Agatha Christie - Le Noël d'Hercule Poirot

— Au revoir, dit Magdalene. L’année prochaine nous passerons un joyeux Noël sur la Riviera et nous nous amuserons bien.

— Cela dépend du change, remarqua George.

— Voyons, chéri, cesse un peu de compter », lui dit sa femme.

Alfred sortit sur la terrasse. Lydia se penchait sur un de ses petits jardins. Elle se redressa à l’approche de son mari.

Celui-ci soupira :

« Eh bien, les voilà tous partis.

— Oui… heureusement.

— En effet, convint Alfred. Te réjouis-tu à l’idée de quitter Gorston ?

— Et toi ?

— J’en suis très content. Nous pouvons vivre très heureux ailleurs, alors qu’ici tout nous rappelle cet affreux cauchemar. Dieu merci, c’est fini !

— Grâce à Hercule Poirot, dit Lydia.

— Oui. C’est étonnant comme tout devint simple lorsqu’il nous exposa les détails de l’affaire.

— Cela me fait penser à un jeu de patience. Lorsqu’on arrive à la fin, tous les petits morceaux, qui semblaient ne pouvoir aller nulle part, trouvent leur place d’eux-mêmes.

— Pour moi, fit Alfred, un point demeure obscur. Que faisait George après avoir téléphoné ? Pourquoi ne l’a-t-il pas dit ?

— Ne devines-tu pas ? Je l’ai tout de suite deviné. Il fouillait dans tes papiers sur ton bureau.

— Oh ! Lydia. Personne n’oserait faire une chose pareille !

— Pardon, George en est capable. Les affaires d’argent l’intéressent énormément. Bien sûr, il ne pouvait l’avouer. Il faudrait le traîner devant les tribunaux avant de le lui faire admettre. »

Alfred demanda à sa femme :

« Commences-tu un autre jardin ?

— Oui.

— Que fais-tu, cette fois ?

— J’essaie de représenter le paradis terrestre… Celui-ci sera d’un modèle inédit… Il n’y aura pas de serpent et Adam et Ève auront atteint l’âge mûr. »

Très affectueux, son mari lui dit :

« Ma chérie, comme tu as été patiente durant toutes ces années ! Pour moi tu fus toujours l’épouse parfaite.

— C’est parce que je t’aime, Alfred. »

Le colonel Johnson n’en revenait pas. Il tempêtait :

« Grand Dieu ! Est-ce possible ? Ma parole ! Qui l’aurait cru ? »

Se rejetant dans son fauteuil, il considéra Poirot. Puis, il ajouta tristement :

« Mon bras droit ! À quel niveau la police est-elle tombée ?

— Les policiers, eux aussi, ont une vie privée, remarqua Poirot. Sugden était un type très orgueilleux. »

Le colonel Johnson hocha la tête.

Pour soulager sa colère, il donna de grands coups de pied dans les bûches du foyer. D’une voix saccadée, il dit :

« Rien ne vaut… un bon feu de bois ! »

Hercule Poirot, sentant le courant d’air effleurer sa nuque, pensa en lui-même :

« Pour moi, rien de tel que le chauffage central… »