Антон Сибиряков - В поисках любви

Когда я была маленькой, мы с родителями жили у подножия гор. В том месте, где каждый знает, что такое Бобырган, и где шепот природы обретает смысл, превращаясь в человеческую речь. Каждое утро я выбегала из дома, и кружилась под синим небом, чувствуя, как тело мое наполняется легкостью. В те мгновения я думала, что полечу. Я была уверенна в этом, потому что знала, что могу. Что умею. Поселок просыпался, осторожно приоткрывая глаза, а я уже бежала прочь от его взглядов, туда, где не было никого, кроме одиноких сосен и ветра, танцующего на обрывах скал. Там, упав в высокую траву, я ждала его. Я мечтала, чтобы он пришел и освободил меня, забрав с собой в далекое и волшебное королевство. Мой принц. Моя судьба. И любовь.

Я никогда не прекращала ждать.

Кто может сказать, насколько я сильна? Сейчас. Когда я умираю, отравившись больной любовью. Кто в силах бросить камень в хрупкую девочку, освободившуюся от злых чар? Высокая башня не смогла меня удержать. Я покинула ее, растворившись в ярком пламени заката.

Огни большого города манили. В них я видела отражение его глаз. Его улыбку. Он звал меня по имени, и я понимала, что дойду. Ведь я любила его больше жизни.

Мир… из окон башни, он казался мне темным и пустым. Я видела, как умирали рыцари, сражавшиеся за мое сердце. Как убегали в ужасе трусы. И как огонь, испепелял время, обращая его в прах. Но все это не имело смысла за неприступными каменными стенами. Все это происходило не со мной. И однажды, пока спали стражники, я сбежала. Потому что должна была заполнить пустоту собою. Потому что впервые за годы заточения услышала его голос. Его зов.

Все было обманом. Ловушкой, которую сплела задолго до моего побега паучиха по имени Смерть.

Я бабочка, бьющаяся в паутине. Не избранная. Одна из многих. Глупая принцесса, бросившаяся на поиски выдуманного принца, попавшего в беду. Забывшая о том, насколько опасен и жесток мир за стенами башни.

Это моя история. Сотканная из боли и страданий. Дорога из битого стекла, пройти по которой сумеет не каждый. Но ты…я знаю, ты не боишься. Потому что тебе нужны ответы, ради которых ты пойдешь так далеко, как потребуется. Твои ноги превратятся в кровавые дыры, и ты никогда не сможешь вернуться обратно, но получишь то, что ищешь. Все до последних ядовитых капель, к смертоносной горечи которых так стремишься.

Идем со мной.

Смелее…

— …Мне страшно. Этот сон. Снова. Как игла, пронзающая веки спящего. Он проникает в меня снаружи, доставляя адскую боль и я чувствую, как теплая кровь струится из зрачков, заливая скулы. И вот тогда я просыпаюсь. А потом еще долго лежу в кровати, боясь пошевелиться.

Мне кажется, он все еще рядом. В комнате, — замолкаю, отворачиваясь от ноутбука. Сашка сидит на диване в позе лотоса, и смотрит ошарашенными глазами. Глубокими и темными, будто бездна ночного Алтая. — Что скажешь?

— Это ты сама написала? Про иголку в глазу? — она морщится. — Брр…мерзость. Но впечатляет. А что снится?

Ее короткие волосы манят прикоснуться к ним. Блестят муссом в свете дня. Рву нить разговора.

— Оксана? — она щелкает пальцами. — Прием-прием.

Смеется.

— Я… — вспоминаю вопрос. — Да, я сама. Это на самом деле так мерзко, Аль. И потом, я чувствую, что этот… человек…из сна, он каким-то образом перебирается в реальную жизнь, сюда, в эту комнату. Но потом исчезает.

— Фредди Крюгер?

Ловлю ее улыбку, как солнечного зайчика. Стараюсь не замечать собственных туч.

— Нет. Что-то другое. Фантом. Он хочет играть, но…игры его слишком страшные и…кровавые. Боюсь признаться, но иногда мне нравится…

— Ну-ка, девочка, ну-ка!? С этого места поподробнее.

Задумываюсь. Что я могу рассказать ей? И что готова?

— Я прочитаю тебе. Я тут набросала кое-что по памяти…

— А курсовую набросала?

Игнорирую. Учеба тянет меня вниз, не позволяет мечтать. Хотя и это — далеко не мечты:

— Странный дом, с подвалом, в котором убивают людей. Болью там пропитан каждый сантиметр, каждая молекула сырых от крови стен. Там так холодно, что я принимаю блеск острых скальпелей, за бахрому инея, выросшего на металлическом столе. И почему-то я слышу тихий детский плач, откуда-то из-под лестницы. Он вытекает из щелей красной слизью и растекается по полу бледно-розовым пятном. Обволакивает мои босые ступни. А я не могу пошевелиться, потому что пристегнута к какому-то странному столбу, похожему на пыточные агрегаты из средневековья. На мне почти нет одежды. Кожа горит от свежих ссадин и ран. Ощущаю жар собственной крови, стекающей к ногам. Ее призыв к свободе. К освобождению.