Liza Marklund - Studio Sex

La señora entornó la puerta aún más.

– No sé nada -dijo.

Annika comenzó a arrepentirse, quizá no fuera una buena idea visitar las casas de los vecinos.

– Puede que no se haya enterado, una mujer joven ha sido asesinada en el parque vecino -continuó tranquilamente-. La policía quizá estuvo aquí y…

– Vinieron ayer.

– Bueno, entonces a lo mejor le preguntaron…

– ¡No fue Jesper! -exclamó la mujer inesperadamente.

Annika dejó caer el cuaderno y dio dos involuntarios pasos atrás.

– ¡No se lo pude impedir! ¡Y no creo que el ministro tuviera nada que ver con esto!

La mujer dio un portazo que retumbó en toda la casa. Annika, asombrada, miró fijamente la puerta. Dios mío, ¿qué había pasado?

Se abrió levemente una puerta al fondo del rellano.

– ¿Qué pasa aquí fuera? -preguntó una irritada voz de hombre mayor.

Annika recogió su cuaderno y bajó las escaleras. Al salir a la calle dobló apresuradamente a la derecha sin mirar hacia el parque.

– ¡Gracias por cuidar de los gatos!

Anne Snapphane había regresado y estaba sentada en su silla con los pies sobre la mesa.

– ¿Qué tal por Gotland? -preguntó Annika y dejó caer su bolso al suelo.

– Hacía tanto calor como en un horno, como un gran fuego en una sauna. Ahora ya está bajo control. ¿Y tú qué coño has hecho?

– ¿Qué? -dijo Annika haciéndose la sueca.

– ¡Tienes un buen corte en la ceja!

La mano de Annika voló hacia la ceja izquierda.

– Ah, eso -respondió-. Esta mañana me di un golpe con el armario del cuarto de baño. Adivina dónde he estado.

– ¿En casa de la asesinada?

Annika esbozó una gran sonrisa y se sentó.

– Ya decía yo -dijo Anne.

– ¿Has almorzado?

Se dirigieron a la cafetería.

– Bueno, ¿cómo era? -interrogó Anne Snapphane curiosa y se llevó una buena cucharada de pasta a la boca. Annika reflexionó.

– Me gusta Patricia, su compañera de piso. Es inmigrante o hija de inmigrantes. De algún lugar de Sudamérica, creo. Un poco loca, cree en la astrología.

– ¿Cómo era Josefin?

Annika dejó el tenedor.

– No lo sé -respondió-. No consigo figurármela. Patricia dice que era muy inteligente y el rector que era una rubia estúpida. Charlotta, su compañera de clase, parecía no saber nada de ella. Quería ser periodista y ayudar a los niños desprotegidos, pero al mismo tiempo trabajaba como bailarina de striptease.

– ¿Bailarina de striptease? -dijo Anne Snapphane.

– Su novio tiene una especie de club de alterne: Studio Sex.

– Ése es un programa de radio. La estrella de P3.

Annika asintió.

– Sí. A Joachim, el novio, al parecer le pareció divertido. Studio Sex es un nombre pretencioso.

– Si su intención era irritar a las estrellas de la radio, esto le confiere cierta inteligencia -señaló Anne Snapphane.

Annika sonrió y tomó una buena cucharada.

– Cuéntame más cosas, ¿cómo era la casa?

Annika masticó y pensó.

– Espartana -relató-. No estaba amueblada. Los colchones puestos directamente en el suelo. Como si no se hubiera mudado de verdad.

– ¿Cómo consiguió un apartamento en Dalagatan?

– Mamá Barbro lo compró en el mercado negro. El teléfono está a nombre de la madre.

Anne Snapphane se recostó en el respaldo de la silla.

– ¿Por qué la mataron?

Annika se encogió de hombros.

– No lo sé.

– ¿Qué dice la poli?

– Aún no les he llamado.

Cada una se compró su Loka y regresaron a la redacción. Spiken hablaba por teléfono, no había nadie más.

– ¿Qué haces hoy? -preguntó Annika.

– Hay otros pequeños incendios forestales por todo el reino. Yo los apago, personalmente.

Annika se rió.

Encendió su ordenador e introdujo un disquete. Escribió rápidamente las anotaciones de su conversación con Patricia, las archivó y borró el documento del ordenador, después guardó el disquete en el cajón inferior de su mesa.

Entonces sonó el teléfono de Annika, la señal indicaba que era una llamada interna.

– Tienes visita -anunció Tore Brand.

– ¿Quién es? -preguntó Annika.

Tore Brand desapareció del auricular y ella le oía refunfuñar a lo lejos.

– ¡Oiga, espere! No puede entrar así…

Pasos que regresaban al teléfono.

– Oye, ya sube. No creo que haya ningún problema. Es un hombre.

La irritación de Annika creció. Tore Brand estaba allí para impedir estas cosas. ¡Viejo de mierda!

– ¿Qué quería?

– Quería discutir contigo algo del periódico de hoy. Tenemos que ser abiertos con los lectores -dijo Tore Brand.

En ese mismo instante Annika divisó al hombre con el rabillo del ojo. Venía corriendo hacia ella, sus ojos brillaban. Annika acabó la conversación. Siguió al hombre con la mirada, todo el camino a lo largo de la redacción hasta el borde de su mesa.

– ¿Tú eres Annika Bengtzon? -preguntó sofocado.

Annika asintió.

El hombre tomó fuerza y dejó caer desde arriba un ejemplar del Kvällspressen del día sobre la mesa de Annika.

– ¿Por qué no llamaste? -espetó, la voz se rompió a causa de un espasmo que le llegó desde el diafragma.

Annika miró al hombre de hito en hito, no tenía ni idea de quién era.

– ¿Por qué no nos contaste lo que ibas a escribir? Su madre no sabía que había muerto de esa manera. Ni que algo la había mordisqueado, ¡Dios mío!

El hombre volvió la cabeza y se sentó sobre su mesa, se llevó las manos al rostro y lloró. Annika cogió el periódico que había tirado delante de ella. Era el artículo que hablaba de cómo se encontraba Josefin cuando la hallaron, su grito sin palabras y el pecho amoratado, la fotografía de la pierna desnuda entre el verdor. Annika cerró los ojos y se pasó la mano por el pelo.

No puede ser cierto, pensó. Dios mío, ¿qué he hecho? Sintió que la vergüenza crecía como una marea cálida sobre su rostro, la bañaba con olas calientes, el suelo comenzaba a moverse. ¡Dios mío!, ¿qué había hecho?

– Lo siento -dijo ella-. Yo no quería molestarles…

– ¿Molestarnos? -gritó el hombre-. ¿Crees que uno está menos molesto de esta manera? ¿Pensabas que no veríamos la mierda que escribiste? ¿Esperabas que nosotros también nos muriésemos y nunca viéramos esto? ¿Eh?

Annika estaba a punto de romper a llorar. El hombre agresivo tenía la nariz completamente colorada, la boca repleta de saliva. Ahora la gente a su alrededor se percataba de lo que ocurría. Spiken se había vuelto hacia ella. Foto-Pelle alargó el cuello e intentó escrutar.

– Lo siento muchísimo -dijo ella.

De pronto, apareció Berit como por arte de magia. Sin pronunciar una palabra le pasó al hombre un brazo por encima del hombro y se lo llevó a la cafetería. Él la siguió sin protestar, temblando de llanto.

Annika cogió su bolso y se apresuró a ir hacia la salida trasera. Respiraba atropelladamente y tuvo que esforzarse para caminar con normalidad.

– ¿Adónde vas, Bengtzon? -gritó Spiken.

– A la calle -respondió con un grito agudo.

Corrió hacia la puerta. Bajó dos pisos y se sentó en el suelo del rellano cerca del archivo.

Soy una persona ruín, pensó. Nunca podré superar esto.

Permaneció sentada un tiempo, luego abandonó el edificio por la entrada de la imprenta y se fue a comprar un helado.

Caminó lentamente hacia el lago junto a Mariebergspark. Escuchó el alboroto de los niños al otro lado de la playa de Smedsudd. Se sentó en un banco y se tomó el helado, tiró el envoltorio del cono en una papelera rebosante junto al sendero.

Así es la vida, pensó. Una oye sonidos, siente el aire y el calor, fracasa y se avergüenza. En esto consiste vivir. Vivir y aprender.