Deborah Crombie - Todo irá bien

– Siento mucho lo de Jasmine, de verdad.

– Gracias -dijo gravemente, y ella sonrió, borrando de su rostro parte de su desconsuelo.

– Señor Kincaid. -Él ya estaba en la puerta y se volvió-. No es verdad lo que he dicho de que no haya pensado en Jasmine todos estos años. La envidiaba, pensaba en lo elegante que debía de ser su vida, mientras yo me había quedado aquí llevando una existencia convencional… Siempre me he sentido un poco cobarde. -Encogió los hombros de forma imperceptible-. Quizás no haya estado tan mal, al fin y al cabo.

Gemma dejó el coche en el garaje de Scotland Yard y tomó el metro hasta Tottenham Court Road. Conducir por Londres ya era bastante difícil de por sí, y recorrer un trayecto tan corto bajo la lluvia resultaba una locura.

La dirección que Felicity Howarth le había dado de la oficina correspondía a una planta baja encajada entre un restaurante de comida india para llevar y una lavandería. Gemma arrugó la nariz al notar el olor picante del restaurante. Todavía tenía el estómago vacío y no podría comer por lo menos hasta dentro de una hora. Se subió el cuello del anorak contra la llovizna y entornó los ojos para leer los interfonos. Junto al timbre 2B, una gastada tarjeta de visita rezaba «Cuidados a Domicilio».

Como encontró la puerta abierta, entró y subió las escaleras de hormigón sin pulsar el timbre. Llamó directamente al 2B y la puerta se abrió al poco.

– Te tengo dicho… -con la boca abierta, la mujer miró a Gemma sorprendida. Se rehízo y sonrió, como pidiendo disculpas-. Perdone. Creí que era mi novio que venía a discutir. ¿Qué desea?

Por la puerta abierta Gemma vio directamente el interior de una vivienda. Un lado de la habitación contenía muebles corrientes: un sofá, sillas y un televisor; la otra, un escritorio oscuro, archivos y un ordenador.

– Esto es Cuidados a Domicilio… ¿no? -Lo que empezó como una afirmación acabó en pregunta.

– ¡Ah! -la mujer pareció sorprendida-. Sí, claro, es que hacemos casi todo el trabajo por teléfono, y no esperaba… Como puede ver.

Se indicó a sí misma: tejanos, una gastada camiseta rosa con el faldón por fuera, los pies descalzos con las uñas pintadas de rojo. Gemma le echó unos cuarenta años; era una mujer robusta de cara simpática y una mata de cabello castaño abundantemente salpicado de gris.

– Me llamo Gemma James. -Sacó la identificación de su bolso y dejó que la mujer la inspeccionara-. Estamos haciendo una investigación rutinaria sobre la muerte de una de sus pacientes: Jasmine Dent.

La mujer palideció y sus dedos se crisparon sobre el quicio de la puerta.

– ¡Dios mío! -Se volvió hacia atrás, como buscando apoyo, y luego de nuevo hacia Gemma-. Felicity me contó lo de la autopsia, pero pase usted. -Cerró la puerta y le indicó a Gemma el sofá, luego añadió-: Por cierto, yo me llamo Martha Trevellyan.

Mientras Gemma se sentaba en el sofá y sacaba el cuaderno del bolso, Martha Trevellyan cogió un paquete de Player de su mesa. Encendió un cigarrillo y dijo, a través del humo, mientras sacudía la cerilla:

– Ya sé lo que está pensando: los profesionales de la salud no deberían fumar. Damos mal ejemplo, ¿verdad? Bueno, según mis últimos cálculos lo he dejado quince veces, pero nunca cuaja.

– ¿Cuidados a Domicilio es suyo, señorita Trevellyan?

– Sí. -Martha Trevellyan se sentó en el borde de la silla frente a Gemma-. Hace dos años decidí dejar de trabajar como enfermera, hacer algo que no me matara antes de los cincuenta. -Sonrió un poco tristemente a Gemma y dio unos toquecitos con el cigarrillo en el cenicero de la mesita de café-. Mire, sargento, es sargento, ¿no? -Gemma asintió-. Todavía estoy arrancando, una denuncia por negligencia me arruinaría.

– Podría empezar contándome cómo trabaja.

Gemma indicó con un dedo la zona del despacho.

– Casi todos los clientes nos han llegado por referencias, desde el principio. Yo he trabajado como enfermera y los médicos con quienes he trabajado me recomiendan a los pacientes que necesitan cuidados en casa. -Se reclinó en la silla, más cómoda a medida que entraba en materia conocida-. Tengo una lista de enfermeras que pueden trabajar para mí a jornada completa o partida. Cuando nos llega un paciente nuevo, busco a una enfermera adecuada y me encargo de coordinar lo necesario. Hago las facturas y pago a mi personal. ¿Queda claro así?

– Mucho -dijo Gemma.

– Sin embargo, las buenas enfermeras piden tarifas altas y mi margen de beneficio es muy limitado. -Martha se inclinó hacia delante y aplastó el cigarrillo en el cenicero-. Esto no es precisamente el Ritz, ya se habrá dado cuenta. Necesitaré unos años más de buena suerte y trabajo duro si quiero llegar bien a la jubilación. -Sonreía mientras hablaba, pero no había borrado la preocupación de sus ojos.

El piso, pequeño y desordenado, parecía escrupulosamente limpio, y los muebles eran buenos, aunque de un gusto muy convencional.

– Podría ser peor, visto el panorama de las situaciones temporales -dijo Gemma con una sonrisa de respuesta, y notó que Martha se relajaba un poco más-. Dígame, señorita Trevellyan…

– En realidad, soy señora… Llevo un montón de años divorciada. He criado sola a dos niños, pero ahora han acabado los estudios y se han ido, y yo he podido permitirme correr este riesgo -indicó la zona de trabajo-. Trátame de tú, llámame Martha, por qué no. Me sentiré menos en el banquillo.

A Gemma no le importó y accedió a su pequeña petición. Era bastante común y parecía servir para que la gente sintiera menos distancia entre ellos y la policía.

– ¿Cómo te llegó Jasmine Dent como paciente?

– Una referencia médica, si no recuerdo mal. Puedo comprobarlo en los archivos. -Encendió otro cigarrillo, se levantó y fue hasta uno de los archivadores metálicos al lado de su mesa. Abrió un cajón y pasó los dedos por las tarjetas de colores antes de sacar un informe médico.

– Doctor Gwilym, eso. Especialista en cáncer. Me ha mandado a varios.

– ¿El caso de Jasmine tenía alguna peculiaridad?

Martha pensó un momento y sacudió la cabeza.

– No, la verdad es que no. Cuando nos llegan, normalmente no hay mucha esperanza de restablecimiento. Ha estado en buenas manos con Felicity. -Ante la mirada inquisitiva de Gemma, prosiguió-. Felicity Howarth es mi mejor enfermera. Le dejo que escoja los casos que quiera, de acuerdo con su horario y lo que le convenga por las distancias. -Pensativa, añadió-: Y también es cuestión de preferencias personales. Felicity lleva muy bien a los enfermos de cáncer.

– ¿Felicity escogió el caso de Jasmine?

– Creo recordar que sí. Ha llevado a muchos enfermos últimamente. Yo pensé que sería demasiado para ella, pero insistió. Dice que necesita dinero.

– ¿Sabes por qué?

Vacilante, Martha apagó el cigarrillo antes de contestar.

– No me gusta dar detalles personales de mis empleados. -Gemma aguardó en silencio, y al cabo de un momento Martha suspiró y dijo-: bueno, no creo que pueda perjudicar a nadie. Sé que Felicity tiene un hijo en una clínica privada, con algún tipo de lesión infantil. Tal vez las tarifas hayan subido. Debe de ser carísimo de todas formas. -Luego añadió, un poco combativa-. Pero yo no sé si quiere el dinero para eso. Podría estar ahorrando para un crucero, yo qué sé. Desde luego, se lo merece.

Como todos, pensó Gemma, tratando de hacer caso omiso de las manifestaciones de hambre de su estómago.

– Otra cosa, Martha, sobre la morfina. ¿Pudo Jasmine acumular bastante morfina para matarse?

Martha Trevellyan encendió otro cigarrillo y Gemma, por la brusquedad de sus movimientos, percibió nuevamente la tensión.