Реймонд Чандлер: Английское лето

— Если бы не вы, убийство повесили бы на меня.

— Сегодня, боюсь, ничего не выйдет, — быстро и деловито проговорила она, — а вот завтра… Я остановилась в «Клэридж». Вы придете?

— Непременно, — ответил я. (На следующий день я покидал Англию.) — Значит, вы сшибли его с ног. Мне не следует спрашивать, но ответьте: почему?

Мы стояли на Пиккадилли, рядом с Грин-парком, а вокруг бурлил поток вежливых пешеходов.

— Я сшибла? Как гадко я поступила. Вам невдомек — почему?

Певчая птичка. Спокойная и невозмутимая, как Грин-парк.

— Я догадываюсь. Женщине достаточно улыбнуться, чтобы такой, как он, вообразил, что она готова лечь с ним в постель.

Словно за тысячу миль ветер пустыни принес едва уловимый пряный и резкий аромат ее кожи.

— Завтра, — повторила она. — Около четырех. Даже звонить не обязательно.

— Завтра, — солгал я.

Я смотрел ей вслед, пока она не скрылась из виду. Неподвижный как столб, омываемый потоками англичан, очевидно принимавших меня за каменное изваяние, китайского мудреца или фарфоровую куклу.

Я стоял, а холодный ветер волочил опавшие листья и обрывки газет по жухлым газонам и аккуратным дорожкам Грин-парка к бордюру Пиккадилли.

Наверное, я простоял так целую вечность, глядя в пустоту. Да и на что тут было смотреть?