Ian Rankin - Callejón Fleshmarket

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En un barrio de viviendas protegidas de Edimburgo aparece asesinado un sin papeles. ¿Se trata de una agresión racista o de algo muy distinto? Es un caso que, sin duda, interesa a Rebus, que se encuentra en ese momento rodeado de problemas: han cerrado su antigua comisaría y sus jefes querrían que se retirara. Pero Rebus es más terco que nadie. Durante las indagaciones visita un centro de detención para inmigrantes, trata con el sórdido mundo del hampa de Edimburgo y probablemente acabe enamorándose. Siobhan, por otra parte, tiene sus propios problemas. Una joven de dieciocho años ha desaparecido de casa y ella se siente obligada a ayudar a los padres, lo que implica acercarse más de lo debido a un violador convicto. Está además involucrada en otro caso, el de los dos esqueletos de mujer y de niño enterrados bajo el suelo de cemento de un sótano en el callejón Fleshmarket, un asunto que alguien quiere que salte a los medios, pero ¿quién y por qué? ¿Existe alguna relación entre este caso y el del barrio de pisos baratos de Knoxland? Callejón Fleshmarket indaga el proceso interno de una sociedad que ha perdido sus buenas costumbres y se ve inmersa en lo peor de la naturaleza humana: la codicia, la desconfianza, la violencia y la explotación.

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Ella recogió las bolsas que quedaban y miró si dejaba algo.

– Lo haremos de forma oficial, señor Mangold -dijo Siobhan amenazadora-. Los esqueletos en el sótano son una cosa, pero el homicidio es otra.

Mangold hacía todo cuanto podía por hacerse el desentendido.

– Vamos, Ishbel. Tomaremos un taxi hasta el bar, no vamos a ir andando con tanta bolsa.

– Ishbel, llama a tus padres -insistió Siobhan-. Recurrieron a mí porque estaban preocupados por ti; eso no tiene nada que ver con Tracy.

Isabel no respondió, pero Siobhan repitió su nombre alzando la voz y eso le hizo volver la cabeza.

– Me alegro de que estés bien -dijo Siobhan sonriendo-. De verdad.

– Pues dígaselo a ellos.

– Si es tu deseo…

Ishbel estuvo a punto de contestar, pero Mangold ya sostenía la puerta para darle paso y únicamente miró a Siobhan, dirigiéndole una imperceptible inclinación de cabeza, y salió de la cafetería.

Siobhan los vio a través del cristal dirigirse a la parada de taxis. Agitó el vaso y le pareció agradable el sonido de los cubitos de hielo. Pensó que Mangold realmente quería a Ishbel, lo que no significaba que fuese buena persona. «Dijiste que no pasaría nada, pero ya ves…» La frase había hecho que Mangold se levantase de pronto, y Siobhan creía saber por qué. El amor podía ser un sentimiento mucho más destructivo que el odio. Lo había comprobado en numerosas ocasiones en casos de celos, de desconfianza, de venganza. Reflexionó sobre esos tres sentimientos agitando otra vez el vaso, lo que debió de molestar al camarero, porque subió el volumen del televisor cuando ya ella había reducido a uno los tres cubitos.

La venganza.

* * *

Joe Evans no estaba en casa y fue la esposa quien abrió la puerta del chalecito en Liberton Brae. No había jardín delantero, sino un espacio de aparcamiento con una caravana vacía.

– ¿Qué es lo que ha hecho ahora? -preguntó la mujer al enseñarle ella el carnet.

– Nada -contestó Siobhan-. ¿Le contó él lo que descubrió en The Warlock?

– Más de diez veces.

– Quisiera hacerle unas preguntas rutinarias -dijo Siobhan haciendo una pausa-. ¿Su marido ha tenido problemas alguna vez?

– Yo no he dicho semejante cosa.

– Como si lo hubiera dicho -replicó Siobhan, pero sonriente para darle a entender que le daba igual.

– Se ha peleado un par de veces en el pub… Embriaguez y alteración del orden. Pero este último año ha sido ejemplar.

– Me alegro. Señora Evans, ¿tiene idea de dónde podría encontrarle?

– Estará en el gimnasio, maja. No hay manera de apartarle de allí. -Vio el gesto de desconcierto de Siobhan y lanzó un bufido-.

Que quede entre nosotras: está donde todos los martes, en el concurso de acertijos del pub, al final de la cuesta, en la otra acera -explicó la mujer señalando con el pulgar.

Siobhan le dio las gracias y echó a andar.

– Y si no está allí -añadió la mujer-, vuelva a decírmelo, porque será prueba de que tiene alguna amiga de tapadillo.

Siobhan oyó la carcajada que siguió hasta llegar al coche.

El pub tenía un pequeño aparcamiento, que estaba lleno. Estacionó en la calle y entró en el local. Los clientes eran mayores, prueba de que era un buen local. Todas las mesas estaban ocupadas por los equipos, un miembro de los cuales anotaba las respuestas por escrito. En el momento de entrar ella repetían una pregunta. El que dirigía el concurso debía de ser el dueño, porque estaba detrás del mostrador micrófono en mano y con la hoja de la pregunta en la otra.

– Es la última pregunta. Repito: ¿qué estrella de Hollywood está relacionada con un actor escocés en la canción Yellow? Moira pasará por las mesas a recoger las respuestas. Haremos una pausa y anunciaremos cuál es el equipo ganador. En la mesa de billar hay bocadillos.

Los jugadores comenzaron a levantarse para ir entregando la hoja con las respuestas a la dueña, mientras algunos se preguntaban entre ellos qué tal habían contestado.

– Esas malditas preguntas de aritmética…

– ¡Pues vaya contable!

– La última, ¿se refería a Yellow Submarine?

– ¿Quién era la pareja de Humphrey Bogart en El halcón maltes?.

Siobhan sabía la respuesta: Miles Archer, y se lo dijo al hombre, que se la quedó mirando.

– Yo la conozco -dijo él señalándola con el dedo.

En la otra mano sostenía un vaso grande de cerveza casi vacío.

– Nos conocimos en The Warlock -explicó Siobhan-, un día que bebía coñac. ¿Quiere tomar otra? -añadió señalando el vaso.

– ¿Qué quiere ahora? -preguntó él, mientras los demás se hacían a un lado como si se hubiera activado de pronto un campo de fuerzas entre ellos y Siobhan y Evans-No serán esos malditos esqueletos…

– Pues no, no es eso… La verdad es que quiero pedirle un favor.

– ¿Qué clase de favor?

– Un favor que empieza por una pregunta.

Evans reflexionó un instante y miró el vaso vacío.

– Entonces sí que tomo otra.

Ambos se dirigieron hacia la barra. A ella la asediaron preguntándole quién era, de qué conocía a Evans y si era oficial de vigilancia de libertad condicional o asistenta social. Siobhan capeó la encuesta lo mejor posible, sonriendo a las carcajadas que suscitó, y tendió la cerveza a Evans, quien se la llevó a los labios y dio tres o cuatro sorbos prolongados sin respirar.

– Bueno, pregunte.

– ¿Sigue con ese trabajo en The Warlock?

Evans asintió con la cabeza.

– ¿Eso es todo? -inquirió.

Siobhan negó con la cabeza.

– Quisiera saber si tiene llave del local.

– ¿Del pub? -replicó él con un bufido-. Ray Mangold no es tan tonto.

Siobhan negó otra vez con la cabeza.

– Me refiero al sótano -dijo-. ¿Puede entrar y salir cuando quiere?

Evans la miró intrigado y dio nuevos sorbos a la cerveza, limpiándose el labio superior con la lengua.

– ¿Por qué no se lo pregunta al público? -dijo Siobhan.

Él reaccionó con una sonrisa irónica.

– La respuesta es sí -contestó.

– Así que tiene llave.

– Sí, tengo llave.

Siobhan suspiró hondo.

– Respuesta correcta -dijo-. Bien, ¿quiere seguir para una pregunta de premio?

– No es necesario -respondió Evans. Los ojos le brillaban.

– ¿Por qué?

– Porque sé la pregunta. Quiere que le deje la llave.

– ¿Y bien?

– Estoy pensando hasta qué punto no me indispondrá con el jefe.

– ¿Y?

– Pero me intriga por qué la quiere usted. ¿Cree que hay más esqueletos?

– En cierto modo -contestó Siobhan-. La respuesta se la daré más tarde.

– ¿Si le entrego la llave?

– O si me la deja para que no le diga a su esposa que no le encontré esta tarde en el concurso del pub.

– No puedo negarme -dijo Evans.

* * *

Ya tarde, por la noche, sonó el teléfono de Rebus en Arden Street. Cuando Siobhan llegó al descansillo, él la esperaba ya con la puerta abierta.

– Pasaba por aquí y vi luz en tu ventana -dijo ella.

– Mentirosa -replicó él-. ¿Tenías ganas de beber?

– Genios afines, etcétera -contestó ella alzando la bolsa de compras.

Él la hizo pasar. El cuarto de estar presentaba no mayor desorden de lo habitual. Rebus tenía su sillón junto a la ventana, con el cenicero y un vaso en el suelo. Sonaba Hard Nose the Highway, de Van Morrison.

– Sí que van mal las cosas -comentó ella.

– ¿Y cuándo no? Es más o menos el mensaje de Van Morrison -dijo él bajando un poco el volumen.

Ella sacó una botella de la bolsa.

– ¿Tienes sacacorchos?

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