Tom Clancy - Los dientes del tigre

"Sabes, Hitler vivió la mayor parte de su vida con sólo un guardaespaldas. En Berlín, vivía en un apartamento de segundo piso, con entrada a la calle, ¿verdad? Tenía sólo un hombre de las SS, probablemente ni siquiera con rango de sargento, a la puerta. Lo matas, abres la puerta, subes las escaleras y eliminas al hijo de puta. Habría salvado muchas vidas, hermano", concluyó Dominic, estirándose para tomar su vino blanco.

"Caramba. ¿Estás seguro?"

"Es lo que enseña el Servicio Secreto. Envían a uno de sus instructores a Quantico para darle una conferencia sobre temas de seguridad a cada clase. A nosotros también nos sorprendió. Todos hicieron muchas preguntas. El tipo dijo que era muy fácil pasar esa guardia de SS, ejemplo, digamos, cuando uno iba a hacer las compras. Un golpe fácil, hombre. Facilísimo. Al parecer, lo que ocurre es que Adolf se creía inmortal, que no había una bala que llevara su nombre. Eh, si a uno de nuestros presidentes lo mataron en el andén mientras esperaba el tren. Creo que fue Chester Arthur. A McKinley lo mató un tipo que se le acercó con una mano vendada. Supongo que por ese entonces la gente no se cuidaba mucho".

"Bueno. Facilitaría mucho nuestro trabajo, pero sigo prefieriendo un fusil y una distancia de unos quinientos metros".

"¿No tienes sentido de la aventura, Aldo?"

"Nadie me paga para hacerme el camikaze, Enzo. Es un oficio sin futuro, ¿sabes?"

"¿Y los suicidas que ponen bombas en Medio Oriente?"

"Es otra cultura, hombre. ¿No recuerdas haberlo estudiado en segundo año? No puedes suicidarte, porque es pecado mortal y luego no te puedes ir a confesar. Me pareció que la hermana Frances Mary lo dejó bien claro".

Dominic rió. "Bueno, hacía mucho que no pensaba en ella, pero siempre fuiste su favorito"

"Eso es porque en clase no desobedecía como tú".

"¿Y en la infantería de marina?"

"¿Desobedecer? Los sargentos se ocupaban de eso antes que yo siquiera lo notara. Nadie jodía con el sargento Sullivan, ni siquiera el coronel Winston". Miró el televisor por uno o dos minutos más. "Sabes, Enzo, hay ocasiones en las cuales una bala puede ahorrar mucho dolor. A este Hitler le hubiera venido bien que le hiciesen un agujero. Pero ni siquiera oficiales militares entrenados pudieron logrado".

"El tipo que puso la bomba dio por sentado que todos los que estaban en el edificio morirían y no volvió a entrar para cerciorarse de que hubiera sido asi. Lo dicen a diario en la academia del FBI, hermano, dar las cosas por sentadas es la madre de todos los errores".

"Hay que asegurarse, sí. Cualquier cosa a la que valga la pena pegarle un tiro, merece dos".

"Amén", asintió Dominic.

Las cosas habían llegado a un punto en que Jack Ryan Jr. oia las noticias matinales de la NPR esperando enterarse de algo terrible. Suponía que eso le ocurría por ver tanta información de inteligencia sin tener la capacidad de darse cuenta de si era urgente o no.

Pero aunque no sabía mucho, lo que sabía era bastante preocupante. Estaba obsesionado con Uda bm Sali -posiblemente porque Sali era el único "jugador" sobre quien tenía información. Y eso era asi porque Sali era su propio caso de estudio. Tenía que descifrar a ese personaje porque si no lo hacía… le dirían que se buscase otro trabajo…? No había considerado esa posibilidad hasta ahora, lo cual, en si, ya auguraba mal futuro para él en el negocio del espionaje. Claro que su padre había tardado en encontrar en qué era bueno -de hecho, nueve años después de graduarse en el Boston College- y no había pasado un año desde que él mismo obtuviera su diploma en Georgetown. ¿Lograría diplomarse en el Campus? Era más o menos la persona más joven entre las que trabajaban allí. Hasta las secretarias eran mayores que él. Maldición, ésa era otra cosa en que no había pensado.

Sali era una prueba para él, probablemente una prueba muy importante. ¿Significaba eso que Tony Wills ya sabía quién era Sali y que él andaba detrás de datos que ya habían sido totalmente analizados? ¿O significaba que él debía establecer un caso por su cuenta y hacer que lo aceptaran una vez que extrajera sus propias conclusiones? Eran pensamientos muy grandes para tenerlos frente al espejo, afeitadora Norelco en mano. Ya no estaba en la escuela. Reprobar una materia aquí podía significar perder… ¿la vida? No, nada tan grave, pero tampoco nada bueno. Era como para reflexionarlo con una taza de café y la CNN en la cocina.

Para el desayuno, Zuhayr se dirigió colina arriba y adquirió dos docenas de donuts y cuatro cafés grandes. América era un país de locos. Tantas riquezas naturales -árboles, ríos, magníficas carreteras, increíble prosperidad- al servicio de idólatras. Y aquí estaba, bebiendo su café y comiendo sus donuts. El mundo estaba verdaderamente loco y si podía decirse que marchaba según un plan, ése era el Plan de Alá, no algo que siquiera los Creyentes pudieran entender. Sólo debían obedecer lo que está escrito. Al regresar al motel, vio que los dos televisores sintonizaban las noticias -CNN, la red de noticias global- o sea, la que orientaban los judíos. Era una pena que los estadounidenses no miraran Al-Jazeera, que al menos trataba de hablarles a los árabes, aunque, para él, ya se había contagiado la enfermedad estadounidense.

"Comida", anunció Zuhayr. "Y bebida". Una caja de donuts fue a su habitación, otra a la de Mustafá, quien aún se frotaba los ojos tras once horas de dormir roncando.

"¿Cómo dormiste, hermano mío?", le preguntó Abdulá al jefe del equipo.

"Fue maravilloso, pero aún tengo las piernas entumecidas". Su mano se lanzó a la gran taza de café y arrebató un donut cubierto de azúcar de arce, comiéndose la mitad de un solo bocado monstruoso. Se frotó los ojos y miró la televisión para ver qué estaba ocurriendo en el mundo. La policía israelí había matado a tiros a otro santo mártir antes de que éste alcanzara a detonar su chaleco de Semtex.

"Qué estúpido", observó Brian. "Cúan difícil es tirar de un cordón?"

"Me pregunto cómo habrán dado con él los israelíes. La conclusión es que tienen informantes pagos dentro de Hamas. Para la policía, éste debió de ser un Caso Principal con su código de identificación, recursos asignados y ayuda de sus organizaciones de inteligencia".

"También torturan, ¿no?"

Dominic asintió después de pensarlo por un segundo. "Sí, supuestamente en forma controlada por su sistema legal y todo eso, pero interrogan con un poco más de energía que nosotros".

"¿Funciona?"

"Un día tratamos en el tema en la Academia. Si le acercas un cuchillo a la pija a alguien, lo más probable es que entienda que cantar será lo más conveniente, pero no es algo en lo que nadie quiera pensar demasiado. Digo, en abstracto puede ser hasta cómico, pero, sabes, hacerlo no debe de ser muy agradable. La otra pregunta es ¿cuánta buena información genera realmente? Lo más posible es que el tipo diga cualquier cosa con tal de que el cuchillo se aleje de su compañerito, o de que cese el dolor o lo que sea. Los delincuentes suelen mentir muy bien, a no ser que sepas más que ellos. Como sea, no podemos hacerlo. Sabes, la Constitución y todo eso. Puedes amenazarlos con largas penas de cárcel y gritarles, pero aun en ese aspecto hay límites".

"¿Igual cantan?"

"En su mayoría, sí. Interrogar es un arte. Algunos saben hacerlo muy bien. Yo nunca tuve mucha ocasión de aprender, pero he visto gente que lo hace. El verdadero truco es desarrollar una relación con el interrogado, decir cosas, como, sí, esa mala niñita se lo buscó, ¿verdad? Después de hacerlo te dan ganas de vomitar, pero el juego es que el hijo de puta confiese. Una vez que esté encerrado, sus compañeros lo van a acosar mucho más que tú. Si hay algo que no conviene ser en la cárcel es abusador de niños".