Michael Crichton - Next

– Está de mierda hasta el cuello, amigo.

– Le digo que eso no es lo que ocurrió.

– Ya. Las cámaras de seguridad del hotel los grabaron en el vestíbulo y en el ascensor. Las imágenes captadas por las cámaras del pasillo de la cuarta planta muestran cómo entró en la habitación 413 con la señorita Chin. Permanecieron allí una hora y siete minutos. Luego, la chica salió sola.

– Sí, claro, pero…

– En el ascensor, se echó a llorar.

– ¿Qué?

– Luego fue al hospital general Westview y explicó que la habían agredido y violado. Allí la examinaron y tomaron fotografías. Presentaba desgarros vaginales y contusiones, y también desgarros anales. Le extrajeron semen del recto. Ahora lo están analizando, pero la chica lo acusa a usted. ¿Lo hizo?

– Qué mierda -dijo Brad en voz baja.

– Lo mejor que puede hacer es decir la verdad -le aconsejó el abogado-. Cuénteme qué ocurrió con exactitud.

– Menuda hija de puta.

– Empecemos por el partido de fútbol donde se conocieron. Hay testigos que afirman haberlo visto en el campo otras veces, va a ver jugar a las chicas. ¿Por qué va allí, señor Gordon?

– Santo Dios -exclamó Brad.

Brad explicó su versión de la historia. Sin embargo, el hombre mayor no cesaba de interrumpirlo. Tardó casi media hora en relatar qué había ocurrido exactamente hasta llegar a la habitación del hotel.

– Así, dice que la chica mostró interés por usted -dijo el abogado.

– Sí, claramente.

– En el ascensor, mientras subían, no hubo besos ni gestos cariñosos.

– No, se mostraba reservada. Cosas de la cultura asiática, ya sabe.

– Ya. Cosas de la cultura asiática. Por desgracia, en las grabaciones no parece muy dispuesta a actuar por voluntad propia.

– Me parece que le entró miedo -opinó Brad.

– ¿Cuándo observó eso?

– Bueno, estábamos en la habitación, besuqueándonos, y parecía entregarse con pasión, pero al mismo tiempo se comportaba de forma un poco rara, ya sabe, de vez en cuando se echaba atrás. Parecía quererlo y, a la vez, no quererlo. De todas formas, en general llevaba ella la iniciativa. Por ejemplo, fue ella quien me puso el condón. Cuando yo estaba a punto, se tumbó en la cama con las piernas abiertas y, de repente, va y se levanta. «No, no quiero hacerlo», me dijo. Yo estaba a su lado, con la polla tiesa, y empecé a irritarme. Entonces ella me dice que lo siente, se pone a chupármela y yo me corro en el condón. Parecía toda una profesional, pero ya sabe cómo son las chávalas de hoy en día. Luego me quitó el condón, entró en el baño y la oí tirar de la cadena. Salió con una toallita empapada en agua caliente, me limpió y me dijo que lo sentía pero que tenía que marcharse a casa.

»Yo le dije que vale, que lo que quisiera. Empezaba a pensar que lo de aquella chávala no era normal, que era una pervertida o algo así, o una calientapollas, que no sería la primera vez. O que estaba mal de la cabeza. Yo solo tenía ganas de que se largara cuanto antes. Por eso le dije: "Claro, vete, siento que no lo hayas pasado bien". Ella me pidió que esperara un poco antes de marcharme. "Claro, no te preocupes", le dije. Y se marchó. Esperé un poco y también me marché. Le juro que eso es todo cuanto ocurrió -aseguró Brad.

– No le dijo cuántos años tenía.

– No.

– ¿Usted no se lo preguntó?

– No, me dijo que había terminado el instituto.

– No es verdad. Está en segundo.

– Qué mierda.

Hubo un silencio. El abogado hojeó el contenido de la carpeta delante de él.

– Entonces, según su versión, la chica se le insinuó en el campo de fútbol y usted la llevó a un hotel. Ella le sacó el esperma con un condón, se marchó, se hizo heridas en los genitales y se colocó esperma en el recto. Luego fue al hospital y dijo que la habían violado. ¿Es así?

– Solo se me ocurre esa explicación -dijo Brad.

– Es difícil de creer, señor Gordon.

– Pero es la única explicación posible.

– ¿Puede probar lo que dice?

Brad guardó silencio mientras pensaba.

– No -dijo al fin-. No tengo pruebas.

– Pues entonces tiene un problema -concluyó el abogado.

Después de que acompañaran a Brad de nuevo a la celda, el abogado se dirigió al joven de la cazadora y las gafas de montura de concha.

– ¿Tienes información?

– Sí. -Le dio la vuelta a la pantalla de modo que el hombre de mayor edad pudiera ver las líneas negras en zigzag-. Los marcadores acústicos de estrés se han mantenido en la franja de normalidad. Los patrones de titubeo que indican interferencia prefrontal con la cognición no han aparecido en ningún caso. Ese tipo no miente, o por lo menos él está convencido de que lo que cuenta es lo que ocurrió.

– Interesante -opinó el abogado-. De todas formas, da igual. Ni con un milagro conseguiríamos que quedara libre.

Henry Kendall estacionó en el aparcamiento del Long Beach Memorial y entró en el hospital por la puerta lateral, llevando un recipiente con tejido orgánico. Bajó a la planta del sótano, se dirigió al laboratorio de anatomía patológica y preguntó por Marty Roberts. Habían sido amigos durante los años de instituto en el condado de Marin. Marty salió enseguida.

– ¡Dios mío, qué susto! -exclamó-. ¡He oído tu nombre y he pensado que habías muerto!

– De momento, no -dijo Henry, y le estrechó la mano-. Estás muy bien.

– Lo que estoy es gordo. Tú sí que estás bien. ¿Qué tal Lynn?

– Muy bien. Y los niños también. ¿Qué tal Janice?

– Me dejó por un cirujano cardíaco hace un par de años.

– Lo siento, no lo sabía.

– Ya lo he superado -aseguró Marty Roberts-. La vida no me va mal. Por aquí hemos llevado bastante ajetreo, pero ahora estoy más tranquilo. -Sonrió-. ¿No estás un poco lejos de La Jolla? Ahora trabajas allí, ¿verdad?

– Sí, así es. En Radial Genomics.

Marty asintió.

– Y… ¿qué te trae por aquí?

– Quiero enseñarte una cosa -dijo Henry Kendall-. Es sangre.

– No hay problema. ¿Puedo preguntarte de quién es?

– Pregúntamelo, pero no puedo responderte porque no lo sé. No estoy seguro.

Le entregó a Marty el recipiente. Era de poliestireno y la parte interior estaba recubierta de aislante. Dentro había un tubo lleno de sangre. Marty lo cogió.

– La etiqueta dice: «Laboratorio de Robert A. Bellarmino». Qué tiempos, ¿eh, Henry? -La despegó y observó con detenimiento la más antigua que había debajo-. ¿Qué es esto? ¿Un número? Parece que ponga F102. No lo distingo muy bien.

– Me parece que eso es lo que pone.

Marty se quedó mirando a su viejo amigo.

– Muy bien, ahora dime la verdad. ¿Qué es esto?

– Quiero que me lo digas tú -respondió Henry.

– Antes de nada, te advierto que no voy a hacer nada ilegal -dijo Marty-. Aquí no hacemos esas cosas.

– No se trata de nada ilegal…

– Ya, pero no quieres analizarlo en tu laboratorio.

– En efecto.

– Y por eso has empleado dos horas en desplazarte hasta aquí para venir a verme.

– Marty, limítate a hacer lo que te pido, por favor.

Marty Roberts miró a través del microscopio y a continuación ajustó la pantalla de vídeo para que ambos pudieran observar la muestra.

– Vamos a ver -dijo-. Morfología de glóbulos rojos, hemoglobina, fracciones de proteína, todo normal. Es sangre. ¿De quién?

– ¿Es sangre humana?

– Pues claro -respondió Marty-. ¿Qué crees, que es de animal?

– Solo te lo pregunto.

– Bueno, hay algunos tipos de monos cuya sangre no se distingue de la de las personas -explicó Marty-. Podría decirse que su sangre y la nuestra son idénticas. Recuerdo que una vez la policía detuvo a un trabajador del zoo de San Diego que estaba cubierto de sangre. Creían que había asesinado a alguien. Al final resultó ser menstruación de un chimpancé hembra. Me contaron la historia cuando era residente.