Brown, Dan - Le symbole perdu

SBB

— Nous y voilà ! annonça Anderson. Les clés vont arriver d’une minute à l’autre.

Sato fronça les sourcils et consulta sa montre.

Un œil sur les lettres, Langdon demanda à Anderson :

— Pourquoi cet endroit est-il associé au Sénat alors qu’il est pile au milieu ?

— Que voulez-vous dire ? répondit Anderson, perplexe.

— Il y a écrit SBB, ça commence par S comme Sénat. Anderson secoua la tête.

— Le S de SBB ne signifie pas Sénat. Il...

— Chef ! appela un garde qui s’approchait en courant, une clé à la main. Désolé, ça m’a pris un moment. On n’a pas retrouvé la clé principale. Mais on a déniché un double dans une réserve.

— Il vous manque l’originale ? s’étonna Anderson.

— Sûrement perdue, dit le garde en les rejoignant, à bout de souffle. Ça fait une éternité que personne n’est venu ici.

Anderson prit la clé.

— C’est tout ? Pas de clé pour la SBB 13 ?

— Désolé, toutes les clés du niveau SBB ont disparu. MacDonald est en train de les chercher. (L’homme prit sa radio.) Bob ? Je suis avec le chef. Des nouvelles à propos de la clé de la 13 ?

Une voix sortit du haut-parleur grésillant.

— Oui. C’est bizarre, ça ne figure pas dans l’ordinateur, mais les registres papiers indiquent que toutes les pièces du SBB ont été vidées et abandonnées il y a plus de vingt ans. Elles sont toutes listées comme « espace non utilisé »... Enfin, toutes sauf la 13 !

Anderson s’empara du talkie-walkie.

— Ici Anderson. Qu’est-ce que ça veut dire, toutes sauf la 13 ?

— Eh bien, j’ai trouvé une note manuscrite qui qualifie la SBB 13 d’« espace privé ». C’est très vieux, mais ça a été écrit et paraphé par l’Architecte lui-même.

Langdon savait que le terme Architecte ne faisait pas référence à l’homme qui avait dessiné le Capitole, mais à celui qui le gérait. Pareille à un syndic de copropriété, la personne nommée au poste d’Architecte du Capitole était chargée de tout ce qui touchait à la maintenance, la restauration, la sécurité, la gestion du personnel et l’attribution des bureaux.

— Le truc bizarre, continua la voix, c’est que la note de l’Architecte précise que cet « espace privé » est réservé à Peter Solomon.

Langdon, Sato et Anderson s’échangèrent des regards étonnés.

— À mon avis, chef, c’est ce M. Solomon qui a notre clé d’accès au SBB, ainsi que toutes les autres du niveau.

Langdon n’en croyait pas ses oreilles. Peter possède une pièce privée dans le sous-sol du Capitole ? Que Solomon eût des secrets, ce n’était pas nouveau, mais celui-ci était surprenant, même pour Langdon.

— Entendu, fit Anderson, visiblement mécontent. Nous avons besoin d’accéder à la SBB 13, alors continuez à chercher un double.

— Oui, chef... Au fait, on est en train de bosser sur l’image que vous avez demandée et...

— Merci, l’interrompit Anderson. Ce sera tout. Envoyez l’image sur le BlackBerry de Mme Sato dès que vous l’aurez.

— À vos ordres.

La radio se tut. Anderson la rendit au garde. Celui-ci sortit une photocopie des plans du Capitole, qu’il donna à son supérieur.

— La partie grisée, c’est le SBB. Nous avons marqué la SBB 13 d’une croix. Vous ne devriez pas avoir de mal à la trouver. La zone n’est pas très grande.

Anderson le remercia, puis se concentra sur le plan alors que le garde repartait à petites foulées. Langdon jeta un coup d’œil au document, stupéfait de voir le nombre incroyable de pièces que renfermait le sous-sol labyrinthique du Capitole.

Après avoir étudié le schéma, Anderson hocha la tête et le rangea dans sa poche. Se retournant face à la porte du SBB, il approcha la clé de la serrure mais hésita, visiblement réticent à l’idée de l’ouvrir. Langdon partageait ce sentiment ; même s’il ignorait ce qui les attendait derrière, une chose était sûre : quoi que Peter ait caché dans la SBB 13, il voulait être sûr que personne ne le trouve. Jamais.

Sato se racla la gorge, Anderson comprit le message. Inspirant profondément, il enfonça la clé dans la serrure et essaya de la tourner. Bloquée ! L’espace d’une seconde, Langdon espéra qu’il s’agissait de la mauvaise clé. Mais à la seconde tentative, le verrou céda et Anderson poussa la grosse porte.

Alors que le battant s’ouvrait en grinçant, une bouffée d’air froid et humide leur cingla le visage.

Langdon scruta l’obscurité sans réussir à voir quoi que ce soit.

— Professeur, dit Anderson en regardant Langdon alors qu’il tâtonnait pour trouver l’interrupteur. Pour répondre à votre question, le « S » de SBB n’a rien à voir avec le Sénat.

— Ah bon ?

Anderson acquiesça avec un sourire en coin et alluma enfin la lumière. Une ampoule solitaire éclaira un escalier pentu qui s’enfonçait dans une obscurité impénétrable.

— SBB, ça signifie « SuB-Basement ». Un sous-sol sous le sous-sol !

33.

Mark Zoubianis s’enfonçait inexorablement dans son futon à la vue des informations qui s’affichaient sur son écran.

— C’est quoi ce bordel d’adresse IP ? pesta-t-il.

Ses outils les plus sophistiqués se montraient incapables d’extirper le document du serveur ou de localiser l’IP mystère de Trish. Cela faisait dix minutes que son programme butait contre les pare-feux du réseau, qui ne semblaient pas près de faiblir. Je comprends maintenant pourquoi ils me paient aussi cher. Il s’apprêtait à changer de logiciel pour tenter une approche différente quand son téléphone sonna.

Trish, nom de Dieu, je t’ai dit que je te rappellerais !

Il coupa le volume de la télévision et répondit.

— Allô ?

— Vous êtes bien Mark Zoubianis ? demanda une voix masculine. 357 Kingston Drive à Washington ?

Zoubianis entendit plusieurs conversations étouffées en fond sonore. Du télémarketing en plein match des Redskins ? Ils sont cinglés ou quoi ?

— Laissez-moi deviner, j’ai gagné des vacances à Hawaï.

— Non, répondit la voix sans la moindre trace d’humour. Ici la Sécurité réseau de la CIA. Nous aimerions savoir pourquoi vous essayez de vous introduire dans nos bases de données.

*

Trois étages au-dessus du sous-sol du Capitole, dans le hall gigantesque du Centre d’accueil des visiteurs, l’agent de sécurité Alfonso Nuñez verrouillait les portes d’entrée comme tous les soirs à la même heure. En faisant demi-tour sur le sol en marbre, il songea à l’homme tatoué qui portait un manteau de l’armée.

Je l’ai laissé passer, songeait-il. Autant commencer à chercher un autre boulot !

Il se dirigeait vers l’escalator quand un martèlement répété sur les portes derrière lui le fit se retourner. Le cou tendu vers l’entrée, il aperçut un homme noir d’âge mûr en train de taper sur la vitre avec la paume.

Nuñez tapota sur sa montre en secouant la tête.

L’homme frappa à nouveau et se déplaça sous un plafonnier. Il portait un costume bleu impeccable et avait des cheveux gris coupés court. Nuñez faillit avoir une attaque. Oh, merde ! Même à cette distance, il reconnut le visiteur. Il s’empressa d’aller ouvrir les portes.

— Toutes mes excuses, monsieur. Je vous en prie, entrez.

Warren Bellamy, l’Architecte du Capitole, s’avança dans le hall en remerciant Nuñez d’un hochement de tête poli. C’était un homme svelte et agile dont la posture droite et le regard perçant révélaient l’assurance d’un individu qui contrôlait parfaitement son environnement. Cela faisait vingt-cinq ans qu’il supervisait le Capitole.