Frédéric Dard: Une banane dans l’oreille

Bon, nous nous retrouvons à quatre dans mon burlingue. On décide de biberonner des choses remoralisantes pour lier connaissance dans les règles. Parfois, si tu te jettes pas un peu dehors à coups de subterfuges, tu te prends à moisir en toi, comme une couenne de lard plantée dans les dents d’une scie oubliée.

Faut commencer par dire que les frères Prince, ils sont plutôt sympas. Et tu sais à cause ? Ils s’aiment. Leur mutuelle tendresse les éclaire, elle rejaillit d’eux et tout le monde en profite un peu. C’est toujours commak avec l’amour. Tu crois qu’il concerne deux êtres, mais ses calories sont là pour réchauffer tous ceux qui s’arrêtent à le regarder. Ils ont une manière de s’admirer, de se respecter, de s’écouter parler l’un l’autre qui est touchante.

— Bon, écoutez, les gars, fais-je, le Vieux m’a mis au parfum dans les grandes lignes. Je crois qu’une telle chose ne peut s’opérer que si on joue franco, tous les quatre ; alors on oublie de quels horizons on se pointe, les uns les autres, pour se déguiser en Trois-Mousquetaires-qu’étaient-quatre, d’ac ?

Mon langage leur plaît. Ils me trouvent réaliste. Le mot de Médé : réaliste. Ce qui te prouve qu’il lit les baveux ou regarde la téloche où les mots nouveaux d’emploi fourmillent, et que t’as des clivages , des pluralités et chiasse à n’en plus finir, treize à la douzaine par page ou émission. Qu’à peine un gonzier use d’une épithète sortant du courant, patatras ! la meute des stylomen lui saute sur pour l’emparer, vite en user, manière d’avoir l’air. L’air d’en être, tu comprends ? Important, ça : en être. Faut, coûte que coûte. Et à plus forte raison quand ça ne coûte rien.

Les Goncourt du signal d’alarme me sourient cordialement. Le langage du juste plaît toujours. Cause en homme et tu seras entendu des hommes, mon fils.

Médé me tend une main usée par trois lustres d’arnaqueries en tout genre. Puis c’est son frelot, Pauley, qui m’en serre cinq. La concorde règne (je n’ai pas dit LE Concorde, ce pauvre que ses ailes de géant empêchent de voler !).

— Vous paraissez au mieux avec mon Boss ? je leur remarque, en clignant de l’œil malicieusement.

— C’t’un type, élude Médé.

— Ça remonte à loin ?

— Quoi donc ?

— Lui et vous ?

Médé me considère avec deux yeux un peu fatigués, des yeux de soudeur à l’arc en retraite.

— A très loin. Mais c’est comme s’il s’agissait d’hier. C’est ainsi, l’amitié.

J’aimerais aller plus avant, mais je sens, au ton et au regard de mon interlocuteur que lui, non. Bon, ils ont un cadavre dans le placard, le Vieux et les Prince. Alors ils se le bandelettent pour eux trois seulement.

— L’affaire de London, ça se présente comment ?

Pauley prend la relève. Il lisse ses rouflaquettes tombantes comme un officier ses moustaches dans un roman de Mme Gyp.

— Vous avez entendu causer de Justin Fayol, dit le Belgium ?

— Non.

— Moi, si, intervint Béru, c’est un gonzier qu’a pas son appareil pour chanter les chanson de Piaf. Son clou, c’est Alka seltzer l’amour et aussi Mille or .

— Exact, sourit Médé, on voit que vous le connaissez bien.

— Je l’ai enchristé, quand t’est-ce j’étais jeune inspecteur fraîchement rémoulu. Il venait de déguiser une bijouterie du boulevard Magenta en self-service. Je l’ai coiffé par le plus grand des hasards, juste comme j’me promenais av’c ma Berthe qu’on était fiancés. Il m’a positiv’ment choisu dans les bras en se tirant. J’ai eu qu’une manchette à l’administrer pour l’allonger sur le bitume. Eh ben, si j’vous dirais, ce mec, au Dépôt, il chantait à tue et à tête.

— Depuis cette époque, il est retourné à Bruxelles, son patelin d’origine où il a fait une carrière convenable dans les cassements, renseigne Pauley.

— Ainsi, tu disais que ce Fayol ?

— Il nous a contactés, voici une semaine, pour un gros coup à l’étranger, fallait des spécialistes de l’alarme. Des vrais, pas des branleurs-coupe-circuit. Il a promis qu’il y aurait gros à affurer. On a demandé des précises. Alors il nous a dit qu’il pouvait pas en dire plus. Lui, il assurait seulement la liaison. Un démarcheur, quoi. Mais si un gros gâteau ne nous faisait pas peur aux dents, il pourrait nous amener un monsieur qualifié. Alors on a dit qu’on demandait pas mieux. Et le surlendemain, il s’est pointé avec un Angliche dont on ne sait pas le nom, un bath julot avec des baffies à la retroussette, des cheveux gris ondulés sur les tempes et le teint brique. Le pur Rosbif, quoi, comme sur les gravures. Ce mister Mystère nous a simplement dit que son groupe visait la maison mère de la British Golden Bank , à London. La salle des coffiots. Cette crèmerie est équipée par la Landon Shaffer’s Limited qui est à la protection bancaire ce que Rolls Royce est à la bagnole, si vous voyez le genre ?

« Il n’a pas mâché ses mots, l’Anglais. En Angleterre, pas un spécialiste n’est capable d’affronter les systèmes de la Landon Shaffer’s . Avant qu’on ait fini de prononcer le nom de cette firme, ils font déjà non de la tête. Alors ils se sont tournés vers l’Allemagne, mais là ç’a été le même tobacco : im-pos-sible ! C’est ce mot qui leur a donné l’idée de voir en France, vu qu’il n’est pas français. Comment le Fayol a été parachuté dans ce cirque, ça n’a pas été précisé. Toujours est-il que le Belgium a avancé nos blazes. »

— Et vous avez dit oui ?

— On a dit la vérité, à savoir qu’on connaissait pas suffisamment bien les systèmes vachards de la Landon , mais qu’on croyait en notre âme et conscience que rien jamais n’est insurmontable et qu’avec du chou on vient à bout de tous les obstacles.

— Alors ?

— Je crois que notre position lui a plu, au Rosbif. On aurait crié : « Oui, oui, un jeu d’enfant ! », il nous aurait pris pour des zozos et n’aurait pas donné suite.

— Si bien que ?

— Il nous accorde une semaine d’étude préalable avant que nous nous décidions.

Médé tousse poliment dans son creux de poing, puis essuie les conséquences, avec un maximum de discrétion, à l’accoudoir de mon canapé. Il doit traîner une turbadise latente, cézigue. Les cavernes décorant ses soufflets ont des allures préhistoriques, et, à la radio, on doit lui découvrir des dessins rupestres sur les alvéoles.

— Alors vous allez à Londres pour l’initiation ? je demande.

— Que tchi, fait Médé, ça donnerait l’éveil. Un système identique à celui de la British Golden a été posé à la Banque Lisbrock de Bruxelles. C’est lui qu’on va étudier.

— Et pourquoi que j’irais point ? demande le Gros, superbe dans un caleçon court à fleurettes mauves.

Il est allongé sur son plumard, ses jambes de rugbyman croisées, avec leurs poils emmêlés.

Il porte un maillot de corps trop juste et qui, de ce fait, s’est fendu dans le sens de la largeur. Ce maillot, malgré les aises qu’il s’octroie, ne lui descend guère plus bas que le thorax, si bien que le bide béruréen peut s’épanouir en paix sous sa toison, avec les cicatrices bourreleuses qui le parcourent en tous sens et ce prodigieux nombril dont le cratère évoque une photo aérienne de l’Etna. Chaque fois qu’il gît de la sorte, Alexandre-Benoît, le ventre offert, il se cure l’orifice ombilical avec l’ongle du petit doigt, ramenant au jour des déchets multiples de ce puits bouddhique et les examinant à la lumière, comme s’il espérait les identifier et, partant, les reclasser dans leurs matières d’origine.