Harlan Coben: Non hai scelta

Mi passai una mano sul viso, le costole cominciavano a dolermi. «Avete trovato tra le carte di Bacard qualcosa sulle adozioni?»

Regan lanciò un’occhiata a Tickner. «Non ancora.»

«Com’è possibile?»

«Senta, abbiamo appena cominciato, ma le troveremo quelle carte. Controlleremo ogni adozione della quale si è occupato, specialmente quella di una bambina risalente a diciotto mesi fa. E se Bacard ha dato Tara in adozione lo scopriremo.»

Scossi nuovamente il capo.

«Che c’è, Marc?»

«C’è che è assurdo. Bacard aveva messo in piedi quel lucroso affare delle adozioni, che bisogno aveva di alzare la posta sparando a me e a Monica e portarsi via la bambina?»

«Non lo sappiamo» rispose Regan. «Siamo tutti consapevoli, immagino, che non conosciamo ancora i dettagli. Ma lo scenario più plausibile per il momento è quello che vede sua sorella Stacy e un complice sparare a lei e a sua moglie, rapire la bimba e consegnarla a Bacard.»

Chiusi gli occhi e richiamai di nuovo alla mente quella sequenza. Davvero Stacy aveva potuto fare una cosa del genere? Introdursi di nascosto in casa mia e spararmi? Non riuscivo ancora a crederci. Poi feci una considerazione.

Perché non avevo sentito andare in frantumi la finestra?

Meglio ancora, perché non avevo sentito niente subito prima che mi sparassero? Che so, rumore di vetri rotti, il campanello di casa, una porta che si apre? Perché non avevo sentito niente? Secondo Regan, perché ho subito uno shock, ma ora mi rendevo conto che non era quello il motivo.

«Il biscotto di cereali» dissi.

«Come?»

Mi voltai verso di lui. «Secondo la sua teoria io mi sarei dimenticato di qualcosa, giusto? Ma se Stacy e il complice avessero forzato una finestra o suonato il campanello l’avrei sentito. E invece no. Ricordo che stavo sgranocchiando quel biscotto di cereali e poi sono crollato a terra.»

«Giusto.»

«Ma il mio ricordo è preciso, avevo il biscotto in mano. Quando siete arrivati era sul pavimento: quanto ne avevo mangiato?»

«Un morso, forse due» rispose Tickner.

«Allora la teoria dell’amnesia non regge. Ero davanti al lavandino e mangiavo quel biscotto, questo me lo ricordo. È stata l’ultima cosa che ho fatto, poi mi avete trovato voi, e non c’è alcun vuoto di memoria. E poi, santo Iddio, se fosse stata mia sorella che bisogno avrebbe avuto di spogliare nuda Monica…?» Mi bloccai.

«Marc?» fece Lenny.

“L’amavi?”

Guardai fisso davanti a me.

“Lo sai chi ti ha sparato, vero, Marc?”

Dina Levinsky. Pensai a quelle sue misteriose attese davanti alla casa in cui era cresciuta. Pensai alle due pistole, una delle quali era la mia. Pensai al CD-ROM nascosto in cantina, nel punto in cui Dina mi aveva indirizzato. Pensai alle foto scattate davanti all’ospedale. Pensai a Edgar e a ciò che mi aveva rivelato, al fatto cioè che la figlia andava da uno psichiatra.

E poi cominciò a farsi strada un pensiero terribile, così terribile che effettivamente potevo averlo rimosso.

Finsi di stare poco bene, andai in bagno e composi sul cellulare il numero di Edgar. «Pronto?» rispose mio suocero in persona.

«Mi ha detto che Monica era in cura da uno psichiatra?»

«Marc? È lei?» Edgar si schiarì la voce. «La polizia mi ha appena informato. Quegli idioti incapaci mi avevano convinto che ci fosse lei dietro questa brutta…»

«Non ho tempo, adesso, sto sempre cercando Tara.»

«Di che cosa ha bisogno?»

«L’ha mai scoperto il nome di quello psichiatra?»

«No.»

Ci pensai su. «Carson è lì con lei?»

«Sì.»

«Me lo passi.»

Seguì una breve pausa, io intanto battevo nervosamente il piede sul pavimento. Poi udii la voce pastosa di Carson. «Marc?»

«Sapeva già di quelle foto, vero?»

Non rispose.

«Ho controllato i nostri conti correnti, i soldi per il detective privato non li abbiamo tirati fuori noi. L’ha pagato lei.»

«Ma questo non c’entra niente con la tragedia.»

«Secondo me, sì. Monica le ha fatto il nome dello psichiatra, vero? Come si chiama?»

Non rispose nemmeno questa volta.

«Sto cercando di scoprire che cos’è successo a Tara.»

«C’era andata solo due volte, da quello psichiatra» disse Carson. «Come può aiutarla?»

«Lui no, ma il nome sì.»

«Che cosa?»

«Mi risponda soltanto sì o no. Si chiamava Stanley Radio?»

Lo sentii sospirare.

«Carson?»

«Gli ho parlato, non sa nulla…»

Ma io avevo già riattaccato. Non avevo più bisogno di Carson.

Ma di Dina Levinsky sì, che avevo bisogno.

Domandai a Regan e Tickner se dovevo considerarmi in arresto, risposero di no. Allora chiesi a Verne se potevo tenermi ancora per un po’ la Camaro.

«Nessun problema.» Poi socchiuse gli occhi. «Ti serve il mio aiuto?»

Scossi il capo. «Tu e Katarina ormai siete fuori da questa storia, è finita.»

«Io sono sempre qui, se hai bisogno di me.»

«Non mi serve. Vai a casa, Verne.»

Con mia sorpresa mi abbracciò. Katarina mi diede un bacio sulla guancia. Li guardai allontanarsi con il pick-up, poi puntai verso New York. C’era molto traffico al Lincoln Tunnel e impiegai oltre un’ora per superare il casello, un’ora durante la quale feci alcune telefonate: seppi così che Dina Levinsky divideva con un’amica un appartamento al Greenwich Village.

Venti minuti dopo suonavo alla sua porta.

Al ritorno dalla pausa pranzo Eleanor Russell trovò sulla sedia una busta, indirizzata al suo capo Lenny Marcus e contrassegnata dalla dicitura PERSONALE E RISERVATA.

Lavorava con Lenny da otto anni, Eleanor, e gli voleva un mondo di bene. Non avendo famiglia, perché lei e il marito Saul, morto tre anni prima, non avevano avuto figli, era diventata una specie di nonna per i Marcus e teneva sulla sua scrivania una foto della moglie di Lenny, Cheryl, e dei suoi quattro bambini.

Studiò pensierosa la busta. Com’era arrivata sulla sua sedia? Si affacciò nell’ufficio di Lenny, sembrava così tormentato quel povero avvocato, era appena tornato dalla scena di un delitto. Il caso del suo amico, il dottor Marc Seidman, era tornato a caratteri cubitali sulle prime pagine dei giornali. Di solito in circostanze del genere Eleanor non avrebbe disturbato Lenny, ma l’indicazione del mittente… be’, meglio fargliela vedere subito.

Lenny era al telefono e, quando la vide entrare, mise una mano sulla cornetta. «Sono piuttosto occupato.»

«È arrivata questa busta.»

Gliela porse e Lenny l’ignorò quasi, poi lei lo vide leggere l’indicazione del mittente. L’avvocato si rigirò la busta tra le mani.

“Da parte di un amico di Stacy Seidman” si leggeva sul retro.

Allora Lenny riagganciò il telefono e aprì la busta.

Non credo che Dina Levinsky fosse sorpresa di vedermi.

Mi fece entrare senza dire una parola. Le pareti erano tappezzate dei suoi quadri, molti dei quali appesi storti, tanto che guardarli ti faceva girare la testa. Andammo a sedere in cucina, lei si offrì di preparare un tè, ma io lo rifiutai. Allora poggiò le mani sul tavolo e notai che si era mangiata le unghie fin oltre le cuticole. Erano conciate così anche quella notte in casa mia? Lei ora sembrava diversa, in un certo modo più triste. I capelli erano più lisci, fu come se si fosse trasformata nella povera ragazzina che avevo conosciuto alle elementari.

«Hai trovato le foto?» mi chiese.

«Sì.»

Chiuse gli occhi. «Non avrei dovuto farti trovare quel CD.»

«Perché l’hai fatto?»

«Ti ho mentito, prima.»

Tacqui.

«Non sono sposata, il sesso non mi piace, ho problemi nei rapporti con gli altri.» Si strinse nelle spalle. «Ho problemi anche a dire la verità.»