Unknown - SergeiMinaev-MoscowLoveNot

дец по ходу, десять дозняков того не стоили. Ваще

Москва стала лютая, что пиздец. Валить по ходу. Мать

права. Переламываться, лечиться и вообще сюда боль

ше ни ногой. Вот только сейчас... Вены ушли напрочь, в ногу хер попадешь в этой темноте, хоть бы они лам

почки ставили! Зато без лампочек менты не видят...

уффф... нет, реально, валить из Москвы, а потом

дрянь эту не видеть... никогда... и всех убивать, кто

ее продает или там говорит. А чего у него в чемода

не то, интересно? Сейчас попустит, посмотрю... попу

стит сейчас, да... попууууустииит... попус... не вты

кать ща главное... не вты... щас попуст...

СОСЕДИ

Улица Фестивальная. Семь часов утра.

— Сколько еще этажей? — спрашиваю.

— Три, — бухтит Кирилл. В сотый раз мысленно

называю себя малодушным бараном за то, что так и

не собрался с силами бросить курить к чертовой ма

тери. Два. Впереди пыхтит пристегнутый ко мне на

ручником сутер. Стараюсь не концентрироваться на

учащающемся пульсе, представляю, как поднимусь на

этаж, достану из постели этого пушера, и... на этот

раз надо постараться без долгой преамбулы. Оста

лось пролет пройти. Сразу силовая отработка. Потом

возьму кейс, спокойно спущусь по лестнице (вниз

всегда легче) и сегодня буду курить строго по одной

сигарете в час. То есть следующая в 9 утра.

На том самом этаже нездоровое движение. Трое

ментов, собака, две испуганно жмущихся друг к дру

гу старушки, врачи. На полу нечто, укрытое замыз

ганным одеялом.

— Вы в какую квартиру? — Тень мента угрожаю

ще отделяется от стены.

Москва, я не люблю тебя

205

— В двести седьмую, майор. Все нормально, соседи!

— Какие еще соседи? Проживаете тут? — Его на

парник заходит мне за спину, Кирилл начинает нерв

но оглядываться.

— Соседи у вас одни, — ощупываю внутренний кар

ман в поисках ксивы, и чуть не достаю вместо нее зай

чика. Где же эта чертова книжица? Господи, дай мне

силы и вид на жительство в Соединенном Королевст

ве. Наконец нащупываю. — ФСБ России. Отойдем?

— Майор Кудрявцев. — Мент отдает честь и про

пускает меня в квартиру. — Этот с вами?

— Ага, — киваю, поднимаю руку, к которой при

стегнут наручник, заставляя Кирилла вскинуть свою, так, что мы становимся похожими на «Рабочего и

Колхозницу. Gay Edition». — Участник федеральной

программы по защите свидетелей.

— Ясно, — кивает майор.

— Что здесь произошло?

— Барыгу убили, товарищ полковник. Сегодня под

утро. Заточкой или отверткой, непонятно.

— Так, — достаю сигарету. «В девять утра следую

щая», — робко подсказывает кто то внутри. — По

дозреваемые? Особые обстоятельства?

— Да судя по всему, торчок убил. Там бабка сто

ит, она пошла с утра мусор выносить, а на площадке

парень лежит. Она в «скорую», парня забрали с пе

редозом. По моему, жмуром уже. А потом та, вторая

бабка, вот этого нашла. — Майор снимает фураж

ку. — Как же они надоели, товарищ полковник, вы

бы знали! Скорее бы они друг друга покрошили, в

фарш, нам бы легче работалось.

206

Сергей Минаев

— Сева... — Кирилл пытается то ли всхлипнуть, то ли чихнуть. Делаю движение, чтобы пережать ему

наручником лучезапястный. — Ясно, — глубоко за

тягиваюсь. — По нашей информации, к убитому

должна поступить крупная партия героина. Кварти

ру обыскивали?

— Никак нет. Только место преступления описы

вать начали. — Майор достает из кармана платок, протирает залысины на голове. — Приступать? Или

ваших дождемся?

— Сева... — снова всхлипывает Кирилл.

— Знакомый ваш? — участливо интересуется майор.

— Они были... — выдерживаю долгую паузу, —

друзьями, так сказать... — Кирилл пытается встрепе

нуться, и мне приходится завернуть ему руку почти за

спину, заставляя корчиться от боли так, что он ойкает.

— Да уж, — понимающе мычит майор и брезгли

во отворачивается.

— И чумодан, чумодан тама валялся, рядом с

ним, — слышится из за приоткрытой двери голос

бабки.

— Какой чемодан? — спрашивает младший мент.

— Алюминеный, — шамкает бабка.

— Погоди, майор, — вылезаю обратно в парадное, утаскивая за собой Кирилла, как собаку на поводке.

— А куда потом чемодан делся, бабуль? — стара

юсь быть как можно более ласковым. — Куда чемо

данчик то делся?

— А хер яво знает, — бабка хлопает себя ладо

нями по ляжкам, — «скорыя» уехали, труп яво за

брали, может, и...