Peter Tremayne - El Monje Desaparecido

Un murmullo de regocijo y apoyo a Fidelma se extendió por la Gran Sala.

Solam rabiaba. Se dispuso a ponerse en pie, cuando el brehon Rumann le indicó con una seña que permaneciera sentado. El regocijo del brehon Dathal era indiscutible.

– ¿Algún miembro del tribunal se opone a que un sustituto ocupe la silla del acusado? -preguntó-. ¿Alguien se opone a que un sustituto que represente físicamente al rey se siente ante nosotros?

El brehon Rumann hizo un gesto de fastidio. Era evidente que había pasado por alto aquella ley y, aunque Fidelma se había marcado un tanto legal, Eadulf sabía que aquello no la había dejado en buen lugar frente al jefe de los brehons. El desagrado del brehon Fachtna saltaba a la vista.

– No veo motivo alguno por el cual sentar a alguien en la silla. Partiremos del hecho de que la silla vacía representa simbólicamente al rey de Muman -dijo Rumann en tono malhumorado-, Y ahora, ¿hay alguna otra protesta o contrademanda, o procedemos al objeto de este juicio?

Solam se aclaró la garganta y se afanó por levantarse otra vez.

– Estoy de acuerdo con vos, noble brehon - comenzó a decir, forzando una sonrisa, al tiempo que trataba de calmar los ánimos que él mismo había encendido-. Creo en la formalidad de estos procedimientos, a la que os habéis referido en vuestro discurso de apertura. La correcta práctica de los mismos no es motivo para la frivolidad.

– Nos complace saber que estáis de acuerdo con la decisión del tribunal -lo interrumpió con sarcasmo el brehon Dathal.

El brehon Rumann había adquirido una postura pétrea, y no estaba claro que Solam hubiera salido airoso en su intento por mitigar su irritación.

Se hizo un silencio. Al ver que Rumann no decía nada más, Solam reanudó su discurso.

– Sabios jueces, es un asunto muy serio el que presento ante vos. Nada menos que un caso de intento, duinetháide, de asesinato del príncipe de los Uí Fidgente. La acusación se presenta contra el rey de Muman y contra aquellos que actúan en su nombre y hacen cumplir sus órdenes. ¡Sostenemos que Colgú de Cashel conspiró con otras personas para matar al príncipe Donennach!

Solam hizo una pausa y miró en derredor, como esperando alguna reacción tras aquella declaración inicial. En la Gran Sala siguió pesando el silencio. Nadie reaccionaba. Todos en Cashel sabían de qué trataba la vista.

El brehon Rumann seguía mostrándose cortante.

– Imagino que ahora procederéis a la exposición de los hechos en que basáis la acusación -comentó con mordacidad.

Solam hizo acopio de serenidad.

– Sabios jueces -dijo, hizo una pausa, carraspeó, y siguió exponiendo sin más dilación-, era el día de la fiesta de Ailbe, patrón de este reino, el mismo día que el príncipe Donennach vino a Cashel con una pequeña comitiva para discutir formas y maneras de cimentar la amistad entre su dinastía, los Dál gCais, y la de los Eóghanacht de Cashel. Colgú de Cashel, acompañado de un pequeño séquito, acudió al Pozo de Ara al encuentro de Donennach y desde allí condujo a nuestro príncipe y a su comitiva hasta Cashel, lugar al que Donennach venía en son de paz, amistad e inocencia.

La viva voz de Solam ganó fuerza. Extendió un brazo para conferir un efecto dramático a sus palabras.

– La comitiva del príncipe entró a caballo en la plaza del mercado de la ciudad, al pie de los muros de este castillo. Sin sospechar el destino que se había planeado contra él, el príncipe se adentró en la plaza. Sin previo aviso, fue alcanzado por la flecha del arco de un asesino. Gracias a Dios, el arquero erró el tiro. Acaso el aliento de Dios desvió el vuelo del proyectil… acaso el ojo del Todopoderoso…

El brehon Rumann levantó una mano, exasperado.

– Sugeriría que, en el caso que nos ocupa, el abogado evitara especular sobre los actos divinos y se concentrara en los actos humanos -le aconsejó.

Solam tragó saliva, haciendo subir y bajar la nuez del cuello.

Fidelma bajó la mirada y apretó los labios, pues la visión de Solam parpadeando, confuso, le resultaba cómica.

– Eh… Sí, sí, claro. El arquero… la flecha no se clavó en el lugar pretendido. La flecha alcanzó a Donennach en el muslo. La herida fue grave, cierto, pero no fue una herida de muerte y, como veis -señaló a Donennach, que ocupaba su lugar, impaciente- el príncipe se ha recuperado.

– Bueno, parece evidente que no ha muerto -comentó el brehon Dathal en voz alta.

Un murmullo de regodeo se extendió por la sala.

Solam hizo una pausa, parpadeó, y prosiguió con cierto esfuerzo.

– Se levantó un alboroto. Donennach cayó del caballo, lo cual evitó que recibiera otra flecha del asesino. Gionga, el capitán de la escolta del príncipe Donennach, que siempre está alerta, descubrió la procedencia de la flecha. Cruzó a caballo la plaza del mercado y vio a los dos asesinos, los cuales habían atacado desde la azotea de un almacén. Éstos corrían por sus caballos para huir. Al enfrentarse a dos implacables enemigos, Gionga se vio obligado a abatirlos con la espada.

«Llevaron los dos cuerpos ante el príncipe y otros testigos. La verdad sobre la identidad de los asesinos pudo establecer en sus cuerpos. Uno de ellos llevaba el collar de la Orden de la Cadena de Oro que, como todos sabemos, constituye la élite guerrera del rey de Cashel…

Al parecer a Solam le encantaban las pausas dramáticas, pero la sala volvió a devolverle un espeso silencio, pues hasta el momento no había dicho nada nuevo para ninguno de los presentes.

– El segundo era hermano de un clérigo superior de la abadía de Ailbe, la más importante de este reino. Este hombre llevaba consigo una de las Santas Reliquias de Ailbe, el crucifijo del mismo nombre para ser exactos. Sostenemos que el conservador de las Santas Reliquias le dio el crucifijo, pues esta Santa Reliquia simbolizaba que el asesinato gozaba de la bendición del comarb de Ailbe. Demostraré que el asesino portaba el crucifijo como talismán cuando perpetró este acto de vileza. La Santa Reliquia sólo podía haber salido de la abadía de Imleach con la aprobación del comarb de Ailbe. Lo cual implica que ambos, el rey y su principal representante eclesiástico, participaron en el intento de asesinar al príncipe de los Uí Fidgente.

Esta vez un murmullo de rabia y asombro recorrió la sala. El abad Ségdae sofocó un grito. Fue a levantarse, cuando Colgú se adelantó poniéndole una mano sobre el brazo, y moviendo la cabeza para advertirle que no interrumpiera el juicio.

El brehon Rumann dio un golpe seco en la mesa con el mazo para llamar al orden.

– Proseguid -ordenó a Solam.

Solam reanudó el discurso con ademanes nerviosos.

– Poco más voy a añadir a esta declaración inicial. Sólo puedo decir que Muman nunca ha querido la paz con los Uí Fidgente y que pretendía eliminar a su príncipe, acaso para enviar un ejército al país de los Dál gCais después de la confusión que esperaba crear con ese acto. Deseaba dominar a los Uí Fidgente y hacer que se cumpliera la vana pretensión que Muman ha mantenido a lo largo de los siglos: la de que son reyes, por derecho, sobre nuestro pueblo.

Dicho esto, se sentó abruptamente.

El brehon Rumann se dirigió a Fidelma.

– ¿Estáis preparada con vuestra contrademanda inicial, sor Fidelma?

Fidelma se puso en pie.

– Lo estoy. Sabios jueces, tengo la intención, durante este proceso, no sólo de refutar las acusaciones de los Uí Fidgente, sino de demostrar asimismo dónde reside la verdadera culpa.

– ¿Ponéis en duda los hechos que Solam acaba de exponer? -preguntó Rumann en un tono poco amistoso-. ¿Ponéis en duda su verdad?