Fred Vargas - Pars vite et reviens tard

— Merde, Estalère, dit Danglard depuis son lit, pourquoi vous m’appelez ? Secouez Adamsberg, il dort dans son bureau.

— Justement, capitaine. Si ce n’est pas important, j’ai peur de me faire savonner par le commissaire.

— Et vous avez moins peur de moi, Estalère ?

— Oui, capitaine.

— Vous avez tort. Depuis six semaines que vous le côtoyez, vous avez déjà vu Adamsberg gueuler ?

— Non, capitaine.

— Eh bien dans trente ans, vous n’aurez toujours pas vu. Mais moi si, pas plus tard qu’en ce moment, brigadier. Réveillez-le, merde. Il n’a pas besoin de beaucoup de sommeil, de toute façon. Moi oui.

— Bien, capitaine.

— Une minute, Estalère. Qu’est-ce qu’il veut, ce type ?

— C’est un paniquard, il a peur que l’assassin ne l’assassine.

— Les paniquards, on a dit depuis longtemps qu’on laissait tomber. Ils sont cent mille dans la ville à présent. Foutez-le dehors et laissez dormir le commissaire.

— Il prétend qu’il est un cas spécial, précisa Estalère.

— Tous les paniquards se croient spéciaux. Sinon, ils ne paniqueraient pas.

— Non, il prétend qu’il vient d’être piqué par des puces.

— Quand ? demanda Danglard en s’asseyant sur son lit.

— Cette nuit.

— C’est bon, Estalère, réveillez-le. J’arrive aussi.

Adamsberg se passa le visage et le torse sous l’eau froide, commanda un café à Estalère — la nouvelle machine avait été installée la veille —, repoussa du pied le lit de camp au fond de son bureau.

— Amenez-moi ce type, brigadier, dit-il.

— Estalère, se présenta le jeune homme.

Adamsberg hocha la tête et reprit son mémento. Maintenant que le semeur était en cellule, il allait peut-être pouvoir s’occuper de cette troupe d’inconnus qui peuplait sa Brigade. Il inscrivit : Visage rond, Yeux verts, Craintif égale Estalère. Auquel il ajouta dans la foulée : Entomologue, Puces, Pomme d’Adam égale Martin.

— Il s’appelle comment ? demanda-t-il.

— Roubaud Kévin, dit le brigadier.

— Quel âge ?

— La trentaine, estima Estalère.

— Il a été piqué cette nuit, c’est cela son histoire ?

— Oui, et il panique.

— Pas mal.

Estalère conduisit Roubaud Kévin jusqu’au bureau du commissaire, tout en tenant une tasse de café dans la main gauche, sans sucre. Le commissaire ne prenait pas de sucre. Au contraire d’Adamsberg, Estalère aimait les petits détails de la vie, il aimait s’en souvenir et il aimait démontrer qu’il s’en souvenait.

— Je ne vous ai pas mis de sucre, commissaire, dit-il en posant la tasse sur la table et Rouhaud Kévin sur la chaise.

— Merci, Estalère.

L’homme passait les doigts dans les poils denses de sa poitrine, agité, mal à l’aise. Il sentait la sueur et sa sueur sentait le vin.

— Jamais eu de puces auparavant ? lui demanda Adamsberg.

— Jamais.

— Vous êtes certain que les piqûres datent de cette nuit ?

— Il n’y a pas deux heures et c’est cela qui m’a réveillé. Alors j’ai filé pour vous avertir.

— Il y a des 4 sur les portes de votre immeuble, monsieur Rouhaud ?

— Deux. La gardienne en a fait un sur sa vitre, au feutre, et le type du cinquième gauche.

— Alors ce n’est pas lui. Et ce ne sont pas ses puces. Vous pouvez rentrer tranquille.

— Vous rigolez ? dit l’homme en haussant le ton. J’exige une protection.

— Le semeur peint toutes les portes, sauf une, avant de lâcher ses puces, martela Adamsberg. Ce sont d’autres puces. Vous avez reçu quelqu’un, ces derniers jours ? Quelqu’un avec un animal ?

— Oui, dit Rouhaud, renfrogné. Un ami est passé il y a deux jours avec son clebs.

— Alors voilà. Rentrez chez vous, monsieur Roubaud, et dormez. On va tous se rendormir pour une petite heure, ça fera du bien à tout le monde.

— Non. Je ne veux pas.

— Si vous êtes inquiet à ce point, dit Adamsberg en se levant, appelez la désinfection et puis merde.

— Ça ne servirait à rien. Le tueur m’a choisi, il me tuera, puces ou pas puces. J’exige une protection.

Adamsberg revint à sa table, se recula vers son mur et examina plus attentivement Kévin Roubaud. La trentaine, violent, soucieux, et quelque chose de furtif dans ses gros yeux sombres un peu exorbités.

— Bien, dit Adamsberg. Il vous a choisi. Il n’y a pas un seul 4 digne de ce nom dans votre immeuble, mais vous savez qu’il vous a choisi.

— Les puces, gronda Roubaud. C’est dans le journal. Toutes les victimes ont eu des puces.

— Et le chien de votre ami ?

— Non, ce n’est pas ça.

— Comment en êtes-vous si sûr ?

Le ton du commissaire se modifiait, Roubaud le sentit et se ramassa sur sa chaise.

— Dans le journal, répéta-t-il.

— Non, Roubaud, c’est autre chose.

Danglard venait d’arriver, il était six heures cinq du matin et Adamsberg lui fit signe de s’installer. Le capitaine se déplaça en silence et se plaça au clavier.

— Dites donc, dit Roubaud en reprenant de l’assurance, on me menace, un cinglé essaie de me tuer et c’est moi qu’on emmerde ?

— Qu’est-ce que vous faites dans la vie ? demanda Adamsberg en adoucissant le ton.

— Je travaille au rayon des linos dans un grand magasin d’ameublement, derrière la gare de l’Est.

— Vous êtes marié ?

— Je suis divorcé depuis deux ans.

— Des enfants ?

— Deux.

— Ils vivent avec vous ?

— Avec leur mère. J’ai droit de visite le week-end.

— Vous dînez dehors ? Chez vous ? Vous savez cuisiner ?

— Ça dépend, dit Roubaud, un peu décontenancé. Des fois je me fais une soupe et un plat surgelé. Des fois je descends au café. C’est trop cher, les restaurants.

— Vous aimez la musique ?

— Oui, dit Roubaud, un peu perdu.

— Vous avez une chaîne, une télé ?

— Oui.

— Vous regardez le foot ?

— Oui, évidemment.

— Calé ?

— Assez.

— Nantes-Bordeaux, vous l’avez regardé ?

— Oui.

— Pas mal joué, non ? dit Adamsberg qui ne l’avait pas vu.

— Si on veut, dit Roubaud avec une grimace. Ça a tapé plutôt mou et ça s’est fini par un nul. On aurait pu le parier dès la première mi-temps.

— Vous avez suivi les informations, à la mi-temps ?

— Oui, dit Roubaud machinalement.

— Alors, dit Adamsberg en venant s’asseoir devant lui, vous savez qu’on a cueilli hier soir le semeur de peste.

— C’est ce qu’ils ont dit, murmura Roubaud, troublé.

— En ce cas, qu’est-ce qui vous fait peur ?

Le type se mordit les lèvres.

— Qu’est-ce qui vous fait peur ? répéta Adamsberg.

— Je ne suis pas sûr que ce soit lui, lâcha l’homme d’une voix hésitante.

— Oui ? Vous vous y connaissez, en tueurs ?

Roubaud avala complètement sa lèvre inférieure, les doigts enfoncés dans les poils de son torse.

— C’est moi qu’on menace et c’est moi qu’on emmerde ? répéta-t-il. J’aurais dû le savoir. Les flics, dès qu’on les sonne, ils vous collent au ballon, c’est tout ce qu’ils savent faire. J’aurais dû me démerder moi-même. On veut aider la justice et voilà le résultat.

— Mais vous allez aider, Roubaud, et beaucoup même.

— Ouais ? Je crois que vous vous le fourrez profond, commissaire.

— Ne fais pas le fortiche, Roubaud, parce que t’es pas assez malin pour ça.

— Ouais ?

— Ouais. Mais si tu ne veux pas aider, tu vas rentrer chez toi, bien gentiment. Chez toi, Roubaud. Si tu essaies de filer, on te ramènera au domicile. Jusqu’à ce que mort s’ensuive.

— Depuis quand les flics me dictent où je dois aller ?