Gérard de Villiers: Tuez Iouchenko!

— Non. L’affaire a été classée, le meurtrier d’Evguena Bogdanov s’étant fait justice.

— Bel exemple de liquidation, souligna Malko. Ce serait donc ce Roman Marchouk qui aurait versé le poison. Et ses sponsors se sont assurés qu’il ne parlerait pas, liquidant ensuite les témoins de leur meurtre.

On retrouvait les bonnes vieilles méthodes tchékistes. Rapides et brutales. Roman Marchouk n’était qu’un pion qu’on avait éliminé impitoyablement.

— Vous n’avez rien appris de plus sur cette Evguena Bogdanov ? demanda Malko.

L’Américain acheva son second Defender et précisa :

— Ce n’est sûrement pas de sa propre initiative qu’elle a contacté Marchouk. Seulement, nous n’avons pas la moindre idée de l’identité de la personne qui l’a contactée, elle.

— Je ne vois pas très bien comment remonter cette piste, remarqua Malko. À moins de faire tourner les tables…

— Au cours de notre surveillance, Irina a repéré une copine d’Evguena Bogdanov qu’elle retrouvait souvent à la Maison du Café. Une fille un peu déjantée apparemment, qui a toujours un fume-cigarette, des lunettes noires et des ongles interminables peints de toutes les couleurs. Elle semble être là tous les matins, attendant de se faire draguer.

— Vous savez son nom ?

— Non, avoua Donald Redstone, mais Irina vous la montrera. Les deux filles semblaient intimes. Peut-être sait-elle quelque chose. Nos adversaires doivent se sentir tranquilles désormais. Si Satsyuk est mêlé à l’empoisonnement, il n’avouera jamais. Et si cela chauffe trop, il ira se réfugier à Moscou. Et tant que Viktor Iouchtchenko n’a pas pris le pouvoir, le procureur général d’Ukraine ne lèvera pas le petit doigt.

— Et côté dioxine, il n’y a aucune piste ?

— Aucune, avoua le chef de station. Plusieurs laboratoires dans le monde l’utilisent, dont un en Russie.

Tout cela n’était pas encourageant. Malko reprit un peu de vodka. Perplexe. Il avait rarement eu aussi peu d’éléments pour commencer une enquête.

— Comment vais-je entrer en contact avec cette amie d’Evguena Bogdanov ? demanda-t-il.

— Irina va vous aider. Elle la connaît physiquement. J’ai prévu qu’elle vous briefe ce soir. Demain, dans la tranche horaire où cette femme est à la Maison du Café, Irina vous la désignera. Ensuite, ce sera à vous de jouer. Ça ne devrait pas être très difficile de la draguer : elle est là pour cela…

— Attendez, protesta Malko, vous ignorez si elle sait quelque chose sur l’affaire qui nous intéresse.

— Exact, reconnut Donald Redstone. Si ce n’est pas le cas, vous en serez quitte pour une opération de séduction sans lendemain.

— Même si elle sait quelque chose, remarqua Malko, cela m’étonnerait qu’elle m’ouvre son cœur d’emblée.

L’Américain ricana discrètement.

— Right. Elle risque de vous ouvrir autre chose. C’est vrai, c’est un long shot, mais je n’ai rien d’autre à creuser.

Il regarda sa montre et soupira.

— Il faut que je retourne au bureau.

Lorsqu’ils sortirent du Pervak, la luminosité avait déjà beaucoup baissé, il faisait si sombre que Malko dut vérifier sur sa Breitling qu’il n’était que trois heures de l’après-midi ! Quelques vieux immeubles baroques fraîchement repeints tranchaient joyeusement sur le sinistre béton gris de l’époque soviétique. Malko remarqua au coin de la rue deux malabars, le bonnet de laine noir enfoncé jusqu’aux yeux, engoncés dans des blousons de cuir rembourrés. Ce qui le fit penser aux trois assassins de Roman Marchouk tels qu’Irina les avait vaguement décrits. Seulement, des bonnets de laine et des blousons semblables, il y en avait des milliers à Kiev. Ces deux-là devaient être d’inoffensifs voituriers.

— Je vous dépose à l’hôtel ? proposa Donald Redstone. Nous n’en sommes pas très loin.

— Je crois que je vais marcher un peu, rétorqua Malko. J’ai envie de reprendre contact avec cette ville.

— O.K., mais venez une seconde dans la voiture.

Tandis qu’ils se dirigeaient vers elle, Malko remarqua :

— Irina Murray n’a pas le profil habituel de vos field officers.

Donald Redstone sourit.

— C’est vrai, mais elle n’en a pas le grade non plus. Je l’utilise à des tâches où elle m’est très utile, grâce à sa connaissance de l’ukrainien. D’ailleurs, elle a une vie très compliquée : son copain est un peintre ukrainien qui vit à moitié à New York et la fait tourner en bourrique. Il reste parfois des jours enfermé chez lui, sans répondre au téléphone, en peignant comme un fou. Et en refusant de la voir pour ne pas perdre son inspiration.

Ils s’installèrent à l’arrière de la voiture et Donald Redstone ouvrit sa serviette d’où il sortit un gros pistolet automatique noir, qu’il tendit à Malko. Deux chargeurs de rechange étaient scotchés à la crosse.

— C’est tout ce que je peux vous donner comme «baby-sitter», dit l’Américain. J’espère que vous n’en aurez pas besoin, mais ce qui est arrivé à Roman Marchouk et à Evguena Bogdanov incite à la prudence. À la seconde où les « tchékistes » qui ont manigancé cette opération réaliseront que vous tentez de remonter une piste, vous serez en danger de mort. Et on ne peut pas compter sur les Ukrainiens.

— Le SBU ?

— Pas forcément, mais cette ville fourmille d’anciens tueurs de la mafia au chômage, d’ex-berkut démobilisés, sans parler des clandestins du FSB. Or, c’est une priorité absolue pour le pouvoir russe que personne ne parvienne à relier le Kremlin à l’opération contre Iouchtchenko, avec des preuves concrètes.

Malko glissa le pistolet dans sa ceinture, à hauteur de la colonne vertébrale, après avoir mis les deux chargeurs dans la poche de son manteau de vigogne. La voiture du chef de station s’éloigna et il partit à pied ; heureusement, il ne faisait pas trop froid. La seule perspective agréable de cette enquête était de retrouver la pulpeuse Irina Murray, en souhaitant qu’elle ne soit pas trop amoureuse de son peintre.

— Ils ne m’ont pas laissée monter, les employés de la réception m’ont prise pour une pute.

Ce quiproquo semblait beaucoup amuser Irina Murray, que Malko avait trouvée sagement installée dans un des fauteuils du minuscule lobby.

Elle ne s’était pas changée depuis le matin et, entre son pull somptueusement rempli, la mini orange et les cuissardes à talons aiguilles, les employés du Premier Palace avaient des excuses.

— C’est vrai que vous êtes extrêmement sexy, confirma Malko, le regard sur les cuisses gainées de noir, largement découvertes. Irina Murray lui adressa un regard plein d’innocence.

— Mais toutes les jeunes femmes de Kiev s’habillent ainsi ! Il faut bien attirer le regard des hommes. La vie est dure pour elles : si on veut habiter dans le centre, s’acheter de jolis vêtements, du maquillage étranger, il faut trouver un homme…

— Vous n’êtes pas dans ce cas, remarqua Malko.

— Non, mais j’aime qu’on me regarde, avoua-t-elle. C’est rassurant.

— Alors, où allons-nous dîner ?

— Je ne peux pas dîner avec vous, avoua Irina Murray avec un sourire désolé. M. Redstone m’a prévenue trop tard. Je dois aller retrouver un ami.

— Le peintre ? ne put s’empêcher de dire Malko.

Elle lui jeta un regard en coin.

— Ah, il vous en a parlé ! Oui. Ce soir, il veut bien me voir. Il s’est arrêté de peindre. Je suis juste venue vous parler de l’amie d’Evguena Bogdanov.

— Bon, admit Malko, déçu, allons prendre un verre au bar.