Jo Nesbø - Nemesis

Simon giró hacia el oeste en dirección al hospital de Ullevål.

– Dime, ¿qué clase de contactos tiene Raskol en Moscú, capaces de localizar a una persona en una ciudad de veinte millones… -Harry chasqueó los dedos-… así? ¿Es la mafia rusa?

Simon soltó una carcajada.

– Puede ser. Si no se te ocurre nadie mejor para localizar a gente.

– ¿El KGB?

– Si no me equivoco, amigo, eso ya no existe.

Simon lanzó una carcajada aún más sonora.

– Nuestro experto del CNI en temas sobre Rusia me comentó que la gente del antiguo KGB aún lo lleva todo en ese país.

Simon se encogió de hombros.

– Favores, amigo. Y devolución de favores. En eso consiste todo, ya sabes.

– Creía que se basaba en el dinero.

– Pues eso, amigo.

Harry se apeó en la calle Sorgenfrigata y Simon prosiguió para arreglar «unos negocios en Sagene, ya sabes».

Harry miró con atención calle abajo y calle arriba. Pasó una furgoneta. Le había pedido a Tess, la chica de los ojos castaños, que fuera corriendo a Tøyen a comprarle los periódicos Dagbladet y VG, pero no decían nada sobre su orden de busca y captura. Ninguno de ellos. Eso no significaba que pudiera dejarse ver porque, a menos que estuviera equivocado, su foto estaría colgada en todas las comisarías.

Harry avanzó con rapidez hasta la puerta, introdujo la llave de Raskol en la cerradura y la giró. Intentó no romper el silencio de las escaleras. Había un periódico en el suelo ante la puerta de Astrid Monsen. En cuanto entró en el apartamento de Anna, cerró la puerta tras de sí con cuidado, y tomó aire.

«No pienses qué estás buscando.»

Olía a cerrado. Entró en el salón. No se había tocado nada desde la última vez que estuvo allí. El polvo bailaba a la luz del sol que entraba por la ventana e iluminaba los tres retratos. Se detuvo a mirarlos. Notaba algo extrañamente familiar en las formas torcidas de las cabezas. Se acercó a los cuadros y pasó la yema de los dedos sobre los grumos secos de pintura. Puede que le estuvieran diciendo algo, pero él no entendía.

Se fue a la cocina.

Olía a basura y a grasa rancia. Abrió la ventana y repasó los platos y los cubiertos que había sobre la encimera del fregadero. Estaban aclarados, pero no fregados. Hurgó en los restos de comida con un tenedor. Consiguió sacar un pequeño trozo rojo de la salsa. Se lo llevó a la boca. Guindilla japonesa.

Detrás de una voluminosa olla había dos grandes copas de vino tinto. Una tenía un poso fino y rojo y la otra no parecía usada. Harry acercó la nariz al interior pero sólo le olió a cristal caliente. Junto a las copas de vino tinto había dos vasos corrientes. Cogió un trapo de cocina para levantarlos hacia la luz sin dejar huellas. Uno estaba limpio, el otro tenía una capa pegajosa. Rascó la capa con la uña y se chupó el dedo. Azúcar. Con sabor a café. ¿Cola? Harry cerró los ojos. ¿Vino y cola? No. Agua y vino para uno. Y cola y un vaso de vino sin usar para el otro. Envolvió el vaso en el trapo y se lo guardó en el bolsillo de la americana. Un impulso le hizo entrar en el baño, desenroscar la tapa de la cisterna y palpar el interior. Nada.

Cuando salió a la calle, manchaban el cielo unas nubes procedentes del oeste y el aire era más frío. Harry se mordió el labio inferior. Se decidió y echó a andar hacia la calle Vibesgate.

Harry reconoció enseguida al joven que ocupaba el mostrador de la tienda de llaves Låsesmeden.

– Buenos días, vengo de la policía -dijo Harry confiando en que el chico no le pidiera la identificación, que se había quedado en la chaqueta en Slemdal, en casa de Albu.

El chico dejó la revista.

– Ya lo sé.

Durante un momento Harry fue presa del pánico.

– Recuerdo que estuviste aquí recogiendo una llave. -El chico sonrió con franqueza-. Me acuerdo de todos los clientes.

Harry carraspeó.

– Bueno, yo no soy exactamente un cliente.

– ¿No?

– No, la llave no era para mí. Pero no he venido por eso…

– Tenía que serlo -lo interrumpió el chico-. Era de seguridad, ¿no?

Harry asintió con la cabeza. Por el rabillo del ojo vio pasar lentamente un coche patrulla por la calle.

– Quería información sobre llaves de seguridad. Me preguntaba cómo puede conseguir una copia de una llave de seguridad una persona no autorizada. Una llave del fabricante Trioving, por ejemplo.

– Es imposible -respondió el chico con la seguridad de quien lee la revista científica Illustrert Vitenskap-. Sólo Trioving puede hacer una copia que funcione. Así que la única manera consistiría en falsificar la autorización del encargo por parte de la comunidad de propietarios. Pero hasta eso se descubriría al recoger la llave, porque pedimos la identificación de la persona que viene a por ella y la comprobamos en el listado de nombres de los propietarios de los apartamentos del edificio.

– Pero yo recogí aquí una de esas llaves de seguridad. Y se trataba de una llave que otra persona me había pedido que recogiera.

El chico frunció el ceño.

– No, me acuerdo perfectamente de que me enseñaste tu identificación y de que comprobé el nombre. ¿De quién era la llave que te entregué?

Harry miró el reflejo en la puerta de cristal situada detrás del mostrador y vio pasar de vuelta el mismo coche patrulla.

– Olvídalo. ¿Hay alguna otra forma de conseguir una copia?

– No. La empresa Trioving, que hace esas llaves, sólo admite encargos de distribuidores autorizados como nosotros. Y, como te dije, comprobamos la documentación y llevamos un registro de las llaves encargadas por cada comunidad. Se supone que el sistema es bastante seguro.

– Eso parece -respondió Harry que, irritado, se pasó una mano por la cara-. Llamé hace un tiempo y me dijeron que una mujer que vivía en la calle Sorgenfrigata había pedido tres llaves para su apartamento. Encontramos una en el apartamento, la otra se la dio al electricista que debía arreglarle algo, y la tercera la encontramos en otro lugar. Lo que pasa es que no creo que fuera ella quien encargase la tercera llave. ¿Puedes hacerme el favor de comprobarlo?

El chico se encogió de hombros.

– Claro que puedo pero ¿por qué no se lo preguntáis a ella?

– Alguien le pegó un tiro en la cabeza.

– Vaya -dijo el chico sin inmutarse.

Harry se quedó totalmente inmóvil. Notó algo. Un pequeñísimo escalofrío, una corriente de aire, quizá. Justo lo suficiente para que se le erizara el vello de la nuca. Hubo un suave carraspeo. No había oído entrar a nadie. Intentó ver quién era sin volverse, pero el ángulo se lo impedía.

– La policía -dijo una voz alta y clara detrás de él.

Harry tragó saliva.

– ¿Sí? -dijo el chico mirando por encima del hombro de Harry.

– Están fuera -dijo la voz-. Dicen que han robado en casa de una señora mayor en el número catorce. Necesita una cerradura nueva enseguida y preguntan si podemos mandar a alguien de inmediato.

– Vete tú, Alf. Como ves, yo estoy ocupado.

Harry aguzó los oídos hasta que los pasos se alejaron.

– Anna Bethsen -se oyó susurrar-. ¿Puedes comprobar si ella recogió todas las llaves personalmente?

– No tengo por qué, tuvo que hacerlo.

Harry se inclinó sobre el mostrador.

– ¿Puedes comprobarlo de todas formas?

El chico dejó escapar un hondo suspiro y se fue a la habitación trasera. Volvió con una carpeta y fue pasando las hojas.

– Míralo tú mismo -dijo-. Aquí, aquí y aquí.

Harry reconoció los formularios de entrega, eran idénticos a los que él mismo había firmado al recoger la llave de Anna. Pero todos los formularios que tenía delante estaban firmados con el nombre de ella. Iba a preguntar dónde estaba el formulario con su propia firma, cuando vio las fechas.