Frédéric Dard - Le hareng perd ses plumes

Il ajoute :

— Commissaire, vous n’êtes pas un homme vénal et j’ai compris que vous n’accepterez pas d’argent de moi. Alors laissez-moi vous dire que si, par la grâce de Dieu, vous me rameniez ce porte-documents, je vous ferais un cadeau digne de ma reconnaissance.

— Nous n’en sommes pas là, monsieur le duc. Maintenant, pour pouvoir pousser l’enquête, il faut que j’en sache davantage. Les papiers dérobés avec la pochette de cuir concernent une découverte ?

— Exact.

— Qui porte sur quoi ?

— Une désintégration instantanée de l’oxygène de l’air sur un volume de deux cents mètres cubes.

— Hautement destructif !

— En effet.

— Qui souhaiterait s’approprier une telle invention ?

— Toutes les nations ou presque, je suppose.

— Vous aviez déjà pris des contacts ?

— Nullement. Mon but est de la rendre universelle. Je ne monnaye pas cet aspect négatif de la science. Je me dis que si mon équipe a fait cette découverte, d’autres la feront, et que la seule manière de la neutraliser, c’est de la répandre.

— J’espère que vous possédez un double de cette découverte ?

— Bien entendu !

— Donc, le vol des documents n’est pas catastrophique ?

— Celui des documents, non. Mais celui du porte-documents, si.

— Vous ne voulez pas me dire ce que cette pochette de cuir représente ?

— C’est impossible !

Il a mis une certaine âpreté dans sa réponse. Inutile d’insister.

— En ce cas, passons aux questions traditionnelles, monsieur le duc ; on a tué votre ami Van Bytoun pour lui voler l’invention, c’est clair.

— Ça semble évident, en effet.

— Celui qui l’a dérobée en connaissait l’existence, C.Q.F.D.

— Naturellement.

— Donc, le secret a transpiré, quelqu’un de votre équipe a trahi ou a eu la langue trop longue.

Un silence. Il toussote gras, finit par lâcher :

— Probablement.

— Vous n’avez aucun soupçon ?

— Pas le moindre.

— Vos chercheurs sont nombreux ?

— Entre les Suédois et les Français, une dizaine.

— Vous avez confiance en eux ?

— Jusqu’ici il n’y a jamais eu le moindre problème.

— Parce que, jusque-là, vous avez rentabilisé leurs travaux. Dans le cas présent, si j’ai bien compris, compte tenu de votre philosophie humaniste, ils ont travaillé pour la gloire ?

— Je leur ai versé une forte prime à chacun. C’était moi qui décidais du devenir des recherches et de leurs résultats. J’étais incontesté.

— Je vois. Mais soyons pratiques, monsieur le duc. Si l’un de ces hommes a trahi…

— Il y a aussi des femmes dans l’équipe.

— Beaucoup ?

— Deux.

— Ça ne change rien au problème. Si l’un ou l’une a trahi, vers quelle nation pensez-vous qu’il se serait tourné pour tirer profit à son compte de cette importante découverte ?

— Le Japon ou les Etats-Unis, voire l’Allemagne ou peut-être Israël. Je ne parle pas de l’U.R.S.S. qui marche sur des œufs depuis plusieurs mois.

— L’éventail est large, grommelé-je. Voyez-vous, monsieur le duc, quelque chose me chiffonne dans cette histoire : pourquoi a-t-on assassiné Van Bytoun et mis le feu à sa Mercedes puisque tout ce que ses ennemis voulaient, c’était lui voler son porte-documents ? L’auto-stoppeur avait beau jeu de l’estourbir et de regagner sa Porsche avec votre foutue pochette Vuitton.

— Louis Vuitton, corrige le mathusala, maniaque.

Il tousse encore (probablement dans le creux de sa dextre) puis demande :

— Que comptez-vous faire, maintenant, monsieur le détective ?

— Puisque je suis à Genève, je vais prendre le vent du Léman. Au fait, à quel hôtel Van Bytoun devait-il descendre ?

— L’ Intersidéral, répond M. de Sanfoyniloix.

— C’est celui que j’ai choisi, fais-je. Si vous avez des choses à me communiquer, vous pouvez m’y appeler. Mes respects, monsieur le duc.

Ayant raccroché, je décide d’avoir une conférence avec Jérémie Blanc. Je vais toquer à sa porte, mais il ne répond pas. Je note alors que l’écriteau rouge « Do not disturb » est fixé au pommeau de la lourde. J’applique mon oreille contre ladite et perçois des roucoulements de joyeux augure, ponctués d’exquis petits « oui ! oui ! oh ! oui » proférés sur le vent des soupirs. Rien de plus exaltant que le mot « oui », quand il est dit avec une telle intonation. J’ai idée que notre auto-stoppeuse n’a pu résister à son penchant marqué pour les hommes noirs et qu’elle est venue rendre visite au grand primate.

Une femme de chambre délicieuse, portugaise à ne plus en pouvoir dans sa blouse à rayures bleues et blanches, me surprend en flagrant délit d’indiscrétion et me sermonne du doigt.

Du même mien, je lui fais signe de joindre son oreille à l’agréable, et elle ne résiste pas. Juste comme la gonzesse pâme et se met à faire la locomotive entrant en gare.

La fille de Porto rougit, glousse, trémousse, gênée.

— On s’y croirait, hein ? dis-je en lui effleurant la motte de mes doigts de magicien.

Du coup, elle bredouille du regard et se met à frénétiquer du triangle de panne… J’aurais qu’un mot à dire pour l’embarquer jusqu’à la lingerie et lui pratiquer la seringue à ressort. Mais ce serait lâche de ma part d’abuser des sens incandescents d’une compatriote de Vasco de Gama « inopinément embrasés par les feux de la vie », comme l’a si magnifiquement écrit François Chirac dans son traité sur la potée auvergnate.

Juste je lui grabouille la moulasse, vite fait, bien fait, dans le couloir, qu’elle se sente le frifri au frais, cette chère Maria. Puis je toque à la porte. L’inspecteur Blanc vient délourder, la taille ceinte d’une serviette de bain, mais l’extrémité de sa bistougnette dépasse. Elle a encore la larme à l’œil. Je la désigne à la Portugaise.

— Comment expliquez-vous, ma douce amie, que les Noirs aient le foutre blanc ?

Elle décarre comme si elle avait oublié de fermer le gaz en partant. Je refoule le Noirpiot, lequel résiste because il a honte du flagrant délit qui se prépare.

Notre stoppeuse (qui est devenue la sienne exclusivement) est à plat ventre sur le lit, avec deux oreillers sous l’estomac pour la maintenir en position de levrette ; ce qui est la meilleure façon d’en prendre une sans être dévisagé par le sailleur.

J’entonne, langoureusement, une vieille chanson d’avant-guerre :

Elle bondit du plumard et trotte jusqu’à la salle de bains.

— Eh bé, tu vas lui en apprendre des trucs nouveaux à ta Ramadé, jubilé-je. Ce retour triomphal que je vois déferler dans votre logis. Les fêtes du bicentenaire c’étaient une petite sauterie de patronage en comparaison.

— Tu es d’une impudeur ! gronde Fleur d’anthracite.

— C’est toi qui abuses d’une malheureuse jeune fille dans la détresse et c’est moi l’impudique !

— Je n’abuse pas : elle est venue à la relance sur le matin et s’est jetée sur moi !

— Une mineure ! fais-je. Tu contiens mal tes sens, mon biquet. Aux Zuhessa, tu serais lynché, avec la femme de chambre qui t’a vu et qui propage la nouvelle dans ce palace de rêve !

Il hausse les épaules.

— Mineure, elle ! Tu oublies les années d’apprentissage.

La môme revient après s’être décamoté la tirelire. Elle a passé un peignoir de bain, noué ses cheveux en queue-de-cheval (en hommage à Jérémie sans doute ?) et elle sourit d’aise.

— Vous avez réalisé votre rêve d’adolescente, ma chérie ?