Александр Силецкий - Время приходить

Александр СИЛЕЦКИЙ

Время приходить

Рассказ

Отец сказал:

- Послушай-ка внимательно, сынок. Ты стал сегодня совершеннолетним. Те­перь ты большой. Отныне - по древним священным законам - ты должен уподо­биться остальным.

- Разве я не такой, как все? - удивился сын.

- Покуда - нет, - спокойно возразил отец. - Поскольку прежде ты был слишком мал. Ты еще не был деталью великого человечьего клана. Теперь настал и твой черед превратиться в Человека. Чувствуешь - с большой буквы! Если, конечно, сочтут тебя достойным...

- А разве...

- Всякое возможно.

Сын невольно поежился.

- И что я для этого должен сделать?

- Увидишь, - ответил отец.

Он, словно маленького, крепко взял сына за руку - и они пошли.

У взрослых все не так, думал тот, шагая рядом с отцом. Они из всего любят делать тайны и обо всем говорить многозначительно, даже о пустяках, возможно, потому, что именно пустячное - и есть их жизнь, а взрослые ее боятся: ведь им всегда приходится вести борьбу с собой за какое-то там существование - по пра­вилам и без, - а в такой борьбе отовсюду можно ожидать подвоха.

Пройдя вдоль улицы, они сели, наконец, в трамвай и долго тряслись, проползая по узким проулкам мимо облупленных ветхих домов.

В черных пыльных окнах и витринах магазинов отражался их сине-оранжевый вагон - там он проносился, как какой-нибудь гоночный автомобиль во время ре­кордного заезда, - и сын все порывался - хоть в одном окне - увидеть собственное отражение, но ничего не получалось.

А он так любил на улицах глядеть на самого себя - на то отражение, что раке­той несется в мутных омутах застекленных окон...

- Ну, что ты вертишься? - сказал отец строго. - Сядь спокойно, ведь не ребе­нок!..

И сын, разумеется, вспомнил, что и впрямь он совсем не ребенок и вертеться ему нынче не к лицу - вон дылда какая! - и тогда сел смирно, в душе жалея о бы­лых чудесных временах, и положил руки на колени, со стороны, наверное, такой же, как египетский фараон, величественный и безразличный ко всему на свете, - становиться вдруг фараоном, где угодно и когда угодно, было его любимой игрой.

Итак, он фараон Тутмос III.

Где же свита?

Ага, вот она...

Ну до чего почтительные лица!..

Сам он покоится в огромной золоченой колеснице, кругом замерли люди из свиты - кое-кто сидит, кому по рангу положено, другие же безропотно стоят, а мимо проплывают пустыни и пирамиды, громадные пирамиды с черными дыра­ми в стенах - частые войны и время оставили эти следы.

Резкий звонок, поворот, остановка.

Они с отцом вышли.

Их тотчас провели в невзрачное на вид здание, очень чистое и безлюдное.

Нестерпимая для глаз белизна помещений... Тишина...

В этой тишине умолкнувших апартаментов растворялись все другие звуки - и шаги, и робкое дыхание, и даже мысли... Поразительно!

Навстречу, из-за белой двери, появился человек с багровым изуродованным лицом - без глаза и с глубоким шрамом через лоб и щеку.

- Оп-паздываете. Н-нехорошо, - чуть заикаясь, произнес он. - Вот с-сюда, п-прошу.

Отец с сыном очутились в квадратной комнате с арочным потолком - та же слепящая белизна по сторонам, только теперь еще вдоль стен тянулись плотными рядами диковинные аппараты - подобные сын видел впервые: сверкающие нике­лем и зеркальной полировкой, они щетинились рычагами и гнутыми трубками, нагло подмигивали циферблатами и шкалами приборов, улыбались сотнями экра­нов и жеманничали, перевиваясь тысячами разноцветных проводов.

Посреди комнаты торчало глубокое кресло с высокой жесткой спинкой и пря­мыми подлокотниками - наследный трон фараона, так сын решил.

Его усадили, и одноглазый вдруг забегал, засуетился, нажимая разные кнопки и поворачивая переключатели на приборных щитках.

Автоматы тотчас ожили, тихонечко запели, в тон друг другу, и замигали, будто переговариваясь, длинными цепочками зелено-красно-синих ламп.

- Менталлограмма х-хорошая, - будто издалека, расслышал сын. - А тут? О... Группа с-сознания - т-тринадцать вэ? Т-трудный экземпляр.

Откуда-то сбоку выдвинулся вдруг отец - тоже когда-то фараон, но теперь уже слишком, слишком старый, - и склонился к сыну.

- Не волнуйся, дружок, - сказал он, ласково поглаживая его по голове. - Это, знаешь ли, совсем не больно. Ну, может быть, чуть-чуть.

- Но почему? - сын уперся ладонями в холодные подлокотники. - Почему все так загадочно? Зачем? Я не хочу, чтобы из меня делали мумию. Разве в стране переворот и я больше не фараон?