Alastair Reynolds - L'espace de la révélation

— De toute façon, mes recherches ne font que commencer, reprit-elle. Et je dois y aller en douceur.

— Tu veux dire, reprit Hegazi avec un sourire entendu, que tu ne diras pas aux candidats en quoi consiste le boulot que tu veux leur confier ?

— Bien sûr que non, fit Volyova avec un sourire torve.

La navette à coque de saphir à bord de laquelle il se trouvait n’avait pas eu beaucoup de chemin à faire : juste un saut de puce intra-orbital depuis l’habitat familial de Sylveste. Le trajet n’en avait pas été moins difficile à organiser pour autant. Calvin désapprouvait fortement le fait que son fils ait des contacts avec la chose qui résidait maintenant à la Fondation, comme si son esprit risquait de le contaminer par un processus mystérieux de résonance sympathique. Enfin, Sylveste avait vingt et un an. C’est lui qui décidait qui il voulait voir. Calvin pouvait aller au diable ou se cramer les neurones dans la dinguerie qu’il allait s’imposer, ainsi qu’à ses soixante-dix-neuf disciples… ce n’était pas lui qui dicterait à Sylveste le choix de ses relations.

Il dut se répéter, en voyant la FSEV apparaître à l’horizon, que rien de tout ça n’était réel. Ce n’était qu’un élément narratif de sa biographie. Pascale lui en avait remis l’ébauche et lui avait demandé ses commentaires. Et voilà qu’il revivait tout ça, cloîtré dans sa prison, sur Cuvier, mais se déplaçant comme un fantôme dans son propre passé, hantant sa propre jeunesse. Des souvenirs enfouis depuis longtemps affluaient sans qu’il les sollicite. Sa biographie, qui était encore loin d’être complète, devait être accessible par tous les moyens, de tous les points de vue, et selon divers degrés d’interactivité. Ce serait une chose à multiples facettes, complexe, assez détaillée pour qu’on puisse aisément passer plus d’une vie à explorer ne serait-ce qu’un aspect de son passé.

La FSEV avait pourtant l’air aussi réelle que dans ses souvenirs. La Fondation Sylveste pour les Études Vélaires était une structure en forme de roue qui remontait à la période Amerikano, bien qu’il n’y en ait pas un seul nanomètre cube qui n’ait été retransformé plusieurs fois au cours des siècles. Au moyeu de la roue étaient greffées deux demi-sphères grises pareilles à des champignons criblés d’interfaces d’accès et piquetés des modestes systèmes de défense autorisés par l’éthique demarchiste. Le pourtour de la roue était un conglomérat anarchique de modules vivants, de laboratoires, de bureaux, regroupés dans une matrice et reliés par un dédale inextricable de galeries et de tuyaux d’alimentation en collagène de requin, le tout noyé dans une masse chitineuse polymérisée.

— C’est vraiment excellent.

— Vous trouvez ? demanda Pascale d’une voix distante.

— C’était exactement comme ça, répondit Sylveste. C’est l’impression que j’avais quand j’y allais.

— Merci, mais… enfin, de rien ; ce n’était pas difficile. J’avais tous les documents nécessaires, comme les plans de la FSEV, et il y a même des gens à Cuvier qui ont connu votre père. Jannequin, par exemple. Non, la suite était plus compliquée, parce que nous n’avions pas beaucoup d’éléments, en dehors de ce que vous avez dit à votre retour.

— Je suis sûr que vous vous en êtes très bien tirée.

— Vous allez voir. Ça vient très vite, d’ailleurs.

La navette s’accoupla à l’interface d’arrivée. Les cyborgs qui assuraient la sécurité de la Fondation l’attendaient de l’autre côté du sas pour valider son identité.

— Calvin ne sera pas enthousiasmé, fit Gregori, le gardien de la Fondation. Enfin, il est trop tard pour vous renvoyer chez vous, maintenant.

Ils avaient effectué ce rituel deux ou trois fois au cours des derniers mois, Gregori se lavant régulièrement les mains des conséquences. Sylveste n’avait plus besoin qu’on l’escorte dans les galeries de collagène de requin jusqu’à l’endroit où ils le gardaient. Le… enfin, ça. La chose.

— Ne vous en faites pas, Gregori. Si mon père vous cherche des poux dans la tête, vous n’aurez qu’à lui dire que c’est moi qui vous ai obligé à me faire faire le tour.

Gregori arqua les sourcils et les entoptiques syntonisées sur ses émotions exprimèrent son amusement.

— N’est-ce pas exactement ce que vous êtes en train de faire, Dan ?

— Je m’efforçais de rester dans un registre aimable.

— On ne peut plus futile, mon cher. Nous serions tous beaucoup plus heureux si vous vous contentiez de suivre l’exemple de votre père. Au moins, avec un bon régime totalitaire, on sait où on en est.

Ils marchèrent pendant vingt minutes dans les galeries, suivant une direction radiale qui les emmenait vers la périphérie. Ils traversèrent des laboratoires où des équipes de recherche – des êtres humains et des machines – se colletaient inlassablement avec l’énigme insondable des Voiles. La FSEV avait placé des stations de monitoring autour de tous les Voiles découverts jusqu’alors, mais l’essentiel des informations était traité et collationné autour de Yellowstone. C’est là que des théories élaborées étaient assemblées et mises à l’épreuve des faits, qui étaient minces, mais qu’on ne pouvait ignorer. Aucune théorie n’avait résisté plus de quelques années.

La chose que Sylveste était venu voir était gardée dans une annexe de haute sécurité située près du bord. L’endroit était spacieux, ce qui relevait de la générosité gratuite, rien ne garantissant que la chose était seulement en mesure d’apprécier l’attention. Et cette chose-là s’appelait Philip Lascaille.

Il n’avait plus beaucoup de visiteurs, à présent. Ç’avait été le défilé, au début, juste après son retour. Mais l’intérêt s’était amenuisé quand il était devenu évident qu’il ne pouvait rien dire, même de futile, à ses visiteurs. D’un autre côté, le fait que personne ne fasse plus attention à Lascaille pouvait tourner à l’avantage de Sylveste, qui l’avait vite compris. Il ne venait pas très souvent le voir – une ou deux fois par mois –, mais ça avait suffi pour permettre à une sorte de rapport de s’établir entre eux… entre lui et la chose que Lascaille était devenu.

L’antre de Lascaille donnait sur un jardin au ciel éternellement bleu – un ciel artificiel, peint en bleu cobalt. Une brise artificielle, elle aussi, jouait dans les carillons à vent accrochés aux branches tombantes des arbres qui entouraient le jardin.

C’était un jardin paysagé, un véritable dédale de sentiers, de rocailles, de buttes, de treilles et de mares où nageaient des poissons rouges. Sylveste mettait toujours une minute ou deux à trouver Lascaille. Il était généralement nu ou à demi-nu, assez sale, les doigts tachés par les couleurs d’arc-en-ciel de ses craies ou de ses fusains. Sylveste savait qu’il chauffait quand il voyait, sur le sentier de pierre, soit un schéma symétrique complexe, soit une tentative apparente d’imitation de calligraphie chinoise ou sanscrite, dont l’auteur ne connaissait manifestement pas un seul caractère. D’autres fois, les dessins que Lascaille traçait sur le sentier évoquaient des symboles d’algèbre booléenne ou rappelaient le langage des signes.

À partir de ce moment-là, Sylveste savait qu’il n’allait pas tarder à tomber, à un détour du chemin, sur Lascaille en train de faire un nouveau dessin ou d’effacer minutieusement celui qu’il venait de tracer. Il était totalement concentré, les traits crispés, tous les muscles tendus par la rigueur de la tâche qu’il s’imposait, et qu’il effectuait dans un silence complet, seulement troublé par le tintement des carillons, le murmure de l’eau, le crissement de la craie ou du fusain sur la pierre.