Грегори МакДональд - Флетч & Co

— Тогда я даже не работал в «Ньюс-Трибюн». Я был в Чикаго.

— Так ты — козел отпущения.

— Мне некого винить, кроме себя. Статью об «Уэгнолл-Фиппс» я писал спустя рукава. Параллельно я готовил другой материал, о футболе. Вот с ним я работал на полную катушку. А с «Уэгнолл-Фиппс»… Просмотрел вырезки за прошлые годы, пришел к выводу, что главный вопрос — остался ли у корпорации тот самый пансионат в Аспене [24] Известный лыжный курорт. , где развлекали конгрессменов и их семьи, и отправился брать интервью у Блейна. Помнится, я едва не заснул, слушая его. А потом он усадил меня в отдельный кабинет, чтобы я мог спокойно сделать выписки из служебных документов.

— То есть у тебя нет ни служебных записок, ни их копий.

— Нет. Ничего у меня нет. Простая, глупая, никому не интересная статья, которую, как мне казалось, никогда не напечатают. Но кто будет читать про «Уэгнолл-Фиппс»?

— Наверное, сотрудники корпорации, а уж руководство — наверняка.

— Мне поручили эту статью лишь потому, что репортер, обычно пишущий о бизнесе, большой любитель дельтапланов, неудачно приземлился и сломал позвоночник.

— Это ужасно.

— Конечно, ужасно. Бизнес для меня — темный лес. Я даже не просматриваю биржевые страницы. И слыхом не слыхивал об «Уэгнолл-Фиппс».

— Так почему они отыгрались на тебе?

— Не на мне. На газете. Над нами действительно будут смеяться. Цели они достигли.

— То есть воспользовались твоей некомпетентностью в этом вопросе.

— Именно так. Приходит такой зелененький Братец Кролик, открывает рот и ему скармливают заранее приготовленную морковку. Говорят о Томасе Бредли, председателе совета директоров, показывают его служебные записки, а я наговариваю в диктофон или аккуратно вывожу в блокноте: «В служебной записке, датированной 16 апреля, председатель совета директоров, Томас Бредли, распорядился… и так далее, и так далее». Да разве мог я предположить, что вице-президент, он же начальник финансового отдела, будет говорить о покойнике, как о живом человеке?

Мокси покачала головой.

— Бедный Братец Кролик.

— Не бедный. Глупый.

— Значит, тебя уволили.

— Главный редактор постарался подсластить пилюлю. Заговорил о трехмесячном отстранении от работы, но лишь для того, чтобы потом бить себя в грудь, утверждая, что пытался вытащить меня.

— Никаких шансов?

— Я бы сам не нанял себя. А ты?

— Хочешь сока? Есть еще бутылка.

— Ее лучше оставить на утро.

— Так что ты делал утром в отеле «Парк Уорт»?

— Это уже другая история. Потому-то мы и едем в Урэмрад. Вернуть одному парню бумажник. Я нашел его на мостовой.

— Флетч, я замерзла. Если ты посмотришь на запад, то заметишь, что и солнце ушло в другое место.

— Я могу разжечь костер, — предложил Флетч.

Мокси воззрилась на него.

— Ты хочешь сказать, что мы проведем ночь здесь?

— Естественно. Это так романтично.

— На пляже?

— Сколько у тебя денег, Мокси?

— Не знаю. Долларов пятьдесят.

— Я так и думал. Репетиции новой пьесы начнутся у тебя в понедельник. А когда ты получишь первый чек?

— В конце следующей недели.

— Тебе жить на пятьдесят долларов до конца недели, а мне, примерно на столько же, до конца своих дней. Смекаешь?

— А кредитные карточки на что? Вчера вечером ты ей воспользовался. В ресторане. Даже у меня есть кредитная карточка.

— Спальник у меня в машине.

— Ты заставляешь меня провести ночь на берегу?

— Я тебе это уже говорил. Очень романтично.

Поднявшись, Флетч стряхнул с себя песок.

— А я тебе говорила, что романтика умерла.

— Мудрая мысль, — Флетч направился к машине. — Пошел за мешком.

— Ищу своего дядю, — пояснил Флетч.

Старику-полицейскому потребовалось немало времени, чтобы подняться с вращающегося стула и подойти к перегородке, разделяющей надвое большую комнату, которую занимал полицейский участок города Урэмрада. В левом ухе полицейского Флетч заметил слуховой аппарат.

— Его зовут Джеймс Крэндолл, — теперь Флетч говорил медленнее, отчетливо произнося каждое слово.

— Живет в этом городе?

— Вроде бы.

— Что значит, «вроде бы»? «Вроде бы» здесь никто не живет. Или живут, или нет. У нас свободная страна.

— Мама дала мне этот адрес, — Флетч протянул полицейскому листок, полученный от Жака Кавалье. — А я не могу найти Курье-драйв.

— 47907 Курье-драйв, Урэмрад, — произнес полицейский.

— Аптекарь не знает, где это.

Полицейский коротко глянул на Флетча.