Brown, Dan - Le symbole perdu

Et malgré tout cela, il se sentait toujours aussi vide que dans cette prison en Turquie.

Qu’est-ce qui lui manquait ?

La réponse lui parvint plusieurs mois plus tard. Il était chez lui, en train de zapper d’une chaîne à l’autre en pleine nuit, quand il tomba sur un documentaire sur les secrets de la franc-maçonnerie. Malgré la pauvreté du programme, qui posait plus de questions qu’il n’apportait de réponses, Andros fut intrigué par la pléthore de sombres théories qui entouraient la confrérie. Le narrateur décrivait une légende après l’autre.

Les francs-maçons et le nouvel ordre mondial.

Le Grand Sceau maçonnique des États-Unis.

La loge P2.

Le secret perdu de la franc-maçonnerie.

La Pyramide maçonnique.

Andros sursauta. La pyramide ? Le narrateur raconta l’histoire d’une mystérieuse pyramide de pierre gravée d’une inscription censée révéler le chemin vers un savoir perdu, un pouvoir incommensurable. Malgré sa vraisemblance douteuse, l’histoire éveilla un lointain souvenir dans l’esprit d’Andros, un souvenir vague d’une période beaucoup plus sombre de sa vie. Zachary Solomon avait entendu son père parler d’une telle chose.

Se pourrait-il que... ? Il avait du mal à se rappeler les détails.

À la fin du documentaire, il sortit sur le balcon pour s’éclaircir les idées dans la brise nocturne. A mesure que les souvenirs revenaient, de plus en plus nets, il commença à pressentir qu’il y avait peut-être du vrai dans cette légende. Et si c’était le cas, Zachary Solomon, bien qu’il fût mort depuis longtemps, avait encore quelque chose à offrir.

Qu’avait-il à perdre ?

Trois semaines plus tard, ayant soigneusement choisi son moment, Andros patientait dans le froid glacial à l’extérieur de la véranda des Solomon, dans leur propriété de Potomac. À travers les vitres, il voyait Peter et sa sœur Katherine en train de rire et bavarder.

Ils semblent n’avoir eu aucun mal à oublier Zachary !

Avant de rabattre la cagoule sur son visage, Andros sniffa un peu de cocaïne pour la première fois depuis une éternité. La vague familière l’envahit, il n’avait plus peur de rien. Pistolet à la main, il utilisa une vieille clé pour ouvrir la porte et entra.

— Salut les Solomon !

La soirée ne se déroula malheureusement pas comme prévu. Au lieu d’obtenir la pyramide qu’il était venu chercher, il se retrouva criblé de plombs de chasse, courant sur une pelouse enneigée en direction de la forêt. À sa grande surprise, Peter Solomon s’était lancé à ses trousses, ramassant son propre pistolet ! Andros fonça dans les bois et emprunta un chemin qui longeait un ravin profond. Loin en contrebas, le bruit d’une cascade résonnait dans l’air frais de l’hiver. Il passa devant une futaie de chênes et suivit la sente qui virait à gauche. L’instant d’après, il s’arrêta en dérapant sur le sol glacé, échappant de peu à la mort.

Malédiction !

Quelques centimètres à peine devant lui, le sol plongeait abruptement vers la rivière qui coulait tout au fond du ravin. Un gros rocher sur le côté portait une inscription gravée par la main mal assurée d’un enfant :

Le chemin continuait de l’autre côté du précipice. Il est où, ce pont ? L’effet de la cocaïne était retombé. Je suis pris au piège ! Quand Andros, paniqué, se retourna pour s’enfuir dans l’autre sens, il se trouva nez à nez avec Peter Solomon, essoufflé mais armé.

Voyant le pistolet, Andros recula d’un pas. Le gouffre derrière lui faisait au moins quinze mètres. Au fond, la rivière était gelée. La brume qui s’élevait de la cascade en amont flottait autour d’eux tel un manteau glacé qui pénétrait jusqu’aux os.

— Le Pont de Zach s’est effondré il y a longtemps, dit Solomon en haletant. Personne d’autre que lui ne venait jusqu’ici. (Il tenait le pistolet d’une main remarquablement sûre.) Pourquoi avez-vous tué mon fils ?

— Il n’était rien. Un drogué. Je lui ai rendu service.

Solomon avança, l’arme pointée sur le cœur d’Andros.

— Peut-être devrais-je vous rendre le même service, dit-il avec une férocité surprenante. Vous avez tabassé mon fils à mort ! Quel genre de monstre est capable de faire une chose pareille ?

— Les hommes sont capables de tout quand ils sont au pied du mur.

— Vous avez assassiné mon fils !

— Non ! se rebella Andros. C’est vous qui l’avez tué. Quel père indigne abandonne son fils en prison quand il a la possibilité de le faire sortir ? C’est vous qui l’avez tué, pas moi.

— Vous ne savez rien ! hurla Solomon d’une voix déformée par le chagrin.

Vous avez tort, pensa Andros. Je sais tout.

Peter Solomon approcha encore, il était à moins de cinq mètres, le pistolet braqué sur lui. Les poumons en feu, Andros sentait qu’il saignait abondamment. Le sang chaud coulait sur son ventre. Il jeta un coup d’œil par-dessus son épaule. Impossible. Il se retourna vers Solomon.

— Je vous connais mieux que vous ne l’imaginez, murmura-t-il. Et je sais que vous n’êtes pas le type d’homme à tuer de sang-froid.

Solomon avança d’un pas et le mit en joue.

— Je vous préviens, dit Andros. Si vous pressez la détente, je vous hanterai à tout jamais.

— Vous me hanterez quoi que je fasse.

Et sur ces mots, Peter Solomon tira.

*

Au volant de sa limousine qui roulait à tombeau ouvert vers Kalorama Heights, l’homme qui se nommait désormais Mal’akh repensait aux événements miraculeux qui l’avaient sauvé d’une mort certaine au bord de ce ravin glacé. Il en avait été transformé à tout jamais. Le coup de feu avait retenti pendant un instant à peine, mais l’écho avait été long, et avait influencé sa vie pendant dix ans. Le corps de Mal’akh, autrefois parfait et hâlé, portait les cicatrices de cette nuit-là – des cicatrices qu’il cachait sous les symboles tatoués de sa nouvelle identité.

Je suis Mal’akh.

J’accomplis un destin qui était le mien depuis le début.

Il avait traversé les flammes, avait été réduit en cendres, mais il émergeait à nouveau, transformé. Ce soir, il allait franchir la dernière étape de son long et merveilleux chemin.

58.

L’explosif surnommé coquettement « Clé 4 » avait été développé par les Forces spéciales américaines pour ouvrir des portes verrouillées avec un minimum de dégâts collatéraux. Constitué principalement de cyclotriméthylènetrinitramine associé à de l’adipate de diéthylhexyle comme agent plastifiant, il s’agissait en fait d’un morceau de C-4 présenté en feuilles très fines qui pouvaient être insérées dans les montants de portes. Il avait fonctionné à merveille sur la salle de lecture de la Bibliothèque du Congrès.

L’agent Turner Simkins, responsable de l’opération, enjamba les débris de bois et balaya la pièce octogonale du regard en guettant le moindre mouvement. Rien.

— Éteignez les lumières.

Un autre agent trouva le panneau électrique et actionna l’interrupteur, plongeant la salle dans les ténèbres. Les quatre hommes rabattirent les lunettes à vision nocturne de leurs casques et les ajustèrent sur leurs yeux. Immobiles, ils continuèrent d’examiner la salle, qui leur apparaissait à présent dans un camaïeu de verts.

La scène resta inchangée.

Pas de suspect profitant de l’obscurité pour essayer de s’enfuir.

Bien que les fugitifs ne fussent probablement pas armés, l’équipe d’intervention était entrée dans la salle, l’arme au poing. Dans le noir, les pistolets projetaient quatre faisceaux rouges menaçants. Les hommes promenèrent leurs lasers dans toutes les directions, sur le sol, les murs, les balcons, fouillant le moindre recoin. Souvent, la seule vue de ces rayons rouges dans un local sombre suffisait à obtenir une reddition immédiate.