Антон Сибиряков - В поисках любви

Думаю о зиме. Не знаю, какая она здесь, среди камней.

Сашка что-то говорит, и я отвлекаюсь. Переспрашиваю.

— Опять в облаках летаешь? Родители, спрашиваю, будут помогать?

— Конечно… — Я никогда не умела обманывать. Вот и сейчас, острая ложь блестит на виду. Стараюсь спрятать ее в ножнах. — Так, как смогут…

— Само собой. Пойду покурю.

Закрывает тему. Всегда одинаково.

— Иди.

Поднимается к свету. Он пронзает ее, словно рентген, и я вижу, какая она худая. Но не хочу думать о страшном. Наверное, даже ангелам иногда мало крыльев, чтобы летать.

Отцовское лицо мелькает в памяти, как разрушенный временем портрет. Он не хотел, чтобы я уезжала. Думал я стану костылем, на который он сможет опереться. Верил в то, что я превращусь в мать, согнувшуюся пополам от бесчисленных рабочих часов. Когда я уезжала, он кричал мне в спину, чтобы я не вздумала возвращаться.

С матерью, из-за него, я так и не простилась. Хочется верить, что она гордится мной. За то, что я воплотила в жизнь ее мечту. Пошла против его воли.

Но иногда, когда смысл жизни вдруг исчезает, и опускаются руки, я думаю о том, что люди часто сами создают себе монстров. И боятся их, подпуская настоящих чудовищ на расстояние вытянутой руки. В такие моменты я понимаю, насколько тонка грань между безумием и любовью.

Но паруса подняты. И ветер гордости гонит мой корабль прочь от родных берегов. В незнакомую бездну океана.

Сашка возвращается и приносит с собой запах табака. Какими бы дорогими не были сигареты, для меня они все пахнут одинаково. Жжеными легкими. Она курит женские «Vogue», непременно с низким содержанием смолы и никотина. И я только бессильно улыбаюсь, когда она задерживается у ларьков, выискивая свою дозировку яда.

— Грустишь?

Пожимаю плечами.

— Может, развеемся? Подцепим парней, сходим в кино, затрахаем их до смерти…Черт!

Красные капли падают на пол.

Все замирает вокруг. Пропадают звуки и мысли. Исчезают желания. Поднимаю беспомощный взгляд к ее бледному лицу. И вижу, как она зажимает нос рукой. Как кровавые струи бегут по ее ладони и обвивают запястье. А потом — падают вниз.

— Аль…

Она срывается с места, и я слышу, как щелкает шпингалет в ванной. Поднимаюсь из-за стола, держась за край. Боюсь упасть.

— Господи…Аль?

Смотрю под ноги. Переступаю кровавые пятна. В ванной шумит вода.

Прислоняюсь к двери щекой.

Сколько еще я буду верить в сказки?

Закрываю глаза.

Сколько еще несчастий должно случиться, чтобы я повзрослела?

Я не хочу больше быть ребенком!

— Аль? Ты как?

— Все хорошо, мама.

Улыбаюсь. Но внутри все дрожит от страха.

— Точно?

— Да.

Я верю ей. И ненавижу себя за это. Сказки умерли… Кто дал мне право воскрешать мертвецов?!

Что будет дальше, если даже начало такое мрачное?

Во взрослом мире вопросы часто остаются без ответов. Но это означает лишь то, что мы сами не готовы их принять.

Краны в ванной продолжают шуметь. А я стою у двери, не в силах уйти. Слушаю, как гудят в стенах ржавые трубы.

Чем я могу помочь? И на что, действительно, способна?

Любые слова сгорают во мне быстрее, чем я успеваю их сказать. Каждый шаг грозит пропастью, разинувшей черную пасть под моими ногами.

Выбора нет. Сколько бы ни стоило взросление, я знаю, что не готова смотреть на то, как умирают ангелы.

Возвращаюсь за стол, к ноутбуку. Мысли стекают к кончикам пальцев. Капают на клавиши.

Алтарь взросления стоит там, куда добраться сможет только ребенок. За каменным проходом, внутри странной пирамиды, затерянной в тропических лесах. Все стены там исписаны именами и датами. И под каждой надписью, горит нестерпимым светом рисунок, сделанный детской рукой. Всех, кто приходил сюда расставаться с детством, алтарь заставлял обнажать взрослые желания. Показывать наготу тех причин, по которым детство должно закончиться.

Каменный алтарь жаждет крови. Требует жертв. И дети несут ему то, чего он желает. И никогда не возвращаются назад…

— Оксан?

Вздрагиваю.

Сашка стоит в дверном проеме, бледная, как мел. Держится за стену.

— Аль?..

Улыбается:

— Ты не изменишься.

— Ты как?..

Поднимаюсь со стула, и понимаю, что наступила в кровь. И от этого, почему-то, мне становится очень страшно.

— Голова кружится немного. Давление…

Не смотрю ей в глаза. Знаю, она не отведет их. Заставит меня поверить в ложь.

Что ты рисовала на стене пирамиды, Аль?

Обнимаю ее, прижимая к себе. Целую в шею.