Раймонд Чэндлер - Рассказы [Компиляция]

— Именно их.

— А почему, собственно, они должны меня посетить? — спросил он грубо.

— Полчаса назад перед воротами вашего дома лежал один мертвяк. Говоря мертвяк, я имею в виду неживого человека. Небольшого роста. Если он мешает вам, прикажите его куда-нибудь убрать.

— Бог мой! Вы говорите серьезно?!

— Да! Больше того, он стрелял по автомобилю — в Джорджа и в меня. Должно быть, подкарауливал вас или вашего сына, мистер Джетер.

Наступила тишина.

— Вы, кажется, сказали что-то о мертвом человеке, — заговорил наконец мой собеседник. — Сейчас же заявляете о какой-то стрельбе…

— Стрельба была, когда этот тип был еще живой, — ответил я ему. — Подробно вам все объяснит Джордж. Джордж…

— Приезжайте сюда немедленно! — загремело в трубке. — Вы слышите?! Сейчас же!

— Джордж сам вам все расскажет, — тихо повторил я еще раз и протянул трубку шоферу.

Джордж неприязненно взглянул на меня, встал и надел фуражку.

— О'кей, приятель! Быть может, когда-нибудь и мне удастся оказать тебе услугу, — бросил он, направляясь к двери.

— Не обижайся, я иначе не мог. Все зависит от твоего хозяина. Он должен сам все решить.

— Чепуха! — зло проговорил Джордж, полуобернувшись. — Наболтал ему черт знает что, шпик. Сказал бы тебе, да ладно…

Он открыл дверь и вышел, оставив меня с телефонной трубкой в руке и с открытым ртом.

Я пошел на кухню, посмотрел на пустую бутылку из-под виски и выпил содовой. Меня стало одолевать какое-то смутное беспокойство. Появилось такое чувство, что попал я в историю, из которой не так-то легко будет выпутаться.

Они разминулись с Джорджем буквально на минуту — лифт едва спустившись вниз, снова поднялся и остановился на нашем этаже. Я хорошо слышал его гудение, когда оно смолкло, раздались гулкие шаги и затем короткие удары в дверь. Я вышел в коридор и открыл замок.

Один из них был в коричневом костюме, второй в синем. Оба высокие, грузные, со скучающими физиономиями.

Мужчина в коричневом костюме сдвинул шляпу на затылок и спросил:

— Филип Марло?

— Да.

Он двинулся на меня, и я невольно отступил в коридор. Его спутник в синем защелкнул дверь. Первый вынул и показал полицейский жетон.

— Лейтенант Финлисен из криминальной службы. Отдел по расследованию убийств. Это, — он кивнул на своего спутника, — Себолд, мой коллега. Ради знакомства скажу: мы с ним вообще-то люди покладистые и миролюбивые, но не терпим пройдох. Скажу еще, что слышали, будто ты ловко орудуешь пистолетом.

Себолд снял шляпу, пригладил седеющие волосы и молча направился на кухню.

Финлисен присел на край стула и поскреб щеку ногтем большого пальца, желтым как горчичник. Лейтенант был заметно старше Себолда и погрубее его.

Он выглядел бывалым служакой, которому так и не удалось сделать карьеру за свою многолетнюю службу в полиции.

— Что это означает: ловко орудую пистолетом? — спросил я у него, садясь неподалеку.

— Имею в виду, конечно, стрельбу не в тире, а по живым мишеням.

Я закурил, считая дальнейший обмен мнениями по данному вопросу преждевременным. Себолд вернулся из кухни и заглянул в гардероб, находящийся рядом с кроватью.

— Насколько нам известно, у тебя есть лицензия частного детектива, — хмуро произнес Финлисен.

— Совершенно верно.

— Покажи, — он протянул руку. Я подал ему свой бумажник. Лейтенант проверил его содержимое и вернул. — Есть оружие?

Я кивнул головой и достал свой «люгер». Финлисен понюхал ствол, вынул обойму, спустил крючок, а затем отвел затвор так, чтобы в ствол падал свет.

Прищурив глаз, лейтенант заглянул в ствол и покачал головой. Потом, ничего не говоря, передал пистолет Себолду. Тот осмотрел его таким же способом.

— Пожалуй, не этот, — сказал он. — Ствол чистый. Но не настолько, чтобы полагать, будто его чистили в последние несколько часов. Есть немного пыли…

— Верно.

Лейтенант поднял с ковра выброшенный из патронника патрон, вложил его в обойму и вставил ту на место. Затем отдал пистолет мне. Я сунул его на обычное место под мышку.

— Выходил сегодня вечером куда-нибудь? — спросил Финлисен все так же хмуро.

— Но почему вы не скажете мне, в чем дело? За мной нет никаких прегрешений.

— Шутник! — бесстрастным тоном произнес Себолд. Еще раз пригладил рукой волосы и выдвинул ящик письменного стола: — Не пробовал писать в газеты? Люблю с таким поболтать… с дубиной в руке.

Финлисен тяжело вздохнул.

— Выходил сегодня вечером?