada-. No era el tono del Reino Unido -dijo.

Se trataba de una llamada que no habría esperado hoy y no tenía ninguna respuesta preparada. Cuando había telefoneado a Marcel a Alemania no se había fijado en que el tono fuera distinto, un quejido uniforme y constante en lugar del tono doble normal del Reino Unido. No tenía sentido mentir, lo sabía.

– En Munich -contestó, respirando hondo.

Al otro lado de la línea se oyó un ruido como si un pequeño aparato nuclear detonara dentro de una cabaña de chapa llena de bolas de acero. Lo siguieron unos momentos de silencio. Luego volvió a escuchar la voz de Vosper, muy brusca:

– Acabo de tirar el café. Ahora te llamo.

Mientras colgaba, se maldijo por no haberse planteado mejor la situación. En un mundo normal, tenía todo el derecho a tomarse un día libre, por supuesto, y dejar al mando a su ayudante. Pero el mundo por el que rondaba Alison Vosper no era normal. Le caía antipático, por motivos que él no acertaba a comprender -pero sin duda en parte se debía a su reciente y desafortunada aparición en los periódicos- y buscaba constantemente una razón para degradarlo, obstaculizar su carrera o trasladarlo a la otra punta del país. Tomarse el día libre la tercera jornada de una importante investigación de asesinato no iba a mejorar la opinión que tenía de él.

– ¿Todo bien? -preguntó Kullen.

– Mejor que nunca.

Ahora su teléfono volvió a sonar.

– ¿Qué estás haciendo en Alemania exactamente? -preguntó Alison Vosper.

Roy odiaba mentir -las mentiras debilitaban a la gente, como había descubierto recientemente por experiencia propia-, pero también era consciente de que era improbable que la verdad fuera recibida con amabilidad, así que eludió el tema.

– Estoy siguiendo una pista.

– ¿En Alemania?

– Sí.

– ¿Y cuándo podemos esperar recuperar tu dotes de mando en Inglaterra?

– Esta noche -dijo-. La inspectora Murphy está al frente del caso durante mi ausencia.

– Excelente -contestó Vosper-. Entonces, ¿podrás reunirte conmigo inmediatamente después de tu reunión informativa de mañana por la mañana?

– Sí. Puedo ir a verte sobre las nueve y media.

– ¿Alguna novedad en el caso?

– Estamos haciendo progresos. Estoy a punto de realizar una detención. Sólo estoy esperando a que manden las pruebas de ADN de Huntington, que espero que lleguen mañana.

– Bien -dijo la subdirectora. Luego, unos momentos después, sin suavizar el tono, añadió-: Dicen que en Alemania hay una cerveza excelente.

– No sabría decirte.

– Yo pasé la luna de miel en Hamburgo. Hazme caso, es verdad. Tendrías que probarla. A las nueve y media mañana por la mañana.

Colgó.

«Mierda», se dijo Grace, enfadado consigo mismo por estar tan mal preparado. «¡Mierda, mierda, mierda!» Y mañana por la mañana seguro que le preguntaría por la pista que estaba siguiendo aquí. Tenía que pensar en algo realmente bueno.

Estaban pasando por delante de un bloque alto de pisos, con el panel circular de BMW en un lugar prominente cerca de la azotea. Luego dejaron atrás un hotel Marriott.

Comprobó rápidamente si tenía algún mensaje en la Blackberry. Le aguardaban una docena de e-mails, recibidos desde que se había bajado del avión, la mayoría de ellos relacionados con la operación Camaleón.

– ¡El viejo estadio olímpico! -dijo Kullen.

Grace miró a su izquierda y vio un edificio con la forma de una marquesina medio hundida. Giraron a la derecha, atravesaron un paso subterráneo, luego doblaron a la izquierda y cruzaron un carril del tranvía. Abrió su mapa sobre las rodillas, para intentar orientarse.

Kullen consultó su reloj y dijo:

– ¿Sabes? Estoy pensando que había planeado ir primero a mi despacho e introducir todos los detalles sobre Sandy en el sistema, pero creo que será mejor ir primero al Seehausgarten. Ahora mismo estará lleno, habrá mucha gente. Tal vez tengas la oportunidad de verla. ¿Es mejor ir después al despacho? ¿Te parece bien?

– Tú eres el guía turístico, ¡tú decides! -dijo Grace, mientras veía un tranvía azul con un anuncio grande de Adelholzener en el techo.

Como si no le hubiera entendido bien, Kullen comenzó a señalar los museos a medida que bajaban por una avenida ancha.

– El Museo de Arte Moderno -dijo. Y luego-: Esa de ahí es la Haus der Kunst, una galería de arte que se construyó durante el régimen de Hitler.