Jo Nesbø - Nemesis

– ¿Aparente? -Møller se agachó para cruzar otro umbral. Al otro lado, el techo era aún más bajo y anduvo encorvado mientras intentaba no pensar que se encontraba cuatro pisos por debajo de una mole de construcción apenas sostenida por barro y troncos de madera de cien años de antigüedad-. ¿Qué quieres decir, Ivarsson? ¿No dijiste que los correos contenían una confesión?

– Primero registramos el apartamento -explicó Ivarsson-. Encendimos el ordenador, abrimos el buzón del correo y encontramos todos los correos que había recibido. Exactamente, tal como él se lo había explicado a Beate Lønn. Es decir, una coartada aparente.

– Te estoy escuchando -dijo Møller, claramente irritado-. ¿Podemos llegar a la cuestión?

– La cuestión es, por supuesto, quién envió esos correos al ordenador de Harry.

Møller oyó voces.

– Hay que girar por esa esquina -dijo el que afirmaba ser vecino de Harry.

Se detuvieron ante un trastero. Detrás de la red de malla había dos hombres en cuclillas. Uno sostenía una linterna dirigida a la parte trasera de un ordenador portátil mientras leía los números en voz alta y el otro los anotaba. Møller vio dos cables que salían del enchufe de la pared. Uno iba hasta el portátil y el otro hasta un teléfono móvil rayado de la marca Nokia, que a su vez estaba conectado al portátil.

Møller se enderezó como pudo.

– ¿Y qué significa esto?

Ivarsson puso una mano en el hombro del vecino de Harry.

– Ali dice que él estuvo en el sótano unos días después de que mataran a Anna Bethsen, y entonces fue la primera vez que vio este ordenador portátil conectado al teléfono móvil en el trastero de Harry. Ya hemos investigado en el móvil.

– ¿Y?

– Pertenece a Hole. Ahora estamos intentando averiguar quién compró el ordenador portátil. De todas formas, ya hemos mirado el buzón de mensajes enviados.

Møller cerró los ojos. Empezaba a dolerle la espalda.

– Y están ahí. -Ivarsson hizo un elocuente gesto de negación con la cabeza-. Todos los correos que Harry intenta hacernos creer que le ha enviado algún asesino misterioso.

– Ya -dijo Møller-. Esto no tiene buena pinta.

– Pero la prueba definitiva la encontró Weber en el apartamento.

Møller miró inquisitivamente a Weber que, con aire sombrío, le mostró una pequeña bolsa de plástico.

– ¿Una llave? -dijo Møller-. ¿Con las iniciales A.A.?

– La encontramos en el cajón de la mesa del teléfono -aclaró Weber-. Los dientes concuerdan con la llave del apartamento de Anna Bethsen.

Møller lanzó una mirada vacía a Weber. La dura luz de la bombilla desnuda confería a las caras el mismo color cadavérico que el de las paredes blancas, y Møller tuvo la sensación de encontrarse dentro de una tumba.

– Tengo que salir de aquí -dijo con serenidad.

Harry abrió los ojos, vio la cara risueña de una chica y notó el primer mazazo.

Volvió a cerrar los ojos pero ni la cara de la chica ni el dolor de cabeza desaparecieron.

Intentó recordar todo lo que podía.

Raskol, los aseos de la estación de metro, un hombre pequeño, fornido y silbador con un traje gastado de Armani, una mano tendida con un anillo de oro, pelo negro y una uña larga en el dedo meñique.

– Hola Harry, soy tu amigo Simon.

Y, contrastando con el traje gastado, un flamante Mercedes nuevo con un chófer que parecía hermano de Simon, con idénticos ojos castaños y joviales y el mismo apretón de manos peludo y adornado de oros.

Los dos que iban delante en el coche hablaban una mezcla de noruego y sueco con ese extraño acento que suele tener la gente del circo, los vendedores de cuchillos, los predicadores y los vocalistas de grupos de música de baile. Pero no dijeron gran cosa.

– ¿Estás bien, amigo?

– Qué tiempo más malo, ¿no?

– Bonita ropa, amigo. ¿Me la cambias?

Risas y chasquidos de mecheros. ¿Si Harry fumaba? Cigarrillos rusos. Tenga. Saben mal, pero «de buena manera, ¿sabes?». Más risas. Ni media palabra sobre Raskol, ni sobre adónde iban.

Que luego resultó no ser muy lejos.

Abandonaron la carretera después del Museo de Munch y fueron dando tumbos por un camino lleno de baches hasta un aparcamiento situado delante de un embarrado y desierto campo de fútbol. Al final del aparcamiento había tres caravanas. Dos grandes y nuevas y una pequeña y vieja, con cuatro bloques Leca por ruedas.

Se abrió la puerta de una de las caravanas grandes y Harry vio la silueta de una mujer. Tras ella asomaron las cabezas de varios niños. Harry contó cinco.

Harry dijo que no tenía hambre y se sentó en una esquina de la caravana mientras veía comer a los demás. La comida la sirvió la más joven de las dos mujeres y se consumió rápidamente sin ninguna demora ceremonial. Los niños miraban a Harry entre risas y codazos. Harry les guiñó un ojo e intentó sonreír, y notó que empezaba a recuperar la sensibilidad en su cuerpo entumecido. Pero eso no eran buenas noticias, ya que medía dos metros y le dolía cada centímetro. Después, Simon le dio dos mantas y una amable palmadita en el hombro al tiempo que señalaba con la cabeza hacia la caravana pequeña.

– No es el Hilton, pero ahí estarás seguro, amigo.

El calor corporal que Harry había conseguido desapareció de inmediato en cuanto entró en la nevera en forma de huevo que era la caravana. Se quitó los zapatos de Øystein, que le iban al menos un número grandes, se frotó los pies e intentó que las piernas cupieran en la cama, demasiado corta. Lo último que recordaba era que intentó quitarse los pantalones mojados.

– Ji, ji, ji.

Harry volvió a abrir los ojos. La carita morena había desaparecido y la risa venía de fuera, a través de la puerta abierta desde donde un osado rayo de sol iluminaba la pared situada tras él y las fotografías que la adornaban. Harry se apoyó en los codos y las contempló. Una mostraba a dos chicos jóvenes que se rodeaban los hombros con los brazos delante de lo que parecía la misma caravana en la que él estaba tumbado. Parecían contentos. No, más que eso. Parecían felices. A lo mejor por eso Harry apenas reconoció al joven Raskol.

Harry sacó las piernas de la litera y decidió ignorar el dolor de cabeza. Estuvo sentado un par de segundos para comprobar si le aguantaba el estómago. Había pasado peores borracheras que la de ayer, mucho peores. Durante la cena, estuvo a punto de preguntar si tenían alcohol, pero logró contenerse. ¿Aguantaría mejor el alcohol su cuerpo ahora, después de tanto tiempo de abstinencia?

Obtuvo la respuesta al salir de la caravana.

Los niños lo observaron con los ojos desorbitados de asombro mientras Harry, apoyado en el enganche, vomitaba sobre la hierba marrón. Carraspeó, escupió varias veces y se pasó el dorso de la mano por la boca. Cuando se dio la vuelta vio a Simon que lo miraba con una gran sonrisa, como si el vaciado de estómago fuera un comienzo del día de lo más natural:

– ¿Comida, amigo?

Harry tragó saliva y asintió.

Simon le prestó un traje arrugado, una camisa limpia con un cuello enorme y unas gafas de sol. Montaron en el Mercedes y subieron la calle Finnmarksgata. Se detuvieron en un semáforo en rojo de la plaza de Carl Berner, donde Simon bajó la ventanilla y le gritó algo a un hombre que fumaba un puro delante de un quiosco. Harry tuvo la sensación de que ya le había visto antes. Y, por experiencia, sabía que esa sensación implicaba que tenía antecedentes policiales. El hombre se rió y le respondió a gritos algo que Harry no entendió.

– ¿Un conocido?

– Un contacto -precisó Simon.

– Un contacto -repitió Harry y vio el coche de policía que estaba esperando la luz verde al otro lado del cruce.