Frédéric Dard: T'es beau, tu sais !

Pour moi, l’abasourdissement de Bérurier constitue toujours une délectation. J’aime à l’accroître. Je le dose, le gradue. J’en jouis.

— M. Martin Braham, ajouté-je, est la personne que nous sommes chargés d’assassiner, Gros.

Dans les cas durailles, Alexandre-Benoît se livre à une opération qui manque d’agrément pour son entourage, mais qui a le mérite de mobiliser son attention : il retire son râtelier, le fourbit comme s’il s’agissait de lunettes embuées et fredonne les Matelassiers . Ça ne manque pas. Le voilà en plein boulot de nettoiement, brusquement. Il entonne son fameux :

Ayant astiqué ses mandibules, il les réenfourne. Puis il nous regarde.

— C’est pas pour me vanter, déclare-t-il, mais je crois qu’on tient le beau temps, non ?

— Une chose me trouble, soupire Martin Braham : pourquoi cette décision de m’abattre, après tant d’années de… d’exercice ? Jusqu’à présent personne n’a eu cette idée saugrenue car, à la vérité, je suis plus utile que néfaste.

Je secoue la tête.

— Impossible de vous donner des éclaircissements, monsieur Braham, j’ignore ce qui a motivé cette décision. Peut-être est-ce pour vous empêcher de remplir votre dernier contrat.

Il réfléchit.

— Oui, peut-être, admet « l’Homme ».

— La personne que vous devez supprimer touche de près les intérêts français ?

— Je ne sais.

Pour le coup, ça me fait sursauter.

— Comment, vous ne savez pas ?

— Surprenant, et pourtant vrai, mon cher. Il est prévu que celui ou celle qui devra trépasser de mes œuvres me sera désigné au dernier moment . Ce dernier moment étant le sien, bien entendu.

— Et qui va vous le désigner ?

— Croyez-moi ou non, mais je ne le sais pas davantage. Je dois séjourner au San Nicolas et attendre. Alors, j’attends.

— Et vous avez accepté un tel marché ! Cette formule est pourtant contraire à vos habitudes. Vous êtes un scientifique du meurtre, Martin Braham. Vous préparez minutieusement vos crimes et, en même temps, vos alibis. La précipitation risque de vous coûter cher, non ?

Il hausse les épaules.

— La somme est à la hauteur de la besogne. Et puis il ne me déplaît pas de finir mon étrange carrière sur un coup de maître, San-Antonio. D’ailleurs j’échafaude tant et tant de combinaisons, adaptables à tant et tant de circonstances diverses, qu’il ne s’agira plus à proprement parler d’improvisation.

Il regarde discrètement sa montre.

— Excusez-moi, je déjeune à heure fixe. A bientôt, messieurs.

Martin Braham exécute un petit salut arrondi pour prendre congé de nous.

— Au fait ! dit-il, quand pensez-vous me tuer, mes amis ?

Je fais une moue :

— Dès que possible, monsieur Braham. Dès que possible…

Il me sermonne de l’index.

— Et surtout, du doigté, hein ?

— On fera ce qu’on peut, promet Béru, on n’est pas des bœufs !

— Je ne vous fais pas mes compliments !

Ça claque comme un coup de main sur le dargif d’une couturière. Merci beaucoup : il est grand et généreux, le Vioque ! Facile de fustiger quand on est derrière un burlingue ministre en faux Louis XV taillé dans l’acajou-bidon.

Je ne pipe mot. Dès lors, il s’inquiète, balance des « allô ! » de plus en plus frénétiques. Tant qu’à la longue, pour pas qu’il se craque les ficelles, je soupire froidement : « Je vous entends parfaitement. »

— Ah bon, pourquoi ne dites-vous rien ?

— Que vous dirais-je, monsieur le directeur ? Vous me traitez d’incapable, c’est sans réplique !

— Je ne vous traite pas d’incapable…

Il doit être vert comme un dollar, le Déboisé. L’aime guère qu’on regimbe.

— Quelles sont vos instructions ? coupé-je.

— Inchangées ! déclare-t-il. « L’Homme » doit être neutralisé d’extrême urgence. Je vous donnerai plus tard les raisons de cette décision et vous comprendrez, mais pour l’instant le secret est absolu !

Un léger temps.

Il reprend, d’un ton plus mesuré :

— Il prétend ne rien savoir de l’identité de son patient, dites-vous ?

— Et il paraît sincère. C’est un homme fascinant dans son genre.

— Dommage qu’il le soit « dans son genre », San-Antonio. Surtout prenez garde à vous, car ses menaces ne sont pas feintes. Dites-vous qu’à partir de maintenant l’un de vous deux est de trop. N’hésitez pas, car lui n’hésitera pas. J’espère de vous une nouvelle réconfortante dans les heures qui viennent.

Là-dessus, il raccroche. Des kilomètres d’Atlantique, une corne d’Afrique, l’Espagne et les deux tiers de la France métropolitaine s’abattent entre nous. Rrran ! D’un déclic !

— De l’eau dans le gaz ? ronchonne l’épouvantable en lâchant un vent contre marée.

— Pépère renaude parce que « l’Homme » nous a démasqués.

— Il nous court, coupe Alexandre-Benoît. Un de ces jours, je vais y clouer son rivet, à c’t’emplâtre. Toujours se faire trouer la paillasse pour ses beaux yeux. Et lui, jamais content. C’t’à te dégoûter d’être consciencieux. Ce sidi, fais pas c’te bouille, mec. Le Vieux, il est râleur, mais pas mauvais bourrin, dans le fond.

— Je me fous du Dabe. Ce qui me tourmente, c’est la situation. Buter un type de sang-froid. c’est pas dans mes emplois. Il nous prend pour Deibler, le dirlo.

— Ben, tu savais ce tu viens faire ici, non ?

— L’ordre de mission prévoyait le dispositif « B », mais celui-ci restait à l’état de possibilité extrême. D’autant qu’à présent « l’Homme » est au courant…

— T’en causes comme si ça serait l’abbé Pierre ! Merde, un tueur à gages qu’a lessivé plus de gus qu’il y en a dans tout le cimetière Montmartre !

— C’est un homme, « l’Homme » !

— Banco, laisse-moi-le. Je sus pour l’assainissement de la planète, moi. La bombe intrinsectricide ! Le D.D.T. ! Je dépollue. Un petit coup de sulfateuse et ça devient respirable. Pulmol, l’air des cimes ! Ah ! toi et tes scrupules ! Tu filerais pas un coup de talon à une punaise ! Un chien enragé qui te fonce sur, avec les crocs affûtés au taille-crayon, et tu prépares ta main pour une caresse ! Mince, qu’on me donne carte blanche !

— Elle ne resterait pas longtemps blanche, ricané-je.

Je vais m’accouder au garde-fou de ma terrasse. J’avise Martin Braham, assis à la même place que ce matin, près des tennis. Il bouquine toujours son livre à couverture rouge et fume un gros cigare de dix-huit centimètres de long. Je m’empare d’une paire de jumelles pour mieux examiner « l’Homme ». Son maintien est élégant. Il a le geste racé. Il est beau. On le devine encore fort, craquant d’énergie.

Babar s’avance et me fauche les besicles.

— Tiens, tel qu’il est là, j’aurais un fusil à lunette, comment j’y placerais une praline dans le temporal, façon Dallas, soupire mon ami.

— Tu verrais rabattre les perdreaux, mon pote.

— Pas si j’aurais un silencieux !

— Et la trajectoire de la balle, tu l’oublies ?

Il hausse ses rondes épaules de rhinocéros.

— Oh, j’sais bien, s’avoue-t-il vaincu. Comment on va le craquer, cézigue, à présent qu’il est au parfum ? A la mort aux rats ou au gourdin de chenapan ?

Puis, brusquement :