Agatha Christie - Der Wachsblumenstrauss

Doch Mr. Entwhistle glaubte nicht, dass Richard Abernethie dabei an den zweiten Gärtner gedacht hatte. Nach einigen weiteren Fragen dankte er Lanscombe und ging davon. Dabei ließ er sich durch den Kopf gehen, was er alles erfahren hatte. Eigentlich nichts - das heißt nichts, das er nicht vorher schon vermutet hatte. Doch es gab einige Hinweise. Richard hatte nicht an seine Schwägerin Maude gedacht, als er sagte, Frauen könnten dumm und gleichzeitig klug sein, sondern an seine Schwester Cora. Und ihr gegenüber hatte er seine «Einbildungen» erwähnt. Und er hatte davon gesprochen, jemandem eine Falle stellen zu müssen. Aber wem?

Mr. Entwhistle hatte lange darüber gegrübelt, wie viel er Helen erzählen sollte. Schließlich kam er zu dem Ergebnis, dass er sie ganz ins Vertrauen ziehen konnte.

Zuerst dankte er ihr, dass sie Richards persönliche Gegenstände gesichtet und verschiedene Vorkehrungen bezüglich des Haushalts getroffen hatte. Das Haus wurde mittlerweile schon zum Verkauf angeboten und es gab ein oder zwei potentielle Käufer, die es bald besichtigen würden.

«Private Käufer?»

«Leider nein. Die Y.M.C.A. ist interessiert, ein Club für Jugendliche, und die Treuhänder des Jefferson Trust suchen nach einem geeigneten Haus für ihre Sammlung.»

«Es ist traurig, dass das Haus nicht mehr bewohnt sein wird, aber in der heutigen Zeit ist das wohl aus praktischen Gründen kaum mehr möglich. Ich wollte Sie fragen, ob Sie vielleicht hier bleiben könnten, bis das Haus tatsächlich verkauft ist -oder würde das all Ihre Pläne durchkreuzen?»

«Nein, es passt mir sogar sehr gut. Ich wollte erst im Mai nach Zypern fahren und bin viel lieber hier als in London. Wissen Sie, ich liebe dieses Haus. Leo hat es geliebt, und wir waren zusammen immer sehr glücklich hier.»

«Es gibt noch einen anderen Grund, warum ich Ihnen dankbar wäre, wenn Sie hier blieben. Ein Freund von mir, er heißt Hercule Poirot .»

«Hercule Poirot?», unterbrach Helen ihn. «Dann glauben Sie .»

«Sie haben von ihm gehört?»

«Ja. Freunde von mir ... aber ich dachte, er wäre schon lange tot.»

«Nein, er ist im Gegenteil quicklebendig. Aber natürlich nicht mehr der Jüngste.»

«Nein, der Jüngste kann er nicht mehr sein.»

Es war unverkennbar, dass ihre Gedanken nicht bei dem waren, was sie gerade sagte. Aus ihrem Gesicht war alle Farbe gewichen, und sie sah erschrocken aus.

«Dann glauben Sie ... dass Cora Recht hatte? Dass Richard ... ermordet wurde?», stieß sie hervor.

Mr. Entwhistle schüttete ihr sein Herz aus. Es war eine große Erleichterung für ihn, Helen mit ihrem klaren Verstand alles anvertrauen zu können.

Als er geendet hatte, sagte sie: «Eigentlich müsste man das Gefühl haben, dass das absolut unmöglich ist ... aber das Gefühl habe ich nicht. Maude und ich, am Abend der Beerdigung ... ich glaube, wir haben beide daran gedacht. Wir sagten uns, dass Cora eine törichte Frau war - und trotzdem war uns irgendwie nicht ganz wohl. Und dann wurde Cora ermordet -und ich sagte mir, das sei reiner Zufall - und vielleicht stimmt das ja auch - ach, wenn wir nur die Wahrheit wüssten! Es ist alles so kompliziert.»

«Ja, es ist in der Tat kompliziert. Aber Poirot ist ein origineller Denker, sein Verstand grenzt fast schon ans Geniale. Ihm ist völlig klar, was wir brauchen - eine Bestätigung, dass das Ganze reine Einbildung ist.»

«Und wenn es keine Einbildung ist?»

«Warum sagen Sie das?», fragte Mr. Entwhistle scharf.

«Ich weiß nicht. Mir ist unwohl dabei ... nicht nur wegen dem, was Cora neulich sagte - da ist noch etwas. Ich hatte das Gefühl, dass irgendetwas nicht ganz stimmte.»

«Dass etwas nicht ganz stimmte? In welcher Hinsicht?»

«Das ist es ja - ich weiß es nicht.»

«Hing es mit einer der Personen zusammen, die im Raum waren?»

«Ja, ja ... etwas in der Art. Aber ich weiß nicht, wer oder was ... Das klingt so lächerlich ...»

«Keineswegs. Es ist interessant ... sehr interessant. Sie sind nicht dumm, Helen. Wenn Ihnen etwas aufgefallen ist, dann ist es wichtig.»

«Ja, aber ich weiß einfach nicht mehr, was es war. Je mehr ich darüber nachdenke ...»

«Denken Sie nicht nach. Das ist genau das Verkehrte, wenn man sich an etwas erinnern will. Früher oder später wird es Ihnen von selbst wieder einfallen. Und wenn es so weit ist, lassen Sie es mich wissen - sofort.»

«Gut.»

Miss Gilchrist setzte sich den schwarzen Hut fest auf den Kopf und steckte eine graue Haarstähne darunter. Die gerichtliche Untersuchung war für zwölf Uhr angesetzt und jetzt war es knapp zwanzig nach elf. Ihr grauer Mantel mit dem passenden Rock sah sehr adrett aus, fand sie, und sie hatte sich eine schwarze Bluse gekauft. Sie wünschte, sie hätte ganz in Schwarz gehen können, aber das hätte ihre Mittel überstiegen. Sie sah sich in dem hübschen, ordentlich aufgeräumten Schlafzimmer um und betrachtete die Bilder, die an den Wänden hingen - von Brixham Harbour, Cockington Forge, Anstey’s Co-ve, Kyance Cove, Polflexan Harbour, Babbacombe Bay, lauter Seedörfer, die alle die markante Signatur Cora Lansquenets trugen. Besonders liebevoll schaute sie das Bild von Polflexan Harbour an. Auf der Kommode stand, sorgsam gerahmt, eine verblichene Fotografie des Willow Tree Teashop. Miss Gilchrist seufzte, als ihr Blick sehnsüchtig darauf zu ruhen kam.

Das Klingeln der Türglocke riss sie aus ihren Träumereien.

«Du meine Güte», murmelte sie. «Wer kann das denn sein .»

Sie verließ das Zimmer und stieg die etwas baufällige Treppe nach unten. Es klingelte wieder, dann wurde forsch an die Tür geklopft.

Aus irgendeinem Grund wurde Miss Gilchrist plötzlich ängstlich. Ihre Schritte verlangsamten sich ein wenig, aber dann ermahnte sie sich streng, nicht so dumm zu sein. Etwas unwillig ging sie zur Tür.

Vor dem Haus stand eine junge Frau, elegant in Schwarz gekleidet und mit einem kleinen Koffer in der Hand. Als sie den verschreckten Ausdruck auf Miss Gilchrists Gesicht bemerkte, sagte sie rasch: «Miss Gilchrist? Ich bin die Nichte von Mrs.

Lansquenet - Susan Banks.»

«Aber ja, natürlich. Ich wusste ja nicht ... Aber kommen Sie doch herein, Mrs. Banks. Passen Sie auf die Garderobe auf -sie steht etwas vor. Hier hinein, ja. Ich wusste gar nicht, dass Sie zu der gerichtlichen Untersuchung kommen wollten. Ich hätte doch etwas vorbereitet - einen Kaffee oder so etwas.»

Susan Banks unterbrach sie entschieden. «Ich möchte nichts. Es tut mir wirklich leid, wenn ich Sie erschreckt habe.»

«Ja, irgendwie haben Sie das schon. Sehr dumm von mir. Normalerweise bin ich gar nicht ängstlich. Ich sagte dem Notar sogar, ich hätte keine Angst und es würde mir nichts ausmachen allein hier zu bleiben, und eigentlich habe ich auch keine Angst. Aber - vielleicht ist es ja auch nur wegen der gerichtlichen Untersuchung und ... wie die Gedanken eben so gehen, aber ich bin den ganzen Morgen schon etwas schreckhaft. Gerade vor einer halben Stunde hat es an der Tür geklingelt und ich musste mich zwingen hinzugehen - was ja wirklich sehr dumm von mir ist, es ist doch unwahrscheinlich, dass der Mörder noch mal herkommen sollte - warum auch? Und dann war es nur eine Nonne, die für ein Waisenheim Spenden sammelte - und ich war so erleichtert, dass ich ihr zwei Shilling gegeben habe, obwohl ich nicht katholisch bin und eigentlich überhaupt nichts für die katholische Kirche übrig habe und für die ganzen Mönche und Nonnen, auch wenn ich glaube, dass die Schwestern der Barmherzigkeit viel Gutes tun. Aber setzen Sie sich doch bitte, Mrs. - Mrs -»

«Banks.»

«Natürlich, Mrs Banks. Sind Sie mit dem Zug gekommen?»

«Nein, mit dem Auto. Aber die Straße ist so eng, dass ich ein Stück weitergefahren bin und in dem aufgelassenen Steinbruch geparkt habe.»