Андрей Мягков - «Сивый мерин»

Слегка вытянутые вперёд, трубочкой сложенные губы создают впечатление готовности — к поцелую ли, к ласке, к любому природой предписанному назначению.

Недоразвитые крылья лопаток, жемчужная нить позвоночника.

Чёрное, похожее на купальник платье.

Мерин поймал себя на желании поскорее перевернуть глянцевый листок этого журнала и упереть взгляд во что-нибудь более реальное.

— …по рассказам, он никогда не отличался хорошей памятью, а уж с возрастом и подавно, не помнит ничего из вчерашнего дня. Я его очень давно не видела, но, говорят, болезнь прогрессирует…

— А Женю Молину?

— Что — Женю?

Сева промолчал: вопрос застал человека врасплох, ему необходимо время для ответа — вот вам это время, располагайте, я не спешу.

Вера откинулась в кресле, нахмурилась, добросовестно пытаясь понять, о чём её спрашивают. Наконец, на исходе того самого момента, когда затянувшаяся пауза может означать только нежелание дальнейшего разговора, она великодушно протянула неумелому муровцу руку помощи.

— Когда в последний раз видела Женю Молину?

Мерин слегка кивнул головой, как бы одобряя догадливость собеседницы.

— Когда же это было? Точно не помню. Давно. Мы, я уже говорила, последние годы мало общались…

— Вы были в морге?

— Была.

«Молниеносная реакция циничной преступницы или девственная невинность эфемерного создания?»

— От чего наступила смерть?

— Астма. Он умер от удушья.

Мерин мог поклясться, что она улыбнулась, хотя внешне никакое движение не коснулось её уродливого в этот момент лица. И он спросил, не упустив случая похвалить себя за находчивость.

— Кто вам сообщил о смерти?

Она провалилась. Слегка одёрнула платье, расплела связанные жгутом ноги.

— Вы о Михаиле Степановиче?

— Нет.

Сева смотрел на неё, как ему казалось, беспощадно.

— Ветка позвонила. А ей не знаю кто, может быть, Дима.

И пытаясь загладить случившуюся неудачу, она заговорила подробно.

— Он был у неё накануне. Много пил. Уехал с какой-то, простите, б…дью. Там два раза в неделю «интерсалон», как его называют. И все убеждены, что так оно и есть — самая отборная интеллигенция.

— А на самом деле?

— На самом деле — отборная, это без сомнений — только с интеллектом у них там напряжёнка. Скука и пошлость, чтобы не сказать больше.

— А с Кораблёвым?

На этот раз Вера проявила уверенную сообразительность, ждать себя с ответом не заставила.

— Встре-ча-а-лась!

И в который раз за сегодняшний день Мерину сделалось не по себе: что это было? Выкрик? Всхлип? Или шёпот, разрывающий барабанные перепонки?

— Понимаете, Юрий Николаевич, у неё профессия такая: скрывать свои эмоции и манипулировать чужими. И вдруг — прокол. Если та, Светлана Нежина, хотела меня убить, растерзать — честное слово, я это слышал, то есть ощущал почти физически, казалось, ещё немного и она разобьёт о мою голову свою похабную статуэтку, — то эта одним словом «встре-ча-а-лась» — его убила. ЕГО! В глазах — пламя, губы искривились, только что пены во рту не хватало. Так ненавидеть может только безнадежно влюблённая женщина.

— Или безнадёжно любившая. — Скоробогатов пальцами, как скульптор глину, смял лицо, придавая ему серьёзное выражение.

Мерин с трудом сдержался, чтобы не затопать ногами.

— Нет, Юрий Николаевич, у «любившей» всё в прошлом. Такая и вспоминать будет по-другому: всякая давняя, даже очень сильная, эмоция пока через годы прорвётся — устанет, выдохнется, одряхлеет. А эта — что там твоя тигрица — одним СЛОВОМ этим, одной интонацией к стенке его прибила, глаза выцарапала. Если учесть, что и Молина, по словам консьержки, души в нём не чаяла, всё прощала, то выходит, что три сестры делили — не поделили одного Вершинина. Прямо Арабские Эмираты какие-то.

Сева продолжил как можно спокойнее.

— У него квартира сгорела…

— Я знаю.

— Тоже Светлана?

— Нет.

— Если не секрет…

— Не секрет. Фамилия вам ничего не скажет: Ту… Туров.

Он переспросил, хотя всё было понятно без слов.

— Тутуров?

— Нет, просто Туров.

— Не подскажете мне его адрес?

— Адреса я не знаю, к сожалению, это друг детства, мы очень давно не общались.

Мерин подумал — лжёт, конечно. Зачем? Будь она причастна к убийству, к пропаже Кораблёва — наверняка подготовилась бы к допросам и упоминание о пожаре на Шмитовском, как бы неожиданно оно ни прозвучало, не должно было застать её врасплох. Если же нет — ни в чём не замешана — тем более, откуда такая растерянность, явно вымышленный «друг детства» без определённого места жительства? Зачем навлекать на себя подозрения?